Всхлип

«Миром правит не тайная ложа, а явная лажа».
В. Пелевин.

Мне никто не сказал, что все мои романтические представления о мире, даже о его уродливой стороне-не более чем фантазии юного мечтателя. Казалось, что даже несправедливость и формализм являют собой лишь обратную сторону добродетели и служат весомым таким поводом для протеста. Оказалось, что все мои рассуждения не стоят ровным счётом ничего, общего с реальностью не имеют и только делают из меня очередного нытика-идиота.
Хотелось бы отщипнуть у Вселенной немного вдохновения, чтобы выразить свои возмущения красочно и увлекательно, чтобы каждый учитель литературы завизжал от восторга и начал бить ладонью о ладонь. Только стараться для таких ценителей равносильно тому, чтобы тыкать в грязное лицо пещерного человека оригиналом Рафаэля: лишь шедевр запачкаешь.
Мне что же последовать примеру Эдипа и глаза себе вырвать, чтобы эту чушь не видеть? Обман, один сплошной обман.
Не уверен, что есть какой-то смысл в написании сего текста, потому что либо он, либо суть его не дойдёт до умов (было бы до чего доходить). Выдыхаю. Теперь начнём.
Уже стало ясно из моей тирады, что жизнь бесконечное число раз совала меня в такое скопище идиотов, что и представить трудно. Я боролся! По завещанию Вербера «Вместе против идиотов». Бернар, мы всё просрали, прости! Беспредел начинается с пелёнок, когда неопытный врач дрожащей рукой достаёт тебя из теплой уютной мамы и являет этому страшному свету. Ты орёшь моментально, потому что уже в тот момент сообразил: дело дрянь. Только вот вернуться назад туда, в безвременье, в тёплое водное пространство-уже никак, плачь, но терпи. И вот ты плачешь изо дня в день, то от боли, то от обиды, то от безделья. С возрастом слёзы сменяются нервным тиком, у кого-то алкоголизмом (и тут опять слёзы, только уже в пьяном угаре). Годы идут и страдания, накопленные с нуля лет, копятся, давая пищу для размышлений, только пища эта, как показывается практика – не более чем доширак с грибами.
И всё же, страдания не кончаются, ты начинаешь читать, находишь в тексте себя, млея от этого и, чувствуя поддержку автора, умершего лет триста назад надеешься на светлый финал. Ты просветлён и всё понял. Толку от этого примерно нисколько. И ничего ты не понял, и автор не про тебя писал.
Детский сад, школа и, как вишенка на торте — университет. Три коровы, от которых все мы соснули прокисшего молока. В садике тебя унижают, но ещё не так сильно, зато эффективно – травмы и комплексы на всю жизнь, потом школа, где учитель химии считает тебя умственно отсталым и ему плевать, что ты музыкант, поэт или художник. И вот с багажом стрессов ты врываешься в новый мир науки! Надежда ослепляет тебя, заливает всё лучами добра и понимания, и ты мчишься на встречу этому новому, интересному и…Влетаешь со всей дури в стену формализма, бюрократии и мещанства.
Своей вины не отрицаю, нечего было ожидать, не пришлось бы разочарованно рыдать. Мне только страшно, учителя-идиоты, преподаватели не лучше, их начальство, по логике, тоже. Вопрос один: как мы до сих пор существуем и не по лугам с голыми попами бегаем?
Жюльен Сорель, радуйся, что тебя гильотинировали, это был подарок от Стендаля.