Моэм не идет из головы

Есть книги, которые не отпускают. Я почему-то снова вспомнила «Театр» Моэма. Взгляд автора на женщину здесь сложный: обожание и нежность соседствуют с пренебрежением и брезгливостью. Когда собираешь этот образ по крупицам, чувствуешь боль и усталость человека, которого не отпускает. В книге нет сублимации — только жестокая правда. Нет фильтра: чистое отображение как есть, без желания приукрасить и сгладить углы, но и без очернения или лишнего высмеивания.

Главная героиня, со стороны успешная женщина по всем вообще направлениям в жизни. Семья, муж, сын, она лучшая актриса по моему страны, если не ошибаюсь, свой театр, есть изобилие в деньгах. Если учесть откуда она начинала, то вроде как мечта а не жизнь. И в тоже время она тотально несчастна. Её талант, как паразит, затмевал всю её банальную личность. Все с детства видели в ней актрису. Все восхваляли в ней это. И ладно, муж какой-то фригидный, ну у неё же был богатый поклонник, который был ей предан и даже хотел развестись ради неё и увезти её куда-то. Но что он видел в ней? Её как женщину? Как обычного человека? Он был тонким ценителем искусства. Разбирался в живописи. Что он любил? Её или её талант? С ним она играла роль чувственной Девы, с мужем — любящую жену, с сыном — заботливую мать.

Отражаясь во всех по разному и собирая эти образы, прячась за ними, остается только сквернословить с беззубой служанкой, но не потому что она так уродлива в нитри, а скорее каждый новый шаг в её профессии равен отрубанию плоти. Ей больно, невыносимо, но от неё почти ничего не осталось и финальный ужин после её триумфа по сути каннибализм самой себя.

А вы согласны, что талант может быть не даром, а паразитом? Или всё-таки героиня сама выбрала эту клетку?