Контуженая весна

Папа, давай как в детстве. Ну же, выйди и забери меня. Не живым, ну так хоть мертвым. Лишь бы ты меня забрал поскорее. Мне очень страшно. Здесь от огня ночи ярче питерских. Голодные « птицы» хотят разорвать мое уставшее тело. В который раз звезда жизни сулит мне смерть. И я не знаю долго ли я смогу уходить от судьбы. В конце, они скажут, что герои не умирают. Но вот он я. Лижу под деревом, прикрывшись, деревянным щитом. А, правда, как в детстве. Помнишь, как ты меня защищал от старших парней во дворе. Вот пришло время дать сдачи самому. Я здесь встретил Новый Год. Да только свето-шумовые вместо хлопушек. Бенгальские огоньки заменили огни лампад в центре столицы. К нам обязательно придет весна. Хоть и будет, спотыкается о грязные бинты, которые еще недавно белели бескровными надеждами. И контуженая от тех сумасшедших звуков, как пьяная она спотыкается… спотыкается, падает на тонны неживых цветов, которые выросли курганами на месте святых рек крови. Наша Весна будет еще такая слабая… Прорастет багровыми фиалками на улицах, что будут названы нашими именами. Заглянет в заплаканные глаза печальному народу новым солнцем… В одну на всех, выстраданную душу.
Но из под твоей каски неспешно струиться жизнь. Я тащу тебя из последних сил, причитая все это. Запах пороха и сожженных шин. Вот он значит, какой запах смерти. А я то все это время думал, что так пахнет свобода.