Фарфор

На витрине в лавочке у скупого скупщика старья. Единственная фарфоровая кукла среди разваливающихся игрушек, часов и книг. Прекрасная, желанная, недосягаемая. Она стоит там лишь для того, чтобы привлекать внимание покупателей, но на деле никогда не продаётся. Все смотрят, медленно обхаживают, принюхиваются. От какого-нибудь в очередной раз подошедшего человека исходит уже как будто въевшийся в него запах табака и сырой от недавнего дождя земли, которую он принёс с собой на старых ботинках. Он долго рассматривает её, порой поддевая кончики кривой улыбки, но после проходит мимо. Потому что на деле, фарфоровая кукла не нужна никому. Она красива, но пуста. Совершенно. А может быть и нет, но люди, видя яркую обложку уже не придают этому значение. 

Она создана искуссными руками какого-нибудь мастера лишь для того, чтобы радовать чей-то глаз. И никто не спросит, чего она хочет на самом деле. 

Так проходят её будни, её жизнь. Единственное развлечение это разглядывать прозябших от сырости, старости и горестей прохожих, что быстро пробегают по мостовой, сточив подошвой обуви все камни. Медленно наблюдать за потоком жизни самых простых людей. Смотреть на то, как они радуются, плачут и находят себя в спокойствии. И эти бедные люди, живущие лишь в ожидании дополнительного куска хлеба и то намного счастливее, чем она. Ведь кукла, возвышенно смотрящая на них с витрины красива, но пуста, а они, хоть и несчастливы, но способны хоть как-то измениться.