Я бросил курить.

Я бросил курить!
Ни по прихоти желанья, ни по помыслам души.
Всё довольно просто, банально, тривиально, аж, до тошноты.
Был прикован гипсом я к больничной койке ненавистной.
Дв в коридоре, всем на обозренье, где шастала толпа, туда-сюда, обратно.
И как же неприятно.
Шагали те, кто только что так смачно накурился.
Шагали те, кто только собирался сигарным пеплом потрясти.
Весь воздух был пропитан тем желаньем.
Насыщенно и густо, сквозняк лишь красок добавлял.
И щекотал мне ноздри со смаком аппетитным.
И нервы с упоеньем маньячно теребил.

Но вот я снова дома!
Всё родное, всё знакомо.
На любимой табуретке в тесной кухоньке своей.
Холодильник весь в магнитах, важный, словно в орденах.
Увы, подарками друзей увешен, кто и где тот отдыхал.
И про меня не забывал.
В день последний покупал сувенирчик трафаретный.
Ах, как же стало вдруг заметно, что чайник вечность воду греет.
Шумит, пыхтит, сегодня как-то уж сердито.
Как страсти человека, бурлит внутри вода.
Лишь накипь остаётся навсегда.
Свой гнев, со свистом выпуская, и нарочито обжигая, кто рядышком всегда стоит.
Восход, аромат недешевого кофе, с корицею на кончике ножа.
Всё как всегда.
Но я бросил курить, и вкус кофе – не мой.
Не сказал бы, что не вкусен, скорей – не обычен.
Не привычен, немой.
Не бодрит, не тормошит, не пробуждает вдохновенье.
Опять пустое настроенье, и оптимизм на нуле.
Привыкну? Да!
Я homo sapiens, и я привыкну непременно.
Ведь отвыкать куда сложней.
Глоток с наскока, глоток со смаком, во рту глоточек погонял.
Не то. Помои, а не кофе. Мои пристрастия – не те.
Зефир быть может, где и завалялся, иссох до полного суфле?
Так не приятно дверкой заскрипел буфет.
Зефира нет, суфле – тем паче, лишь в ожиданье пачка замерла.
А в ней одна, одна лишь сигаретка, в тоске безмолвною лежит.
Вот снова чайник мой кипит, неистово упреками плюётся.
Ложка кофе, два песка, корица на кончике ножа.
И кипяток со вкусом накипи мятежной.
И вкус-то мой, и вкус-то прежний.
И как прекрасен кофе тот.
Курить не бросил я.
Наверняка!