Апокалипсис

Маленькая девочка была художницей. Ну, пусть не была — ей просто хотелось рисовать. А как иначе, если вокруг так красиво! Она открывала для себя этот мир, как и все дети. Просто с помощью кисти и красок.
Мазок, другой — и вспыхивало солнышко. Под ним, на заре словно, проявлялся зелёный лужок. Потом — речка и ослепительная радуга над лесом.
Она была ещё и волшебницей. Всё, что ни делала, сразу входило в жизнь. Наполняло её смыслом и радостью.
Шло время. Девочка стала барышней, затем — взрослой тётей. Но страсть к живописи никуда не исчезла. Они рисовала и рисовала. И жизнь в результате становилась точно такой же, как на картинах.
Её жизнь. А чья же ещё? Ведь это она всё придумывала.
А так ничего особо не изменилось. Тот же лужок, лес и радуга, речка, петляющая между холмами. Ну, разве что цвет поменялся. Даже солнышко стало чёрным.
Закончились просто все остальные краски.
Не вообще — у неё лично.
Ей бы найти что-то новое, но она не привыкла искать. Всегда пользовалась только тем, что есть под руками.
И вот лежит она на чёрном диване, смотрит в чёрный потолок и думает: ну, почему теперь так всё мрачно?
А в дверь беспрестанно стучат:
—Очнись! Давай прогуляемся. Увидишь другой мир. Он прекрасен!
Но это чёрная дверь, чёрный голос.
—Отстаньте!
Звуки стихают. Тоже становятся чёрными.
Я знаю жизнь, думает художница. Она именно такая, как мы её видим. Другой жизни нет!
Чёрный кот сидит на чёрном подоконнике и смотрит в окно. Чего он там видит в ночи?
Вполне может быть, что у него совсем другой взгляд на вещи.