вопрос?

Будто хочешь что-то сказать, но не издаёшь ни звука. Будто ты скривился, но для этого нет причины. Будто просто, но непонятно. Все равно не получится быть так как все, и не потому что особенный, а потому что другой.

Это сложно: не потому что не хватает слов, а потому что не можешь их выразить. И не понимают ведь, потому что привыкли к стандарту.

Это все преграда. Словно стоит стена, отрезающая тебя и ты чувствуешь давление. Давление на легкие. Давление, исчезающее только когда сдаёшься.

Говоришь, потому что боишься, что лишишься. Потому что нравится тебе, но против другие. Не знаешь меры, потому что не можешь насытиться тем, что ТЫ оказывается МОЖЕШЬ.

И вопросы, вопросы, вопросы… ИХ ТЫСЯЧИ, ДЕСЯТКИ, СОТНИ ТЫСЯЧ. И никто не поможет, а ты не знаешь. Пробуешь и ошибаешься. Пытаешься и замолкаешь. Стараешься и падаешь. В дно, большое такое и чёрное. Дно, название которого знают все. Дно манит, но «ты же можешь, соберись, всего-то».

Это больно, очень больно. А говорят «всего-лишь». Эту боль не заглушишь, потому что слышишь ее КАЖДУЮ ЧЕРТОВУ СЕКУНДУ. И она шепчет «не притворяйся, не такая. И никогда не будешь, ты всего лишь та маленькая девочка, которая плачет когда на неё кричат. Девочка, которая верила и лишилась.». Она выросла. Девочка. Но голос не пропал.

И девочка умирает. Забирает голос с собой. Но разве ему объяснишь? Объяснишь, что я другая? НИКТО, НИКТО НЕ ПРИЙМЁТ. Он орёт, орёт потому это все что останется делать.

Ведь он говорил, а девочка верила. До последнего верила. Сидела и со слезами просила «ПРОСНИСЬ, ПРОШУ ТЕБЯ, ПРОСНИСЬ», но он оказался прав. Опять.

Только и остаётся, что писать, писать пока…