Предновогодний бред старого душнилы...

… вот сидишь такой, смотришь на эту зелёную, лохматую палку с игрушками…
Ну нету!
Фсё, конец. Финиш.
Новый год не чувствуется.
Точка.
Стоп. Погоди…
А кто сказал, что его нужно «чувствовать» как указ, который спускают сверху? С повинной и обязательной программой? Может, его и нет, этого общего праздника. Может, он сбежал вместе с тем самым детским восторгом. Но он же оставил следы. Нет?
Смотри.
Запах мандарина, помнишь?
Который всё-таки иногда пробивается оттуда, когда было детство…
Он же никуда не делся.
Ты просто его забыл, именно ТОТ запах.
А ты постарайся.
Вдохни. Вспомни. Ну?

Сейчас, пора бы уже понять, что СЧАСТЬЕ — ЭТО ОТСУТСТВИЕ НЕСЧАСТЬЯ. Ведь если сегодня ничего не болит и на ходу не отваливается, в доме тепло, а в голове кроме придурковатых тараканов и пустоты есть еще здравые мысли, это уже повод для оптимизма. Ты сам создаешь свою атмосферу. Ты можешь превратить свою жизнь в сопливые поминки по несбывшимся надеждам, а можешь учинить веселый рАскАлбАс на обломках своего здравого смысла.
И философия простая, как тот самый салат. Праздник — это твоя тихая диверсия против повседневной серости. Это внутреннее решение. Для поржать, например, послушай знаменитую врачиху из ящика и представь, что это современное искусство про лечение геморроя с помощью вантуза. Перестань думать об поющих в нём, как об неубиваемых мумиях, в очередной раз вынутых их пыльной кладовки, слегка подкрашенных и на время оживлённых. Позвони не тому, кому надо, а тому, кому давно не звонил. Просто так. Пусть удивится.
Новый год — он не в развесёлом обязательном веселье с шампанским. Он в той паузе, когда ты можешь всё обнулить в своей голове. Стереть, как старую магнитофонную ленту. И записать поверх один простой текст. «А пошло оно все в пим дырявый! Сегодня мой день. И пусть он не идеален. Пусть мир сошёл с ума, как твои тараканы в башке. Но эта моя жизнь. И в ней есть момент тишины перед боем курантов. И в этой тишине я себе хозяин и всё в кайф».
И вот тогда, может, и случится. Не гром, не фейерверк. А тихое, почти неслышное — щелк! Как будто кто-то внутри скажет: — «А ведь живём! Опять живём. Ну, с новым годом, брат!».
И ты отвечаешь самому себе, поднимая тост.
«Держусь, брат. Держусь. Хрен им в сумку».
И уже как-то легче.
И даже абсурд этого мира растает немного…

Ну что, брат, С Новым Годом штоли?
С новым, блин, настроением.
Держись там. Не кисни.
И помни, главное не оливье на столе,
а тот, с кем ты его ешь.
И даже если этот «кто-то» — ты сам.
Это уже неплохо.
Это уже праздник.
Значит, всё в порядке.

Всё только начинается…