Слова, которых не случилось...

Есть ощущения, которые невозможно облечь в слова простому смертному.
Ну, не случился Пушкин или Лермонтов с Достоевским!

Эти слова, однако, живут где-то между сердцебиением и дыханием,
не подчиняясь законам грамматики и не желая укладываться в предложения. Попробуй объяснить словами надежду, эту тончайшую нить, протянутую между «сейчас» и «потом». Попробуй рассказать о доверии, хрупком сосуде, который боится даже собственного эха.
Или об ожидании, когда время перестает быть линейным, превращаясь в тугое, звенящее напряжение, оно, как тот неуловимый запах из детства, когда мама пекла пирожки, а ты еще не знал, гадские гады существуют на самом деле.
Слова вообще жутко неуклюжий инструмент. Пытаться выразить буквами доверие — это как чинить швейцарские часы кувалдой. Или как объяснять коту квантовую физику.
А вот этот весенний зуд?
Когда снег наконец превращается в грязную кашу, а ты идёшь по этой жиже и чувствуешь, как внутри начинает распускаться что-то неприлично восторженное.
Скоро лето!
Жизнь, мать его, продолжается. А попробуй запихни этот кайф в предложение. Получится какая-нибудь чушь про фотосинтез и хорошую погоду, а ведь это почти животный, первобытный кайф! Можно только стоять с глупой улыбкой и вдыхать сырость, которая пахнет не прелью, а настоящим будущим.
Тут же, за углом этой радости, сидит тяжелое, как бетонная плита, осознание. Кто-то прямо сейчас платит самую высокую цену, чтобы мы могли здесь философствовать. Сердце сжимается, и слова снова предают, они слишком малы для такой огромной боли и такой огромной благодарности.
Это что-то горячее, благодарное и больное одновременно. И любое слово, которое ты попытаешься об этом сказать, кажется кощунством. Спекуляцией. И ты замолкаешь, потому что молчание честнее. Эта мысль не дает окончательно превратиться в самодовольный овощ.
А предательство? Оно не рассказывается. Его проживают. Сначала кажется, что тебе в позвоночник вставили ржавый лом. И летишь вниз. Самое паршивое — это даже не злость. А тихое, холодное недоумение — как? Почему законы перестали работать? Описать это, всё равно что пытаться объяснить как пахнет пепел тому, кто никогда не был на пожаре.
И вот ты стараешься, пытаешься что-то собрать из слов, объяснить что-то себе и миру. А потом вдруг отпускает. И понимаешь, не надо ничего выискивать и пыжится. Все эти попытки суета. Душа она не говорит словами.
Она показывает.
Ощущениями.
И если ты дождался, выстоял, не озлобился, не разучился чувствовать чужую боль и нашёл рядом кого-то тёплого, она просто даёт тебе сигнал. Там, внутри.
Короткий, ясный, как вспышка.
Живой.
Этого, чёрт возьми, достаточно.
…и нефига лишний раз, неумело сотрясать воздух, просто надо чувствовать!