Икс Зэт Два нуля

Икс, Зэт, два нуля.

Я четко вижу картинку. Каждый раз я возвращаюсь с работы. Вставляю пистолет в рот. Чувствую его холод и тяжесть. Нет. Мне такое не нравится, лучше в висок. Бах. Чёрный экран. После смерти нет ничего. Души нет, как и других миров. Нет надежды ни на что, кроме того,
как ухватиться за этот паршивый мирок и попробовать проторчать тут как можно дольше.

***
Этот подъезд напоминал лабиринт. В некоторых местах были камины, возле них грелись люди, но в основном все сидели по домам. За толстыми кирпичными стенами бушевала метель. Снег стоял стеной. Дальше – лес, за лесом горы. Я влез в курточку, которая показалась мне родной. Зима тут бесконечна. Я был впервые здесь, вместе со своим другом. Я знал о существовании этого дома, но никогда не был внутри. Всем было на нас безразлично, каждый занимался своими делами. Я чувствовал себя здесь вполне уютно, хотя волнение почему-то присутствовало. Бесконечная зима. Я видел усталость в глазах людей этого дома.

***

Возможно, проблема людей в том, что они занимаются поиском смысла, а не его созданием. Ныряя всё глубже в сознание, начинаешь понимать, что строить нужно не только материальный мир. А вообще у меня есть мысль, и вполне возможно, вы с ней согласитесь. Нужно нарисовать путь к конкретной цели. Конкретная цель — это «выживание», точнее, оттягивание вымирания нашего вида (что случится в итоге несомненно) к самой отдалённой точке времени относительно сегодняшнего дня. Ведь в этом есть определённый азарт, правда?

***
Большинство со временем приходит к выводу, что их учение истинное, и именно их «правда» распространяется через средства массовой информации. Вот только если ты знаешь истину… молчи. Буквально недавно нас бы сожгли на костре за идею, что Земля вращается вокруг Солнца, а не наоборот. Правда — это мнение большинства. Истина в том, что ничто не истинно. А важность вещей относительно других измеряется лишь тем, насколько много об этом говорят.

***
От переутомления начинает тошнить. Это немного похоже на похмелье. Уши будто заложило, я не могу фокусировать зрение и внимание ни на чём. Голова кружится, мутит. Кофе не помогает. Хочется укрыться от всей этой мерзости во сне, но не могу. Не могу.

***
Раньше я размышлял так. Чем больше у нас времени, тем меньше последствий жизнедеятельности мы оставляем для окружающей среды. Так вот, когда есть время размышлять, когда нечем заняться, мы стремимся к чистоте. Скажем так, от нечего делать.

***
— Запах земли. Ты знаешь, что такое запах земли?

Старый товарищ после двушки пива присел мне на уши. Я ещё тогда был малолеткой и висеть у давно не новичков в этом деле мне казалось за честь.

— Мы по книгам всё учили, у нас в голове всё это было, понимаешь? Сейчас в интернете есть всё, любая схема. Земля лучше всего пахнет весной.

Я рассматривал штык-нож от К-98 на стене. Для меня тогда мосиновские гильзы казались чем-то невообразимым, из далёких времён, а тут такая вещица блестит прямо в паре метров от меня. Я сидел на грязном английском камуфляже на пыльном стуле в гараже.

***
Что я чувствую? Наверное, легче ответить, кем я себя чувствую. Некоторые метафоры очень даже тривиальны, но попадают в точку. Уж извините за банальность, дамы и господа, но в данный момент я чувствую себя поездом на колее. Нет, не поездом. Это звучит уж слишком гордо. Скорее, электричкой. Нет, я не снимаю ржавчину со старых забытых путей. Я именно та электричка, которая промчится перед шлагбаумом, и ты о ней даже не вспомнишь. Все, что я могу просить — узрите мою печаль или оставьте меня и заставьте захлебнуться в ней самому. Дайте мне хоть какой-нибудь конечный путь, ведь убивает именно цикличность и однообразие. Мы умираем от скуки.

***
Достигнуть счастья невозможно. Предела идеалу нет. Все, что может человек, для того чтобы чувствовать себя удовлетворительно, это ставить галочки возле действующих в его жизни пунктов потребностей. Взобраться на вершину пирамиды потребностей Маслоу и играть в царя горы. Счастья не существует, я вижу это слово слишком абстрактным. Есть только количество действующих для тебя пунктов потребностей.

***
Жизнь возможно обобщить в моменте. Я остановился и начал всматриваться в черно-белую фотографию. Неужели все действительно так? Вблизи деревянного сарая стояла женщина с ведром, а я уже не был по ту сторону фотографии. Я был в ней. Я подходил к ней аккуратными пьяными шагами по черно-белой действительности. Женщина посмотрела на меня уставшими глазами и прошла мимо. От её взгляда на меня свалились тонны информации. Неужели всё и правда так? И почему вы не чувствуете того, что чувствую я? Сырость горбатых досок, из которых сделан сарай. Прохладу и вкус воды, которую женщина несёт в ведре. Запах весны. Нет, не той цветущей весны, о которой вы сейчас подумали. Запах той черно-белой весны из старой фотографии, в которой я хотел бы остаться навсегда.


***
У меня никогда не было мечты. Возможно, в этом и состоит проблема? За последний год я не прочитал ни одной книги. Интеллект и способность размышлять — это болезнь. Чем ближе мы к истине, тем ближе к смерти, это неоспоримый аргумент. От каждого ответа появляется ещё несколько вопросов. Игра вникуда. Только глупость может сделать человека счастливым, а мы все еще какие глупцы.

***
Я исчерпался. Сам знаю, что уже достал своим нытьем, и сам себе противен. Но хочу немного прояснить ситуацию. У меня нет депрессии. Депрессия — это совсем другое (поверьте на слово, о депрессии я знаю не понаслышке. К сожалению, довелось там побывать). Я несчастлив. То есть я перебываю конкретно на обратной стороне медали. Лишь потому, что потерял собственное я. Я не могу ничего создать. У меня нет ничего. Только идеи, которые так плотно забились в моей голове. У меня нет депрессии. Я несчастлив. Лишь потому, что не могу сделать ничего. Извините.

***
Всё гениальное просто. Человек — слишком сложный организм, жертва эволюции, и именно поэтому обречён на смерть.

***
С приходом первых метелей я страдаю от бессонницы. Как только за моими окнами начинает идти снег, я обезоружен. Мне дана целая ночь на размышления. Поиск смысла напоминает стеклянную банку с песком и водой. У каждого человека должна быть такая, вот и у меня стоит одна дома, на кухне, на подоконнике. Ждёт бессонной зимы. Я подхожу к банке, трясу её, песок смешивается с водой, а потом снова оседает. Разве можно придумать занятие глупее? Под утро, у выхода из подъезда, будут лабиринты из снега. Ненавижу зиму.

***
Я не пишу. Боюсь сойти с ума. С каждым днём в окружении людей становится все сложнее, ведь я вижу не личность, а сложный организм. Не образование, а зомбирование. Вчера все праздновали Новый год, а я занимался самокопанием. А чему радоваться? Мы сделали один из миллионов кругов вокруг солнца. Я не пишу. Не читаю. И если вы хотите быть счастливы, то и вам не советую. Правда уничтожает раз и навсегда, после неё сознание восстановлению не подлежит.