Что происходит в этой голове? (Глава 1)

Твердый палец резко надавил на спуск, чиркнул курок. Секундой позже раздался оглушительный выстрел, а рядом ему стали вторить залпом свои. В шеренге врага многие завалились, плеснув кровью, но второй ряд дал залп в ответ — и в этот раз падали уже союзники. Еще один залп, сзади, падение трупов… Их уже не счесть, узкий склон горного перевала по обе стороны залит кровью. А жарко то как… мундир греет ненормально, пусть он не такой навороченный, как у королистов…
И вот те снова дали залп. Что-то больно ударило в грудь, перевал и шеренга супостата резко сменился синевой неба. «Нет, я же живой, живее всех...» — подумалось солдату «сине-зеленых». Не тут то было, по губам заструилась кровь, сзади раздался резкий крик «НАЗААААД», а сил встать уже нет…

***

Снова разум вернулся в реальность. Как же хочется быть там, в этом строю, да даже погибнуть так, в пылу сражения… но нет, глаза смотрят в дисплей телефона и читают сообщение от одноклассницы:
«Вообще то, раз ты услышал про МЧ, очень нетактично с твоей стороны спрашивать про наши взаимоотношения.»

Голова словно накаляется. Даже так, нетактично спрашивать, значит...? А то что ты, дура, мне неделю лапшу на уши вешала, что гулять из-за дел не можешь — это тактично? Нет, ну мне бы их самовлюбленность… хотя нет, не хватало мне им еще уподобляться. Интересно, если она феминистка, то кем стану я в таком случае..?
Написав взрывной ответ, я кладу телефон с глаз долой — в шкаф тумбочки. От дел отвлекает, а работы — непочатый край. Пора заняться электроникой.
***

-Нет, не будем мы с вместе воевать! Ух, грязь… как с аристократами то разговариваете?! Эт вы погодите, вместо листьев на деревьях будут висеть…
-ФОЙАА!
Батальон дал залп, передняя шеренга упала на колено, и вторая почти тут же выстрелила. Пятерых людей, гордо стоявших у ворот крепости, разорвало свинцом. Но пушки не открыли огонь по крепости: лишь пару стрельцов на ней посекло свинцом из ружей.
-Попробуйте теперь не помереть с голоду, голубокровые.

***

В дневнике этой несостоявшейся интрижке присвоил название «Событие Проксима». Почему? Да она казалась ближайшей и доступной. Как же обидно… которая она уже? А ведь красивая, как и все они. Забавно: Лизу я ведь уже почти и не вспомню, а всего два года прошло…
Пухленькая общая тетрадь захлопнулась и отправилась в ящик, а ручка — в стакан на столе.
Настало время идти спать. Почему же я не могу, как все, счастливо жить? Почему даже если у них нет друзей, они от этого не страдают? Почему мне важно женское внимание, а желательно — девушка? Они ведь и не думают обо мне, ни одна, уверен. Может — в этом и есть секрет их жизни? Ладно, попал в школу — уже хорошо. А дальше что? В планах все выглядело просто: поступлю в школу, продолжу обучение, а дальше все само. А само ничего не происходит — только бесконечная рутина, вот и все.
Как же повезло остальным. И как же, одновременно, они безмерно сильнее меня. Что мне делать с этим? Смысл дальше что-то делать? Им адски повезло, да. Но будь они на моем месте, они бы имели все нужное: друзей, пару, призвание. Жили бы припеваючи…

***

Небольшой отряд ополченцев в сине-зеленом дошел до вершины горы. Их осталось чуть больше сотни, а у врага рядом два батальона. Неужто ли конец? Будь то королисты, они бы окопались тут, как в последний раз и стояли бы неделями, а потом придет и подмога. Ополченцы ведь побегут скоро, пуль и пороха уже становится мало…

***

Да что же со мной не так? Почему время за полночь, вставать мне в 6 утра, а я вместо того, чтобы спать, сижу и слушаю музыку? Почему вместо того, чтобы ныть неизвестным людям в переписке, я не отосплюсь и наутро не сделаю свою жизнь? Почему вместо нормальных планов я представляю жизнь как какую-то адскую войну каких-то ополченцев против всего мира во все времена?
Сильный удар своей же рукой по голове не дает результата, только добавляет в кровь отчаяния. Где-то я уже проиграл всю свою жизнь, хотя мне всего шестнадцать. И хоть ты тресни, даже сдаться не могу — поклялся, что только пулей в висок, и никак иначе.
Незнакомцы в переписке глупы. Они безмерно глупы. Не понимают, что происходит. Не понимают, что я хочу от общения с ними. Я хочу спора! Выложу на них все, как вижу, и если они начнут спорить… тут то и найдется истина! Но нет, вместо адекватных возражений я нахожу либо постные поддакивания, либо пустые сожаления, либо вообще везунчиков, у которых семья вышла «из грязи в князи», и которые называют меня слабаком-завистником (+матерные слова). И самое главное-они, скорее всего правы.
Что же происходит в этой голове? Почему я воюю непонятно с кем, никак не могу понять фундаментальную вещь — а как мне жить?

Телефон отправился под подушку. Шторы закрыты, свет выключен. Надеюсь, завтрашний день выдаст нечто новое мне.