Последний образ

Я больше не помню её имени.

С каждым заклинанием из меня уходит часть. Я вспоминаю, как был молод, как вершил чудеса, поднимал мосты и уничтожал армии движением пальцев. Тогда мне казалось, что память — это что-то лишнее. Зачем помнить то, что можно переписать магией?

Я ошибался.

Теперь я стар. Мой посох истёрт, моя мантия — просто тряпка, а мой дом — обломки башни, в которой когда-то пела магия. Осталось одно воспоминание. Единственное, за которое я держусь. Я берег его, как можно беречь последний кусочек света в сгущающейся тьме.

Я знаю, что могу использовать его. Превратить в заклинание. Одно, великое. Могу воскресить лес, сжечь врагов, обернуть время вспять. Но тогда… я забуду её. Навсегда. Её голос. Её лицо. Её смех, когда она прятала от меня книги, чтобы я хоть раз вышел в сад.

Я стою перед выбором. Спасти мир — или спасти то единственное, что делает меня собой.

Я поднимаю посох. Заклинание готово.

И опускаю его.

Пусть мир сгорит.

Я хочу помнить.