Я И МОЯ ПРИДУМАННАЯ ЖИЗНЬ | ГЛАВА ПЕРВАЯ

Всего за две или три секунды мистер Ульрих резко отбил «положенные» семь ударов по хай-хэту, после чего зажужжал уже до судорог знакомый рифф и голос старины Хэтфилда загремел во всю громкость динамика лежащего на тумбе «Нексуса»:
«…DIE, DIE, DIE MY DARLING!!...»
Кирилл не без труда выпростал из под одеяла свободную руку и потянулся к ненавистному смартфону. Уже в который раз превозмогая вполне естественное желание отправить этот результат сотрудничества «LG» и «Google» в стремительный полёт до ближайшей к окну стенке, разжал изрядно опухшие от стабильно-постоянного недосыпа веки и взглянул на ярко сверкающий дисплей.
Да… Иначе и быть не могло.
Он часто думал и даже говорил об этом с нескрываемой иронией. Что всё-таки слишком широкому кругу людей дозволено вторгаться в его личное пространство везде и всегда, без опаски тут же отправиться в пеший эротический тур.
Очередное доказательство того, что пора перестать брататься направо и налево. Уже до того дошло, что проще раздобыть пару граммов чистого и при этом халявного мета, чем спокойно, или хотя бы слегка вразвалочку, дойти (не доползти, а именно дойти) до кровати и забыться сном на ближайшие часов… да хотя бы пять или шесть. Всяко лучше привычных трёх-четырёх.
Впрочем, Большой Джо мог многое себе позволить. Крепкие, почти что родственные, узы, связывающие его с Кириллом, было невозможно разорвать даже таким вот звонком в раннее субботнее утро.
Это, плюс искреннее желание успеть досмотреть сон, буквально вынудили принять вызов ещё до конца первого куплета.
— Да, брат. Слушаю.
— Доброе утро!
Конечно, куда же без обязательной издёвки… Чтоб ты…
Был здоров…
— И тебе не хворать… Чего хотел?
— Я минут через сорок подъеду.
— Чё?
— Я. Минут. Через. Сорок. Подъеду.
Чеканит каждое слово… Прям как прописную истину долбит.
— Ясно… А позже никак?
— Не-а. Вообще никак.
— Бл*… Как всё серьёзно… Понял, жду.
— Давай.
Коротко, ясно и не без иронии. В этом весь Джо, как же…
Несмертный Джо.
Значит, через сорок минут… Наверное, тоже недавно проснулся.

Непочатая бутылка даже тёплого «Козла» на тумбе – действительно, напиток завтрашнего дня. Вспомнив, насколько трудным выдался вчерашний подъём на второй этаж, Кирилл не удержался от усмешки и похвалы самому себе – всё-таки не уронил и не потерял по пути…
Обычно футболку и джинсы он успевал хотя бы положить на спинку стула. Но, видимо, вчерашний случай был одним из тех, когда даже для такой рефлекторной манипуляции просто не остаётся сил. Футболка валялась примерно в метре от двери, джинсы – прямо возле кровати. Видимо, снимал уже сидя на краешке…
Ладно, бывало и хуже. Где-то с полгода назад они вернулись с первого более-менее крупного тура – 34 города за полтора месяца… Тогда сон настиг его чуть ли не на лестнице. Пробуждение наступило часов через десять и подарило ему целую палитру болевых ощущений, на фоне которых элементарное желание встать на ноги было, наверное, сродни восхождению на Эверест в инвалидной коляске.
Ну, хоть гитара отделалась парой царапин. И то явно благодаря подарку Большого Джо на юбилей – большой и тёплый кофр, взамен уже почти родного тряпичного чехла…

А, да. Джо. Осталось… а сколько времени вообще сейчас?
Он всё-таки поднялся с кровати и встал у окна. Открыл бутылку и сделал несколько глубоких глотков. Конечно, ни один врач открыто не напишет, насколько целебными свойствами обладает добротное тёмное пиво, но факт этот уже давно казался неоспоримым, как клятва Гиппократа.

Солнце за окном ещё только начинало выползать из-за горизонта. То есть…
Метнув уже куда более ясный взгляд на дисплей смарта, Кирилл матернулся.
Без пятнадцати пять. Утра.

Су*а-а-а…

Уж чего-чего, а пунктуальности Джо не занимать. Обещанные сорок минут закончились почти полчаса назад. Из них Кирилл уже минут пять точно провёл на балконе, допивая пиво и докуривая вторую сигарету. Очень жаль, что простой телефонный звонок не способен придать динамическое ускорение телу, чей рост чуть-чуть не доходит до показателя «метр девяносто», зато вес уже давно превысил центнеровую отметку.
Уже вряд ли кто-то помнил, как и когда у Джо появилось такое броское погоняло. Подобного рода события врезаются в память не так уж часто. Редким исключением было нарекание Бритого Кейси. Его призвали в армию после института. Человек двадцать, из числа их общей «братвы», ржали в голос, став свидетелями того, как закоренелого хэви-металюгу Кейси обтесали по всем армейским (да и не только армейским…) канонам. Помнится, кто-то даже не удержался блеснуть остроумием и сказать, что горсти чёрных кудрей, оставшихся на полу парикмахерской, можно было оформить в отдельный трэш-пак… В любом случае, кликуха прижилась не хуже клейма, которым метили узников средневековых галер.

Да… Вечная наша молодость…

Пиво закончилось, вторая сигарета была смята в пепельнице. Кирилл вернулся в комнату. Не спеша натянул футболку. Джинсы. Носки. Сунул ноги в кроссы и спустился на первый этаж. Зашёл за барную стойку, открыл холодильник. Включил кофеварку.
Нет, мешать кофе с пивом в желудке – это явно сомнительный по степени полезности рецепт. Это под силу только тому, кто сейчас так безбожно опаздывает…

Входная дверь резко распахнулась.

— Тебе полагается двойной ристретто. Или бокал горячего «Крюгера» с горчицей. Что выбираешь? – произнёс Кирилл практически на одном дыхании, стараясь вложить в одно предложение хотя бы часть недавней ненависти.
— Обычный капучино, пожалуйста, — парировал Джо убийственно спокойным и даже насмешливым тоном.
Блин. На него невозможно просто взять и наехать без последствий…
— Пошёл на хрен.

Джо бросил рюкзак на соседний стул. Присел за стойку, сложив руки замком перед собой.

— Говори уже, — уже откровенно раздражённо, хоть и не без улыбки, попросил Кирилл.

— Чего?

Его улыбка напоминает оскал Помойки из «Безумного Макса». Вот она, мечта дантиста. Или кошмарный сон… В любом случае – отнюдь не завораживающее зрелище.
— Блин, не выёживайся. Ты же знаешь, как я искренне «обожаю» твои утренние визиты по выходным. Говори. И вот твой кофе.
— Спасибо.
— Должен будешь.
Джо сделал буквально полглотка. Поставил кружку на стойку.
— Звонил Гоша. Предложил солянку на двадцатое число. В «Байконуре».
— Двадцатое? День какой?
— Пятница.
— Норм. В честь чего?
— Да типа как юбилей клуба… или что-то в этом роде. Хотят нас типа «звёздными гостями» сделать. Хэдами, короче.
— Почётное явление… Сет на сколько?
— Песен 8-10, плюс интро-х*интро и пи*дёжь с залом.
— Минут 40, короче. Прям почти полноценный сольник…
Так, стоп.
Конечно, выступление в одном из самых «типа топовых» клубов города, да ещё и в таком формате, — это круто. Но явно не до такой степени, чтобы будить за час до рассвета, да ещё и с пометкой «срочно».
— Ты ради этого меня в такую срань поднял? Не верю.
Это само собой. Вообще для подобной инфы всегда есть «контакт» или «вайбер».
Желание хотя бы попытаться досмотреть сон было настолько велико, что голос Кирилла приобрёл ещё большую твёрдость.
— Не темни, здоровяк. Не умеешь ты это делать. Совсем.
Но улыбка Помойки никуда не делась. Только губы стали чуть ближе друг к другу и взгляд устремился в сторону от лица Кирилла.
Как обычно. Серьёзные разговоры. С утра пораньше. Золотой середины не бывает…
— Задрал. Говори.
Ещё и слова выжимать приходится…
— Окей.
Вот. Наконец-то. Началось.
— Гоша намекнул, что клуб могут закрыть до двадцатого. За аренду не платили, хвост вырос приличный. Сам понимаешь – событий мало, народ толком не ходит, из своего кармана особо не вытащишь… Намекнул, что не помешала бы поддержка с нашей стороны. Да вообще с любой стороны.
Сдержать усмешку в себе не получилось. Подобное от Гоши доносилось уже не раз. Ещё полгода назад он даже запостил в сообществе клуба просьбу о финансовой поддержке. В сообществе больше пяти тысяч участников и их число особо не уменьшилось за 6 месяцев. Видимо, из их числа большую часть составляют те, кто просто смотрит обновления, но особо не вникает в их суть.
— Взяли чувака за яйца… Теперь не отвертится.
— В смысле?
— Забей. Цена вопроса?
— Пятьдесят килорубасов.
— Нефиговый процент набежал.
— Не уложится до конца месяца – будет больше.
— Ну, это понятно… Короче, хочешь немного разорить наш общак?
— Не хочу, но… думаю, что надо. За Гошей не постоит.
Усмешка снова непроизвольно выползла на лицо. Звучало так, будто за 50 тысяч Гоша будет готов самолично вручить самый настоящий «Грэмми».
— Нда… В принципе, я за. Не сильно обеднеем.
— Круто.
— Костя с Михой когда будут?
— Вчера на 12 договаривались. Подтянутся.
На 12… Блин, можно было столько снов увидеть…

Размышления о потерянном времени прервал ещё один входящий вызов.

— Да, родная. Доброе утро.
— Привет. Ты когда приедешь?
— А что?
— Приезжай скорей. Это очень важно.
— Понял. Буду через 15 минут.
— Спасибо.

«Это очень важно…»
Использование подобного речевого оборота в разговоре обычно не означало ничего хорошего. Кирилл успел подумать, что, кажется, бутылка тёмного с утра пораньше уже была лишней. Хотя, в принципе, «лишним» уже был тот факт, что он опять уснул не дома.
Стремление периодически переполнять чашу терпения Лары уже было похоже на дурную привычку…
На несколько мгновений оставшись наедине с собой, Кирилл почти забыл про своего утреннего визитёра. Который, впрочем, явно не собирался вживаться в образ безмолвной тени.
— Что такое?
— Лара попросила приехать. Срочняком.
— Понял. Если что – дай знать, парней оповещу.
Ещё одна фирмовая черта этого парня – не задавать вопросов.
Потому что Кирилла это периодически бесит.
— Ага. Постараюсь уложиться.
— Окей.

«Буду через 15 минут» — на самом деле, довольно громко сказано. В том смысле, что добраться «из пункта А в пункт Б» вполне реально раза в два быстрей. В силу ещё одной давней привычки, Кирилл оставлял себе запас. Хотя бы на то же покурилово у входа. Ну, или на всяко-разные…
Попутные обстоятельства.
Одно из таковых часто припоминалось – сел не на тот автобус и в итоге едва не опоздал на работу. И то потому, что встал «по звонку» и не стал вырубать будильник «с концами»…
В итоге, через 10 минут после расхода с Большим Джо, Кирилл уже стоял у входа в подъезд, растягивая сигарету и пытаясь найти хотя бы одну полезную мысль в голове. Разумеется, ничего оптимистичного там не помещалось. Сознание рисовало настолько мрачные картины, что вновь подступившая головная боль казалась весьма щедрым подарком судьбы. Хоть какой-то способ «отвлечься» и задуматься в несколько ином направлении…
Впрочем, и этим тоже не стоит увлекаться. Пора идти.

Лара встретила его на пороге. Одного взгляда на неё хватило, чтобы понять, у кого сегодня действительно была «весёлая» ночка.
Капилляры глаз набухли и покраснели так сильно, что стали заметны даже при беглом осмотре. Волосы, обычно аккуратно собранные в башенку, растрепались и торчали во все стороны.
«…Я упала с сеновала, тормозила чем попало…»
Про отсутствие какого бы то ни было макияжа речи уже не шло – Лара и так не особо это любила…
Иного вопроса, кроме как «Что случилось?» просто не могло прозвучать в этот момент.
Кириллу казалось, что он готов ко всему. К очередным расспросам о вчерашнем дне, к очередной лекции о совместном времяпрепровождении, к очередной истерике и «готовности к разводу» — к чему угодно.
Но всё же это не избавляло от неподдельного выражения беспокойства, застывшего у него на лице с того момента, как он задал вопрос. И готовность «ко всему» уже казалась ничем иным, как напрасной попыткой успокоить в первую очередь самого себя.

— Может, хоть разуешься?
На её лице мелькнула тень улыбки. Это вселяло надежду на спокойное решение вопроса.
Кирилл не спеша стянул кроссовки. Посмотрел на Ларису. Хотел удостовериться, что ему не показалось.
— Раздеться тоже можно?
— Нужно.
— Понял-с!

Стакан тёплого зелёного чая и небольшая тарелка омлета – этого действительно не хватало, чтобы запустить организм и отпустить с концами всяческие напоминания о вчерашнем дне. Принявшись за завтрак, Кирилл даже начал забывать, как мчал сюда, стараясь не замедлять шаг.
Но это продлилось недолго. Тягучая тишина повисла на кухне, и во взгляде жены до сих пор мелькал какой-то тревожный импульс.
Видимо, именно так устроена жизнь, — даже в тишине и спокойствии начинаешь видеть непорядок…
— Кирилл, я…
«Что?» — немой вопрос снова застыл на его лице, вместе с парой кусочков колбасы, вперемежку с яйцами и овощами.
— Кирилл, у нас будет ребёнок.
Оп-па…
Оказывается, он был готов далеко не «ко всему»…
И весь его «богатый словарный запас» тут же съёжился до одного-единственного слова. Весьма убедительно выражающего текущую степень удивления:
— Чего?!
«Блин, ну давай. Назови меня глухоманью, тупицей, идиотом – кем хочешь, плевать я хотел!» — почему-то иного хода мыслей не сложилось и происходящее начало казаться галлюцинацией, — «Только нет, не молчи!»
— Я беременна.
«Нет. Это не галлюцинация».
«Она. Беременна».
«Я. Стану. Отцом».
«Бл*дь!»…
«Почему мне»…
«Сейчас»
«Страшно?»

Аппетит улетучился вместе со всем, с чем он переступил порог квартиры, — с готовностью к упрёкам, с добравшимися до мочевого пузыря остатками пива, с желанием ещё поспать… Нижняя челюсть непроизвольно сомкнулась.
Теперь уже пришёл черёд Ларисы атаковать вопросами. И парировать их с тем же оптимизмом, что и Большой Джо час назад, почему-то никак не получалось. Большую их часть он даже не слышал.
Встав из-за стола и пробормотав что-то жутко невнятное, Кирилл начал действовать согласно алгоритму нештатных ситуаций в семейной обстановке.
На балкон. Сигарета. Закурить. Смартфон.
Джо. Написать.

«Братишка, я буду папой».
Точка!
Отправить.