Улыбок слезы. Глава номер три (Глава 3)

Много ли из нас доверяет странным, почти фантастическим рассказам? Это вряд ли. Денис тоже не состоял в числе наивных людей, да и был журналистом, что говорило о кое-каком опыте по части информации. Конечно, рубить с плеча, отбрасывать любые теории не стоит, ведь даже самая безумная мысль всегда несет в себе частичку истины. Это как с легендами, сказками и стихами из святой книги. Где-то что-то было, но объяснили по-своему, теми словами, которые умели говорить сами, и чтобы их поняли.
Пытаясь надышаться вечерним, пропахшим бензином и угольной сажей, воздухом, Васильев шел домой, параллельно обдумывая недавнюю встречу. В глубине души парень понимал, что это странный человек, Анатолий Рубинович, говорит искренне. Но многие больные на голову граждане свято уверены в своем бреду. Главное сомнение заключалось в том, что его направил редактор. Надо будет завтра обсудить все с Вик Викычем, решил Денис, подходя к своему двору.
Небо окрашивалось в розоватые тона, лето заканчивалось. В это время года сумерки были особенно красивы. Солнце покрывало небосвод рубиновым цветом, если были перьевые облака, то зрелище еще больше завораживало. Но стоило дождаться того самого момента, когда последние частички солнечного диска уходили за горизонт, тогда, словно в последней попытке удержаться на небе, ярило выбрасывало сильный луч, который, словно меч, рассекал этот темно-розовый ковер из облаков, предупреждая о том, что скоро вернется. Вечная битва света и тени.
Уже дома Денис открыл холодильник, достал початую пластиковую бутылку, в которой плескалось светлое нефильтрованное пиво. Налив себе в высокий стакан, парень направился в большую комнату, где, помимо спального места, было подобие кабинета. Он открыл крышку ноутбука, стукнул по клавишам, выводя компьютер из спящего ежима, после чего плюхнулся на диван, делая большой глоток.
Васильев жил один. Жена ушла от него полгода назад, так и не дождавшись, пока муж одумается, перестанет писать нелепые статейки, а начнет зарабатывать деньги. Надо заметить, что сама супруга трудиться не собиралась, ее жизненные принципы заключались, как у многих в наше время, что мужик должен. Что должен и кому, непонятно. Вроде не занимал. Тем не менее.
Не сказать, что Денис горевал по этому поводу. Любил ли он ее? Да, любил. Но любовь-любовью, а семейная жизнь – это не слепое поклонение и совместное половое сношение в лепестках роз. Это минутное, а быт и суровые реалии, извините, величина постоянная. Если касаться финансового момента, то заработная плата Васильева была достаточно неплохой, плюс заказные статьи, копирайтинг и прочие удовольствия современной работы в социальных сетях. Кстати, парнишка собирался вплотную заняться и медиа маркетингом, благо знаний хватало. Но тут случился развод, бывшая супруга выставила Дениса за порог, и ему пришлось вернуться в свою однушку, заботливо купленную родителями несколько лет назад. Хорошо, что недвижимость была записана на них, думал в этот момент Дэн, а то эта мамзель отжала бы по суду в свою пользу. Наш суд — самый гуманный суд в мире, но имущество всегда забирает в пользу женского пола, и плевать на то, что отец этого самого женского пола является директором одного из комбинатов. А мама? Там тоже все интересно. Спросите, почему так получилось, и такая обеспеченная девочка вышла замуж именно за Васильева? А кто их женщин поймет? Неизвестно, в какое полушарие ударит желтая вода в очередной раз. Может быть любовь, но, скорее всего, просто иллюзия той самой любви. Такое случается крайне часто. Иначе не было бы столько разводов.
Денис отвлекся от своих мыслей, еще раз приложился к стакану, встал и занял место у своего ноутбука.
— Так, что у нас нового в мире приключилось? – спросил он, открывая новостные ленты. – Ничего. Все по-старому.
Сделав очередной глоток, Дэн призадумался. Рубиныч не выходил из головы. Жаль нет никакого ресурса по оперативным сводкам за минувшие сто лет. Можно было бы полюбопытствовать.
Васильев открыл поисковик и быстро вбил запрос: «Нераскрытые убийства в городе…». Список ссылок, но интересного в них нет ничего. И, по большей части, про совершенно другие населенные пункты. Так, стоп! Денис нажал на одну из ссылок и принялся читать.
Интересная статья. Что это? Блог в Живом Журнале? Серьезно? Там еще кто-то что-то пишет? Но материал, что называется, зацепил. Парень быстро поглощал строку за строкой, изредка отвлекаясь на очередной глоток пива.
Сюжет, если текст в блогах можно так назвать, был схож с историей, рассказанной Рубинычем, но более подробно. Временной период, который был затронут в материале, был посвящен началу семидесятых годов прошлого века. Да, о родном городе Дениса. А этот спившийся гегемон когда пришел в органы? В восемьдесят втором году? Точно. За десять лет до описываемых событий.
Итак. Частые убийства. Бессмысленные. Милиция и комитетчики в недоумении. Никаких зацепок. Показания свидетелей есть, они схожи, но найти кого-то в разномастной толпе постоянно приезжающих строителей все равно, что искать иголку в стоге сена. Показания. Показания свидетелей. О! Есть описание.
Денис внимательно прочитал этот абзац. Потом еще раз. Не понял? В смысле? Он встал из-за стола, взял пачку сигарет, валяющуюся тут же, достал одну сигаретку и вышел на балкон. Да, в квартире Васильев не курил принципиально. Уже на улице сделал глубокую затяжку, после чего обернулся в сторону комнаты, глядя на ноутбук. Недоумение. Это единственное, что отражалось на лице молодого журналиста.
Этого Рубиныч не говорил. Про описание подозреваемого. А должен был знать. Все опрашиваемые сходились в одном мнении. Это был мужчина, около ста восьмидесяти сантиметров ростом, на вид лет пятьдесят-пятьдесят пять. Ничем не примечательный. Хотя многие отмечали, кто успел рассмотреть, его глаза. Некоторые описывали их как сверла, но не несущие в себе ни единой эмоции. Сфокусированные, но смотрящие сквозь тебя. Денис покусал губу, сделал затяжку и выбросил недокуренную сигарету вниз на улицу. Вернувшись в комнату, он продолжил чтение.
«Вы можете представить себе состояние милиционеров в то время? Комсомольская стройка, известная на весь Союз. Огромное число приезжающих. Кто-то за длинным рублем, а кто-то за романтикой. Со всех концов страны. И тут такие события, которые никак не вяжутся с светлой коммунистической идеологией. А ведь таких случаев тут не было. Обычная статистика не счет. Еще не прославился врач-педофил, не вышел на охоту мент-монстр. Советская милиция не знала, что делать. Не знали и товарищи из Комитета, расквартированные в строящемся городе. А убийства продолжались… С пугающей регулярностью»
По началу Денису показалось, что он это уже слышал от Рубиныча. Чуть ли не один-в-один. Где гарантии того, что этот гражданин не наткнулся на этот же блог и не передрал информацию. Надо завтра обязательно поговорить с Вик Викычем.
Завибрировал телефон. Денис бросил взгляд на дисплей. Помянешь черта – вот и он.
— Да, Вик Викыч.
— Денис, доброго вечера. Не помешал?
— Нет.
— Отлично. Смотри, завтра надо будет тебе съездить в РМЗ. Там уже в курсе, будут тебя ждать.
— Зачем?
— Это моя встреча, но я не могу в это время, у нас совещание с учредителями, они в это же время его назначили. Не присутствовать нельзя. В общем так. Суть в чем? Этот завод закупил новое оборудование, расширяет список услуг для предприятий. Это событийка, поедешь туда с оператором. Делаешь два материала: для канала и на сайт. Речи о бумаге не было, но если они оплатят, то мы и в тиражку его поставим.
— Не понял. А сюжет не рекламный?
— Да все рекламное, — вздохнул на том конце провода Вик Викыч. – Думал, ты понял. Но речь шла только об электронных площадках. Так, об этом не думай. Делай свою работу. В два часа тебя там ждут.
— Хорошо, — согласился Денис, — Я понял. Виктор Викторович. Еще одна тема.
— Я слушаю?
— Ну я позвонил.
— А точно! – вспомнил Грачев. — И?
— И встретился.
— Отлично. Тебе это помогло?
— Нет, — Васильев помолчал с секунду. – А у этого Анатолия Рубиновича с головой все нормально?
— Ха! – воскликнул Грачев. – Смотря с какой стороны смотреть. И да и нет. Показался тебе странным? Ну так это нормально.
— Он мне еще сказал, что вы тоже в курсе.
— В курсе чего?
— Того, о чем он говорил.
— Это так, — не стал отпираться Виктор Викторович.
— У вас совещание когда закончится? – спросил Денис. – У меня теперь к вам вопросы есть.
— Этого я тебе сказать не могу. Сам не знаю, Но как буду в офисе, то зайду к вам лично.
— Хорошо. Да, вот еще что.
— Слушаю.
— Хотя нет, — Денис решил попридержать информацию о блоге. – Все потом.
— Загадками говоришь, — усмехнулся в трубку Грачев. – Ладно. Обо всем завтра. Не забудь: в четырнадцать ноль-ноль вы должны быть на РМЗ.
— Будем.
— Ну все, пока. Отдыхай. – Короткие гудки.

На следующий день Денис, сопровождении оператора Никиты Мысько, уже ехал на местный ремонтно-механический завод. Что ж. Было интересно. Правда. Васильев с детства помнил эти корпуса, окрашенные в жёлтые цвета, но со временем покрытые копотью и угольным налетом. Сейчас все поменялось. Здания, построенные еще по времена возведения города, облачились в современные белые оцинкованные листы наружной отделки, сине-оранжевые трубы перекрасили в бело-красные цвета, обновили иллюминацию. Да и внутренние территории предприятия стали намного чище. Не совсем, это же ремонтная организация, но все же. Материал получился.
— Денис, ты уже вернулся? – в редакцию заглянул Грачев. – Что с материалом? Начитку когда сделаешь?
— А я начитывать должен? – удивился Васильев, отрывая взгляд он компьютера. Он сидел за чужим столом, так как системные администраторы еще не отремонтировали его рабочую лошадку.
— Твои голосом только в сортире «занято» орать, — невозмутимо пошутил Виктор Викторович. – Паша начитает. Но текстовку надо в течение часа мне скинуть.
— Мне надо еще минут двадцать. Я подсъёмку уже отсмотрел, только сел за текст.
— Хорошо. Как готово будет, то стукни в болталку. Я потом тебя позову.
— Угу, — буркнул Денис, вновь уткнувшись в монитор.
Все-таки он не событийщик. Васильев не смог бы работать в отделе новостей, ему больше нравилось корпеть над большими материалами, где надо копать, нюхать, сравнивать и анализировать. Тут – скорость. А как же подумать над высоким слогом, чтобы у грамарнаци, простите, с конца покапало? Эстетика. Иногда Денис думал, что его вылизывание текста сравни с особым фетишем, очень индивидуальным видом эмоционального извращения. Ну а что? Иногда статью читаешь и думаешь, что если корреспондент, писавший ее, получил хотя бы три класса образования, то это уже замечательно. А ошибок сколько? Куда корректор смотрит? Грамматических, пунктуационных, морфологических и еще куча примеров для факультетов филологии. Но эта проблема не только в средствах массовой информации. Тотальная безграмотность как следствие упрощения языка. Социальные сети и Интернет в целом приняли тут не самое последнее участие. Вспомним из особо нашумевшего язык пАдонков. Жуть. Пушкин, конечно, ангелом не был, но писать умел.
Кстати, в этом плане Денис не любил читать зарубежных авторов. Наши переводчики, воспитанные старой школой, еще пытались максимально передать мысли автора в язык классиков, но тот же английский и его способы передачи информации – ужас и кошмар для русского человека. Примитивно до невозможности. Даже у прошловековых авторов. Но не у всех. Есть очень хорошие. И читать приятно, даже в оригинале, и сюжет отличный. А тут у Дениса текст на сюжет не шел. Вообще. Вымучив букв на полторы минуты, он сохранил документ на сервере, отписался редактору и вышел на перекур.
В курилке никого не было. Парень в полном молчании высосал сигарету, выбросил окурок в банку, стоявшую здесь вместо пепельницы, вышел в коридор. В эту же секунду зазвонил телефон.
— Денис, ты в редакции? – спросил звонивший Грачев.
— Покурить вышел.
— Зайди ко мне. – Редактор отключился.
Денис не спеша дошел до кабинета Виктора Викторовича. Встретил пару коллег, перекинулся словами.
— С текстом все нормально? – спросил Васильев, заходя к Вик Викычу.
— Денис, — Грачев серьезно посмотрел на журналиста, слегка поморщившись. – Ты можешь лучше.
— Событийка, причем заказуха – ну не мое, — пожал плечами Дэн.
— Ты же профессионал? Так?
— Хотелось бы в это верить, но я так не думаю.
— Зря. – недолгая пауза. – А знаешь, чем профессионал отличается от дилетанта?
— Нет, — Васильев мотнул головой.
— Дилетант, Денис, — Грачев подпер голову рукой, — работает по настроению. А профессионал – когда надо. Надо, понимаешь?
— Совсем все плохо?
— Нет. Но я повторюсь. Ты мог бы лучше. Но времени в обрез, я подправил мелочи и скинул в монтажку. Пойдет. А материал для сайта необходимо сделать лучше. Ты можешь. Я знаю.
— Хорошо. Сделаю.
— Радостно. Сколько ждать?
— Дедлайн когда?
— До шести сделаешь?
— Сделаю. Если отвлекать не будут.
— Не будут.
— Тогда успею.
— Хорошо. – Грачев встал из-за стола и подошел к большому окну, которое заливало его маленький кабинет послеобеденным светом. – Как прошла встреча?
— Вчера? С Анатолием Рубиновичем?
— Ага.
— Ну с чердаком у него проблема.
— Это превратное впечатление, — усмехнулся Виктор Викторович.
— Не знаю. Плюс этот кабак.
— Он тебя в «Рябинушку» потащил?
— Да.
— С почином. Он всегда там встречи назначает.
— Знаете, — Денис посмотрел на редактора. – Мне тоже так показалось. Но там же гадюшник!
— Еще какой! – поддержал Грачев. – Ты в туалет там заходил?
— Боже упаси!
— Зря!
— Почему?!
— Там пикантнее.
— Не, спасибо, — парень поморщился.
— Ладно, — Вик Викыч повернулся к окну спиной и внимательно посмотрел на подчиненного. – Ты хотел у меня что-то спросить? По вчерашнему телефонному разговору я так понял.
— Да, — Денис кивнул. – Рубиныч сказал, что вы тоже в курсе.
— Допустим.
— Он сказал, что вы многое можете рассказать.
Грачев опустил глаза в пол. Это было правдой. Да, время меняет многое и многих. Кто мог предположить, что он, Грачев, станет весить больше ста пятидесяти килограмм. А был, когда-то давно, молодым, стройным. Девкам нравился. И грезил идеями о настоящей журналистике.
— Было дело, — сказал мужчина, подняв глаза на Дениса. – Но забыл. Когда ты тогда, на планерке, обмолвился об этих нераскрытых трупах, я вспомнил.
— Что именно?
— Да все вот это, о чем тебе поведал Рубиныч. Он же этого гада сколько лет ищет? Долго. Больше, чем долго.
— Это разве не навязчивая идея? – спросил Денис, пока решив не говорить о блоге, который читал намедни.
— Вряд ли. – покачал головой Грачев.
Он вернулся за свой стол, завалился в кресло, взял в руки карандаш и покрутил тот в руках.
— Мы с Рубинычем знакомы достаточно давно, наверное, столько, сколько он в органах работал. Но и на пенсии этот сыщик продолжает искать… А он не говорил тебе о том, что почти поймал этого неуловимого маньяка?
— Что?! – удивился Денис. – Нет. Не говорил.
— Я бы тоже не сказал, — развел руками Вик Викыч. – Для него это было личной неудачей.
— А вы?
— А я тогда был как ты. Идейный. Перестройка же была. Гласность. Нам, журналистам, руки развязали. Цензура была, но разве можно ее было сравнивать с той, которая была до Горбачева? Хотя, это и сыграло злую шутку.
— Понимаю.
— Это вряд ли, — Грачев отрицательно покачал головой. – Не то поколение. И страна.
— Почему он его не поймал? Рубиныч?
— Не знаю. Он каким-то образом смог вычислить его алгоритм, когда тот входит в режим, если хочешь… А ведь он был на расстоянии вытянутой руки…
— Высокий мужчина зрелого возраста?
— Кажется, да, — Виктор Викторович не обратил внимание на описание, данное Денисом. — Я не особо успел его рассмотреть.
— Почему.
— Не помню уже, что меня отвлекло. И Толика. Буквально секунда, нет, меньше. А того уже и след простыл.
Грачев в первый раз, на памяти Дениса, выглядел таким растерянным. Он сидел и смотрел в одну точку, только медленно крутил в руках карандаш. А ведь события того дня, той встречи, были у него перед глазами, словно это произошло прямо сейчас.
Рубиныч был уверен, что следующее убийство будет в районе залива. Вода сильно отошла, обнажив дно искусственного моря и проморившиеся пни старого леса, который был спилен при подготовке ложа водохранилища. Тут любила собираться молодежь, пожарить шашлыки, поиграть на гитарах, попеть Гребенщикова и Науменко с Башлачевым. Широкая тропа, протертая многочисленными шинами «Жигулей» и «Москвичей», казалось, уходила прямо в воду, но ощущение было только из-за резких перепадов почвы.
Притворившись тихими алкоголиками, которые на природе выпивают и жарят супнабор на огне, Рубиныч и Грачев ждали. Народ тут был, но разбросан по всей территории залива, так что если бы произошло нападение, то вряд ли можно было бы это заметить. Высокая полынь надежно могла скрыть любые непристойные и незаконные действия.
Они видели ее. Девушку, которая так сильно напоминала красавицу Нину из комедии Гайдая. Прическа, походка и комплекция. Улыбка. Именно эта улыбка так сильно врезалась в память Виктора Викторовича. Потому что, спустя минут пять, как они заметили девушку, они увидели и его. Точнее неясный силуэт, напоминающий мужской. Грачев не мог точно определить, было далеко, а зрение последнего и в молодые годы оставляло желать лучшего. Мужчина до сих пор корил себя за то, что не взял очки. Молодой был. Какие очки?!
Все произошло в промежуток между одной и второй секундой. Сидящие в засаде Грачев и Рубиныч не то, что не успели среагировать, они даже не поняли, как все произошло. Силуэт быстро скользнул к девушке, словно окружив ее всем корпусом, потом с прежней скоростью продолжил свое движение в сторону города. А девушка, по инерции, сделала пару шагов и остановилась. На ее лице осталась та же улыбка, но вот глаза выражали полное недоумение, непонимание и боль. А из разорванной артерии, тонкой пульсирующей струйкой, хлестала бурая кровь.
Мужчины поняли все сразу и бросились к несчастной. Грачев, мчась через кусты полыни, посмотрел в сторону удаляющейся фигуры, которая обернулась. Маленькая микросекунда замешательства сделала свое дело. Именно тогда силуэт мужчины пропал, словно его и не было тут. Хотя тропинка просматривалась до самого города. И хотя Виктор Викторович не разглядел лица того, кто еще секунду назад шел по этой пыльной дорожке, но он на всю оставшуюся жизнь запомнил его глаза.