Книга «Vano numbers»
Ожившее прошлое (Глава 1)
Valter Оглавление
Возрастные ограничения 18+
Он всегда приходил к нему в цифровом сне.
Не как голограмма или голос. Как ощущение. Гнетущее, всеобъемлющее присутствие, пронизывающее сам код реальности. Пророк. Даже мертвый, он был здесь, в лабиринтах его собственного разума.
Алексей «Ворон» Волков стоял на виртуальном берегу черной реки, где вместо воды текли потоки обрывков данных — приказы, донесения, крики, стихшие много лет назад. На том берегу, в тумане из нулей и единиц, стояла фигура. Безликая, но бесконечно знакомая.
«Они думают, что убили меня, Ворон», — звучало не в ушах, а прямо в костях. «Они лишь обрезали сухую ветвь. Корень жив. И он прорастет, отравляя всё человечество».
— Ты — призрак, — вслух сказал Волков. Его голос в этом месте был чужим и плоским. — Машина сломана.
«Машины ломаются. Идеи — нет. Они нашли Наследие. Игрушка в руках детей, которые решили, что могут играть в богов. Ты должен остановить их. Это твое...»
Фигура на том берегу подняла руку, и из ее пальцев полилась не кровь, а знакомый, ненавистный цифровой шум. Статика. Шипение…
Флешбек. Два года назад. Цитадель «Пророка». Подземная лаборатория.
… шипение записывающего устройства. Холодное кресло. Датчики, присосками впившиеся в его голый череп. Голос ученого, безразличный, как скрип робота-манипулятора: «Интеграция нейроинтерфейса завершена. Начинаем передачу базовых импринтов. Прими коды. Они — твоя новая суть».
И потом — голос. Искаженный, наложенный на радиопомехи. Он произносил числа. Всегда числа. «Пять… Восемнадцать… Сорок два… Ноль...»
«Повторяй», — приказывал ученый.
И он повторял. Снова и снова. Пока числа не перестали что-либо значить. Пока они ни превратились в бессмысленный поток чисел
Настоящее время. Гданьск, Польша. Сейфхаус.
Волков дернулся и сел на кровати, обливаясь холодным потом. В ушах стоял тот самый шум. Но он был не из сна.
Он был из рации.
На столе, рядом с разобранным пистолетом, шипела и трещала старая, перепрошитая «Баофэнг». Из нее, сквозь помехи, пробивался голос. Синтезированный, без эмоций.
«… Пять… Восемнадцать… Сорок два… Ноль… Повторяю. Пять… Восемнадцать...»
Ледяная волна прокатилась по его спине. Numbers Station. Станция чисел. Его персональный кошмар. Код, который он надеялся никогда больше не услышать.
Он подошел к окну, раздвинул жалюзи. Улицы польского портового города были спокойны. Никакого штурма. Никаких «Хранителей». Только моросящий дождь и редкие фары проезжающих машин. Они нашли его. Не для того чтобы убить. Чтобы активировать.
Рация замолчала. Последовала тишина, более громкая, чем любой шум. Потом — новый сигнал. Короткий, ритмичный. Азбука Морзе.
Он расшифровал его почти машинально. Всего одно слово. Координаты. Широта и долгота.
Он подошел к ноутбуку, вбил цифры. Карта показала точку в пятидесяти километрах к северу. Заброшенный маяк на побережье Балтики.
Это была ловушка. Стопроцентно. Но это был и единственный способ узнать, кто вновь дергает за его нитки. И зачем.
Он быстро собрал пистолет, движением, отточенным до мышечной памяти. Проверил магазин. Сунул за пояс рацию.
Перед выходом он остановился у зеркала. Из него на него смотрел мужчина с глазами цвета мокрого асфальта и слишком тугими плечами. Лицо, на котором отсутствие эмоций было самой красноречивой эмоцией. Лицо призрака. Лицо оружия.
«Ты должен остановить их», — эхом отозвался в памяти голос Пророка.
Он вышел в промозглую ночь, не гася свет. Его ждала старый, ничем не примечательный «Фольксваген». Он завел его и выехал на пустынную прибрежную дорогу.
Не как голограмма или голос. Как ощущение. Гнетущее, всеобъемлющее присутствие, пронизывающее сам код реальности. Пророк. Даже мертвый, он был здесь, в лабиринтах его собственного разума.
Алексей «Ворон» Волков стоял на виртуальном берегу черной реки, где вместо воды текли потоки обрывков данных — приказы, донесения, крики, стихшие много лет назад. На том берегу, в тумане из нулей и единиц, стояла фигура. Безликая, но бесконечно знакомая.
«Они думают, что убили меня, Ворон», — звучало не в ушах, а прямо в костях. «Они лишь обрезали сухую ветвь. Корень жив. И он прорастет, отравляя всё человечество».
— Ты — призрак, — вслух сказал Волков. Его голос в этом месте был чужим и плоским. — Машина сломана.
«Машины ломаются. Идеи — нет. Они нашли Наследие. Игрушка в руках детей, которые решили, что могут играть в богов. Ты должен остановить их. Это твое...»
Фигура на том берегу подняла руку, и из ее пальцев полилась не кровь, а знакомый, ненавистный цифровой шум. Статика. Шипение…
Флешбек. Два года назад. Цитадель «Пророка». Подземная лаборатория.
… шипение записывающего устройства. Холодное кресло. Датчики, присосками впившиеся в его голый череп. Голос ученого, безразличный, как скрип робота-манипулятора: «Интеграция нейроинтерфейса завершена. Начинаем передачу базовых импринтов. Прими коды. Они — твоя новая суть».
И потом — голос. Искаженный, наложенный на радиопомехи. Он произносил числа. Всегда числа. «Пять… Восемнадцать… Сорок два… Ноль...»
«Повторяй», — приказывал ученый.
И он повторял. Снова и снова. Пока числа не перестали что-либо значить. Пока они ни превратились в бессмысленный поток чисел
Настоящее время. Гданьск, Польша. Сейфхаус.
Волков дернулся и сел на кровати, обливаясь холодным потом. В ушах стоял тот самый шум. Но он был не из сна.
Он был из рации.
На столе, рядом с разобранным пистолетом, шипела и трещала старая, перепрошитая «Баофэнг». Из нее, сквозь помехи, пробивался голос. Синтезированный, без эмоций.
«… Пять… Восемнадцать… Сорок два… Ноль… Повторяю. Пять… Восемнадцать...»
Ледяная волна прокатилась по его спине. Numbers Station. Станция чисел. Его персональный кошмар. Код, который он надеялся никогда больше не услышать.
Он подошел к окну, раздвинул жалюзи. Улицы польского портового города были спокойны. Никакого штурма. Никаких «Хранителей». Только моросящий дождь и редкие фары проезжающих машин. Они нашли его. Не для того чтобы убить. Чтобы активировать.
Рация замолчала. Последовала тишина, более громкая, чем любой шум. Потом — новый сигнал. Короткий, ритмичный. Азбука Морзе.
Он расшифровал его почти машинально. Всего одно слово. Координаты. Широта и долгота.
Он подошел к ноутбуку, вбил цифры. Карта показала точку в пятидесяти километрах к северу. Заброшенный маяк на побережье Балтики.
Это была ловушка. Стопроцентно. Но это был и единственный способ узнать, кто вновь дергает за его нитки. И зачем.
Он быстро собрал пистолет, движением, отточенным до мышечной памяти. Проверил магазин. Сунул за пояс рацию.
Перед выходом он остановился у зеркала. Из него на него смотрел мужчина с глазами цвета мокрого асфальта и слишком тугими плечами. Лицо, на котором отсутствие эмоций было самой красноречивой эмоцией. Лицо призрака. Лицо оружия.
«Ты должен остановить их», — эхом отозвался в памяти голос Пророка.
Он вышел в промозглую ночь, не гася свет. Его ждала старый, ничем не примечательный «Фольксваген». Он завел его и выехал на пустынную прибрежную дорогу.
Рецензии и комментарии 0