Пиши .про для писателей

Приход

Автор: Виталий Санин

Мы стоим на деревянном мосту, перекинутом через небольшую речку. Берега заросли ивами и кустарником, в небе лениво проплывают облака, а наши отражения колышутся на волнах. Я толкаю тебя, и ты летишь вниз, успев лишь удивиться. Только погрузившись в воду, ты оказываешься на середине старой тёмной улицы. Идёт дождь, у бордюра уже успели наполниться лужи, брусчатка стала скользкой, меж камней бегут ручейки. На улице никого, кроме тебя нет. Из-за поворота резко вылетает экипаж, и ты едва успеваешь отскочить на тротуар. Откуда-то сверху с жутким грохотом падает ведро, из которого вываливается игрушка-клоун и оглашает всю улицу своим заливистым, практически истерическим смехом. Ты пятишься от него, дрожа от сырости, холода и страха и заходишь в какой-то бар. В нем стоит полумрак. За дальним столиком сидит несколько человек угрожающего вида. Ты оборачиваешься к барной стойке, за которой стоит бармен и целится в тебя из револьвера.
-Тебе дальше. — Говорит он и нажимает на курок. Время вдруг резко замедляется. В падении ты видишь, как мир вокруг буквально начинает рассыпаться на части, отваливаются куски стен, рассыпаются в пыль столы, лопаются бутылки и стаканы. Ударившись затылком об пол, ты закрываешь глаза.
Через секунду открыв их, ты оказываешься в кровати. Вокруг незнакомая комната, похожая на дорогой гостиничный номер. Не понимая, что происходит, идёшь на балкон. Открываешь дверь, делаешь шаг, но пол вдруг растворяется, и вот ты уже летишь на высоте пары километров над землёй. За спиной парашют, а перед глазами приближающиеся поля. В панике дёргаешь за кольцо, но ничего не происходит. Земля всё ближе. Второй парашют тоже решил не открываться, и вот ты уже мысленно прощаешься со своей жизнью и всеми знакомыми. Удар. Ты выходишь из магазина с банкой прохладной газировки в руке. На улице жара, палит солнце, по спине течёт пот. Ты открываешь банку, делаешь пару глотков. Идёшь в сторону ларька с мороженым, попутно пытаясь понять, что происходит. К тебе подбегает мальчик с битой в руках и бьёт по коленям. От боли ты падаешь, и, проклиная всё на свете, пытаешься подняться. Мальчик бьёт тебя по голове, и ты отключаешься.
Очнувшись, ты понимаешь, что сидишь на лавочке в парке. Я сижу рядом.
-Какого чёрта это было?
-Небольшое путешествие по коридору твоих страхов.
Я встаю, ты с недоумением смотришь на меня. Лавочка резко переворачивается, и ты оказываешься на своей кухне. На столе стоит пепельница с остатком самокрутки.



Свидетельство о публикации №11313

Все права на произведение принадлежат автору. Виталий Санин, 30 Июля 2018 ©






Авторизуйтесь, чтобы оставлять комментарии и оценивать публикации:

Войти или зарегистрироваться


Чтобы общаться и делиться идеями, заходите в чат Telegram для писателей.

Рецензии и комментарии ()



    Авторизуйтесь или зарегистрируйтесь, чтобы оставлять комментарии.