Я – поэт.

Чай с жасмином нежным пахнет летом.
Горсть конфет обёртками блестит.
И аромату лишь вторит букетом ягод и травы.
И холодный свет луны стол рабочий заливает.
Он как будто намекает, что сегодня не усну.
В руки снова я беру ластик, карандаш, тетрадь.
И начинаю вспоминать дни ушедшие давно.
Когда был я молодой, беззаботный, бесшабашный,
Когда влюблённый без конца, из огня да в полымя.
То блондинки, то брюнетки, то – осенняя листва.
Вся богатая палитра.
Ни одна не позабыта: фигура, губы и глаза.
Лишь мечты и явь смешались.
Такая участь уж досталось самобытному поэту.
Вся влюблённость без ответа, без надежды наперёд.
И тоска опять берёт за горло лапою холодной.
Скользит свободно карандаш, моё рифмуя состоянье.
И я чувствую мандраж, и вкушаю я волненье.
В окошко льётся вдохновенье, замедляя бег часов.
В океане фраз и слов я тону и погибаю.
Вновь влюбляюсь и страдаю, словно это в первый раз.
А вот и предрассветный час во дворе уж наступает.
Лунные свет лениво тает, власть теряя надо мной.
Чай с жасмином пахнет летом.
В густом дыме сигаретном день наступает молодой.