2015 - 19.. 13 IV

9…
13/IV

«Дорогой мой друг! С каждым днем мне становится все хуже и хуже. Я совершено не могу спать. Стоит лишь мне на минуту закрыть глаза, как страшные муки одолевают меня. Мне поистине страшно. Страшно от того, что лекарство, которое ты прописал, не действует. Совершенно. Вернее действовало первое время, но вскоре все вернулось в двукратном размере. Я не знаю что со мной. Не знаю опасно ли это. Буду ждать скорейшего твоего прибытия.
Твой В.А »

Я был с большой вероятностью уверен, что днем, при свете солнца, где нет никакой темноты, я буду совершенно спокоен. Но чувство неминуемой близости к завершению дня приводила меня в такой ужас, в такое беспокойство, что буквально не находил себе места.
Почему нельзя остановить время? Глупый вопрос, но рано или поздно он задается. Есть ли вообще это время? Можно ли его отследить не иначе, как по часам? Можно сказать, мы живём в настоящем. Причем всегда. Нет ни будущего, ни прошлого, а есть лишь настоящее. Вечно меняющееся настоящее.

Проходя мимо шкафа с книгами, я провел по полке рукой, на ней скопился обильный слой пыли. Долго же я не прикасался к этому делу. Да и сейчас… я не вижу смысла в этом. Мой дом похож на берлогу медведя, очень старого, совсем забытого бурого медведя. Определенно, тут не хватает женских рук, или каких-либо других, которые в состоянии будут навести тут порядок. Наверное, это единственный раз за эту неделю, как я зашел сюда. С какой целью? Нет! Нет цели. Зашел бессознательно. Я не нахожу себе покоя. И так каждый день. Лишь изредка удается занять себя чем-то стоящим. Но может это все от безделья?
Самое страшное, что теперь я абсолютно беспомощен перед своей воображаемой патологией сна. Как с ней бороться, я не представляю. Сколько я продержусь без сна сутки, двое? Рано или поздно сон одолеет меня, и я вновь буду в этих мерзких колючих лапах.
А пыли-то, пыли сколько. И все нет времени навести тут порядок. Разобраться в старых бумагах, подредактировать их? Наверняка контора или забыла про меня, или злиться во всю свою издательскую морду при каждом моём упоминание. Но мне от этого не легче. Деньги сами в карман не полезут.
И если же моё письмо по какой-то причине не дойдёт, то нужно непременно искать новое лекарство, более действенное. Но как можно искать лекарство от того, чего ты даже понятия не имеешь.
Моя голова слишком одержима этими мыслями. Они буквально не дают мне спокойно вздохнуть. Достаточно ли будет, просто свыкнуться с этим явлением. Жить, как и жилось, но с маленьким ночным дьяволом в голове.
На что похоже мое лицо? Мое ли оно? Нет! Я больше не принадлежу этому лицу, и оно не мое… Я потерял с ним всяческую связь. Оно бледное, холодное, а…они глаза красные. Огромные синие мешки под глазами. Нет! Я не принадлежу своему лицу… Что же происходит…
Моя пещера медленно погружается во тьму. Лишь одна свеча, стоявшая на углу стола, освещала всю комнату. Я скрываюсь от света. Мне больше не любимо солнце, его светлое сияние. Все это противно мне.