XXI век

Ученик 7-го класса «Б» Валерка Копалькин, светлый и долговязый в неведомого отца, сдвигает в сторону стаканы с мокрыми чаинками. На освободившееся место стелет номер газеты «Труд». Отрывает клочок, чтобы протереть запачканный чернилами конец авторучки. Наконец, горько вздохнув, пишет в тетради с замятыми уголками число, чуть ниже — «Домашняя работа».
И надолго задумывается… Вернее, погружается в оцепенение, куда, бывает, сносит, когда впереди не очень ясная работа.
Столбняк длился бы ещё, если б не воробей. Долбанулся в окно – хватит, мол, спать — и задержался, вытянув любопытную шейку.
Валерка, хмыкнув, склоняется над тетрадью и выводит единственную имеющуюся в наличии фразу.
«Моё представление о будущем».
Прикрыв глаза, честно пытается представить это самое будущее. Но перед внутренним взором возникает лишь мельтешение каких-то закорючек. Чтоб зайти с другого бока, крупно пишет на полях газеты «2000». Дата красивая, кругленькая, но наполняться зримыми образами не хочет. Валерка пытается представить себе две тысячи хотя бы чего-нибудь… И с горечью видит, что даже не может придумать, чего именно. «2000 км» так же безлико, как и «2000 т», а «2000 мг» — как-то увидел на коробке в аптечке матери, — так это ж «2 г»! — такая чепуха, о какой и думать-то не стоит.
Столбиком подсчитывает, сколько ему будет лет. Получается пятьдесят три. Дощатый стол в углу двора, обсиженный мужиками в кепках и шляпах, трясущиеся руки, чёрные костяшки домино… Что это за будущее!
Эх, заглянуть бы под локоть отличницы Таньки Пашутиной да стыбздить что-нибудь из её правильных мыслей!
Парень встаёт и с кислым лицом делает круг по комнате. Натыкается на забытую в уголке дивана библиотечную книжку «Кратер Циолковский». В слабой надежде выудить что-нибудь оттуда, перечитывает, как партизана Платона Журко спасают от белогвардейской расправы дымчато-синие пришельцы, молчаливо сочувствующие делу освобождения рабочего класса на планете Земля. Увлёкшись, не замечает, как прочитывает по второму разу добрую половину книги.
Бой часов в соседней комнате, у Малининых, отвлекает от чудесной встречи со спасённым партизаном через много лет на Луне.
Да, книжка поможет едва ли. Во-первых, борьба с белогвардейщиной — где-то далеко-далеко в прошлом и к заданной теме совсем уж не лепится. А во-вторых – и в-главных! — действие происходит лет за двадцать до двухтысячного года. Ведь это время – вот оно, его и за будущее-то толком считать нельзя. Всем известно: будет построена материальная база коммунизма. И конечно, тогда – а может быть, и раньше — наши вовсю будут работать на Луне. Сомнительно только, что там откуда-то появятся американцы. Они ещё и в космос-то не летали! Но, в конце концов — ладно уж, допустим. Тем более, что – по книге — американская техника то и дело ломается, а сами они постоянно строят козни как нам, так и друг другу, из-за чего нашим то и дело приходится беззаветно их спасать. И где ж тут, извините, фантастика? Это просто газета какая-то. Последние известия. Не-ет, мои хорошие, конкретное будущее начнётся только в XXI веке, после этого таинственного года с тремя нулями.
Валерка поднимает глаза к потолку, где у корня типового, матового стекла, светильника устраивается на зимовку медлительная муха.
Хочется курить.

Парня встречает спокойный осенний день, уже не тёплый, но ещё сухой и солнечный. Возле магазина, между низким штакетником и припаркованной поодаль мотоколяской, как бы в задумчивости прохаживается лопоухий Вася Ченцов, восьмиклассник из шестой школы.
— Привет!
Едва ответив на рукопожатие, Вася выставляет ладонь, словно охраняя неостывший асфальт, которого здесь нет и в помине. Остановив Валеру, нагибается и, делая вид, что завязывает шнурок, ловко подбирает с земли два окурка.
— Посмотри вон там.
Валерка повторяет уловку приятеля и тырит несколько «бычков» у самого колеса мотоколяски.
— Эй, чего тебе там надо? – хрипит задиристый голос.
Вышедший из магазина инвалид, вооружённый костылём и бадиком, с неожиданной прытью приближается к мальчику.
— Уж и шнурок завязать нельзя! – огрызается Валерка, отскакивая на всякий случай подальше.
— «Шнуро-ок»! – передразнивает инвалид, грузно устраиваясь на сиденье коляски. – Прошлый раз перчатки увели. Прямо из кабины. У инвалида. Сволочи!
Коляска застрекотала, обливаясь синим дымом.

Скамейка, притаившаяся между глухим забором и кустами жёлтой акации, тускло посвечивает.
— «Помер» — объявляет Вася, передавая остаток сигареты «Памир».
— «Нищий в горах», — подхватывает Валерий.
– О-о! А у меня «Прима»!
— Ну, конечно! Как получше – так себе!
— Ой, да хочешь – давай разменяемся. Что, я его выбирал, что ли? Забери н-на …!
— Да ла-адно. Кури. Я просто так сказал.
Василий прикуривает свой «чинарик» и, зажав его между спичками, чтобы не обжечь пальцы, глубоко затягивается.
От первой затяжки как всегда кружится голова, в груди что-то сдавливает и на душе становится тоскливо и гадостно.
— Ну… К- хак там, в восьмом?
Валера из последних сил изображает наслаждение.
— А! – машет лопоухий. – Ухожу я оттуда. Зря я вообще туда пошёл.
— Что, совсем невпротык?
Тайком сплёвывает едкую горечь.
— Химия кончала. Ох, и за…стый предмет, эта вот химия! Учи, Лерка, химию. Пока не поздно!
— И куда ж ты теперь?
— Куда-куда! На завод, конечно. Не в парикмахеры же подаваться!
— А почему не в парикмахеры! «Чик-чик-чик» — насмешливо подрыгал пальцами Валерка.
— Ага. И так вот: «Сле-е-едующий!»
Вася угодливо сгибается с перекинутой через руку воображаемой салфеткой, и оба не могут удержаться от смеха.
— Или… — сквозь хохот говорит Васька, решившись уже совсем «уработать» зрителя. – Или… бул… гахтером!
Глядя, как Василий, нацепив на щедро сдобренный веснушками нос невидимое пенсне, щёлкает на мнимых счётах, Валерка хохочет так, что у него начинает болеть под диафрагмой. Но беспощадный дружок, важно поглядев поверх «стёкол», блеет противным фальцетом:
— Дебет, кредит, Са-альдо, бульдо…
— С-сальдо… В карман! — подхватывает Валерка, к этому времени почти уже сползая со скамейки.
— А возьмут? — говорит он, когда оба отдышались.
— Дядька договорился. Учеником токаря обещали взять. А что? Семилетку кончил, хватит с меня образования. Не всё же учиться. Надо когда-то и пожить. А?
И, прерывая задумчивое валеркино молчание, продолжает.
— Ни …! Зато теперь «бычки» сшибать не будем. Денежка будет в кармане! А?
Он хлопает Валеру по плечу.
— В отпуск на базу отдыха поедем. Волейбол, девочки… Э? Ни тебе букварей, ни арифметики – житуха! А говорят, скоро вертолёты начнём выпускать.
— Иди ты!
— Чё «иди ты»! Скоро вертолётов будет – хоть жопой ешь. Сплошные вертолёты. Куда надо – садись, лети. На машинах — так, пенсионеры разные будут катать, да детишки развлекаться. А вся путёвая публика – на вертолётах.
Валерка пытается представить небо, заполненное винтокрылыми машинами, тарахтящими и застящими солнце, и ему становится не по себе.
— А как же они разъедутся?.. – то ли спрашивает, то ли вслух рассуждает он. – Лопасти-то у них во-о-о!
— Дура, — отвечает Васька. – Это ж тебе не на земле. Неба на всех хватит! А в крайнем случае, можно и выше подняться.
Валерка молча соглашается, что насчёт «выше» он как-то не подумал.
— А со стоянками как? Им ведь сколько места надо!
— А стоянки будут прямо на крышах.
— На крышах? Они же оттуда свалятся.
— Дурак, крыши-то не такие будут. Плоские. Секи: приземлился – и сразу в дом. По земле и ходить не надо. А потом и машины отменят. Дорог – никаких не будет. Кругом травка. Хоть в футбол играй, хоть загорать ложись!
— А как же в дождь? С плоскими-то крышами.
Васька машет рукой.
— Придумают что-нибудь. Вон, говорят, дожди расстреливать можно.
— Как это «расстреливать»?
— Каком кверху! Из пушек.
— Эт где это такое говорят?
— Да у нас в классе один где-то читал.
— Прямо снарядами?
— Нет, арбузами. Конечно, снарядами!
— Да ведь снарядов не напасёшься.
— Ха! Снарядов. Снарядов вон ещё с войны по складам лежит чёртова уйма.
— Да ладно!..

(продолжение — по требованию)