Я уже мёрв

Я уже мёртв.
Задохнулся однажды в передозе чувств или смертельно поранила осколками воспоминаний, неважно. Кажется, то было в день, когда я пил водку в первый раз один. Когда валялся на полу, от бессилия ломая пальцы на руках. Когда сжимал твои фотографии и выбрасывал их в окно, чуть не выпрыгнув вслед за ними. Валялся на грязном асфальте мостовой, надеясь, что вот-вот меня переедет судьбоносный автобус.
Наверное, сломался тогда, когда ты выкинула букет цветов, подаренный мною тебе без повода, кажется, выкинула вместе с моей душой, будто я был никем, будто всё, чтобы было между нами — было ничем.
Вроде, разорвало меня в тот момент, когда неожиданно в грязном подъезде получил поддержку от наркомана. Я был мёртв внутри, а он снаружи и сочувствовал мне. Смеялся долго, как умалишённый, лишённый ума тобой.
Конечно же, когда встречу тебя в вагоне метро, я не буду заламывать рук и кричать: «ах, если бы я мог», нет. Я промолчу. Выйду не на своей станции, закурю и пешком пойду куда-то в сторону дома.
Всё сложнее быть собой, жить тоже не особо получается. Остаётся только биться головой об пол и выть.
Ты помолчишь и переведёшь всё в шутку. А я улыбнусь и скажу, что это неважно. А потом это станет причиной моего самоубийства.