Мрак (Глава 77)

***

Когда холм был высоким, Карром изучал топографию своего леса. Не по какому-то заведомому плану и не по наитию на такой вот случай. Просто, потому что мозг нуждался в нагрузке. Чем-то же надо было грузить мозг. А мозг знаете ли такое нечто, которое постоянно требует задач. Иначе он мудит. Мечет бедное тело из угла в угол, с места на место. Накапливает в твоей груди беспокойство. Приподнимает в напряжении твои плечи. Поймав себя на этом ты опускаешь их и расслабляешься. В конце концов, ты понимаешь, что чего-то хочешь, но не знаешь чего. Только хочешь этого не ты, а твой мозг. Или тело. Чего на самом деле хотим именно мы никто из нас не знает. Да нет, есть вещи простые и понятные. Хочется например определенную еду или какого-нибудь шмотья. Только вот, хотения удовлетворяются, а голод не проходит.

«Извините увлекся». — запишет Карром Атти в своем мемуаре.

***

Я смотрел на нее и не мог поверить что она это она, та самая девушка, в которую я влюбился месяца полтора назад. Она перестала прыгать из одной принцессы в другую. Незаметно утвердилась в нужной.

Ее собранные хвостом желтоватые волосы пахли акварелью. Скажете у Илл такие же? Ну, да, только пахли по другому. Солдатским шампунем.

Нет, этих девушек нельзя сравнивать. За видимой схожестью бездна различий. В тех же волосах. Цвет вроде бы одинаковый, но как будто из разного материала. Таких как у Илл насыщенных не найти ни в одной вселенной. По крайней мере, тогда…

Одинаковые прически? Ну да, только у Виорики поскромнее и в пышности и в длине. Зато у нее милые висюльки сантиметров по десять, свившиеся колечками на затылке и впереди сбоку. И она безумно любила рисовать. Могла вытереть кисточку о волосы, если под рукой не оказывалось чистой тряпочки.

О телосложении не стоит и говорить. По сравнению с Виорикой Илл великанша. Ростом почти с меня. Всё женское у нее крупнее.

Живя среди русских подцепил я одно очень понравившееся мне словцо — перси. То есть груди.

У Илл действительно Перси. Не груди, а холмы отлитые из белого золота. Крутые и гладкие. Если бы они были настоящими холмами, то не всякий альпинист смог бы их покорить. Вот именно, что они торчали как горные пики, а не висели как вымя коровы.

Грудь принцессы напоминала два яблочка. Небольших крепких. Тех самых зимних, что дольше спеют, но долго лежат. И чем ближе к новому урожаю, тем сильнее возбуждают своей удивительной свежестью. При взгляде на них, так и хочется вкусить от их тугой боковины.

Почему-то всегда, когда голая Виорика ложилась на спину, я вспоминал тело Илл. Не знаю почему, может потому, что у них всё таки было одно невероятное сходство, груди обоих не расползались в коровьи лепешки. Сохраняли стоячую форму в любом положении.

Однако, самое удивительное то, почему и сейчас, находясь в сложной ситуации, я думаю не о том как решить проблему, а о прелестях своих бывших?

Понятно что мы Старрианцы так устроены — секс, то бишь тяга к размножению у нас на первом месте, и всё равно удивительно…

А проблема действительно есть. Не страшно путешествовать по мирам, когда таскаешь свое тело из вселенной во вселенную. Если пришел в эту, значит покинул ту. Но со мной творится иное. Одновременно я во многих реальностях. Стоит только отвлечься и опа какой-нибудь новый мирок прикарманивает меня.

Прикарманивает, но не полностью. Я ощущаю себя и там где только что был и где был до этого и до того. Они все у меня в голове. Или я во всех сразу. Млин, с ума сойдешь. А какая путаница.

А самое неприятное, что ты не понимаешь где реально а где иначе. Нет, ну, это понятно… Тьфу ты, я как мой ИИ не могу принять объективную действительность…

Итак. Мы летели, то есть летим, тьфу ты, к моему холму, только я не узнавал его: или холм не тот или ему отрубили голову.

Вот еще что не укладывается нигде — это ведь прошлое, а как настоящее. Ощущение что жизнь плетет из меня веревку этими одновременными реальностями с перепутавшимися прошлым и настоящим. А будущего нет. Впереди тьма…

Будущее это эскиз. Набросок карандашом. Все мы рисуем понемногу…

Может вы скажите, что будущее это чистый лист бумаги или нетронутый художником холст. Не-э… Будущее это тьма — своенравная и непредсказуемая, а все пророчества, всего лишь совпадения и только отчасти. Единственное что можно угадать с точностью до ста процентов, так это гибель миров и собственную смерть, типа, когда-нибудь. А вот когда и как, это, разумеется, мрак…