Почему?

Почему?
Жизнь всегда состояла из раздражителя, разражаемого и его реакции на раздражитель. И по большей части раздражение проходит на уровне боли. Глубоко проникает в мозг, в кости и, казалось бы, в саму душу. Боль, так сказать, нормальная реакция на существование. Показатель живого.
Вы когда-нибудь слышали, как скулит собака? Нет, не прося. От боли. Когда в неё прилетает камень или кулак человека… Вы слышали этот звук, который навсегда, словно на плёнку, записывается в твою память и ты раз за разом прокручиваешь его в своей голове. Раз за разом кидаешь горсти соли на раны, которые разрывает на тебе этот звук…
Жизнь причиняет боль. Как бы не хотелось, это её особенность, примета… обязанность.
Собака не скажет, не покажет, что её бьют. Не объяснит, что её обижают. Да, она будет пугаться, ведь эти руки, что тянутся к ней, не раз наносили ей раны, но если приманить её мнимой лаской и заботой, она поднимет хвостик и поставит мордочку под любовь. Что она получит?
***
Сдвинуть камень весом в тысячу тонн обычному человеку не под силу; и множество камней, которые навешаны на него лишь будут тянуть его ко дну.
Говорят, знания — это не чемодан, их можно носить без проблем. Но эти знания, такие безобидные и, казалось бы, дающие власть, ограничивают. Ставят вокруг Берлинскую стену, падения которой не стоит ожидать даже через сорок лет. И через двести. С каждым годом она будет сжиматься — и ты будешь в комнате пыток из собственных знаний, выстраивая цепочки и связи меж всем. Словно паутиной твой мир заполнится, запутается. И… Ты привыкнешь. Такие мелочи, как ограничения, перестанут быть важными. Что может быть важным в месте, где ты даже своё дыхание расписываешь на движение молекул? Где сам по тканям, по органам распадаешься на атомы. И, удивительно, пустоты начинают раздражать. Нагнетают несуществующие связи. Ты становишься в собственном замке хозяином, забывающим переплетение коридоров. Тебе неуютно. Страшно? Ты же хозяин… И та самая собака смотрит на тебя и виляет хвостом. А ты не помнишь. Нет, не знаешь, откуда она. Или… Что за бред! Голову снова сжимает тисками и ты теряешь связь с реальностью. Боль заполняет всё.
***
Она была той, кого не страшно потерять. Той, кого никогда не выбирают в играх. Той, кто всегда остаётся неудачницей.
Она всегда смотрела на свою жизнь и каждую секунду понимала свою ущербность. Но какое право ей дано считать себя достойной лучшего? Кто она такая, что бы жаловаться? Она не лучше других.
Живёт себе, оставаясь самой обычной. Жила, да, жила. Но только она не была нормальной. Обычная — да, она даже непримечательная. Но вот нормальная… Нет! Больной человек на голову, раз ненавидит себя самого, свою жизнь. Может, люди что-то и занимали в его сердце, но эгоизм поглотил его с головой, не давая вдохнуть. И она была больна. Ну и что, что кровь шла носом через день или ежедневно? Мама всегда говорила, что это мелочи. Это только её проблемы. И вот она ненавидела свою слабость, силу воли, надёжность, востребованность, жизнь.
«Почему я? Почему я родилась? Я должна была, должна давно умереть!» — Всё верно. Ненужным вещам место на мусорке, ненужным людям не место на Земле. Выкинуть бы подальше, затерять и забыть. Пусть мучается, стонет, кричит, умирает от боли раз за разом, но пусть эта психологическая пытка прекратится.
Что бы изменилось, если бы люди начинали слышать людей? Если бы перестали считать слова шумом, отвлекающим фактором? Вполне возможно, изменилось бы многое. Но вполне возможно, и нет. И лишь наверняка можно знать, что Она бы сейчас могла танцевать на своём выпускном, сдавать экзамены на отлично и улыбаться абсолютно искренне.
Но Ей нет и смысла кричать — если не слышат, зачем тратить свои силы? «Год, за годом...» – «Сколько лет прошло?» – «Она ещё подросток!» – «Это психи, ничего серьёзного». А потом это «ничего серьёзного» оставляет шрам на сердце близких.
Никогда, никогда нельзя считать, что такие, как она думают только о себе. Они понимают, что делают больно другим. ОНИ ЗА ЭТО СЕБЯ И НЕНАВИДЯТ! Но… Многие бы сломались, многие бы отступились и нырнули бы в мир бесконечных фантазий, неизведанной муки и пустоты.
***
Пока ты заключён в тесной комнате, связанный белыми нитями, ты не видишь того, что происходит Там. Что за пределами этой комнаты? Нити тянуться туда, но, не имея возможности зацепиться хоть за что-то, рассыпаются прахом. Что ниже асфальта, но выше верёвки? Что глубже ванной, но на поверхности крови? Ты найдёшь ответ, когда попадёшь Туда.
***
Что бы выбрал человек, если бы ему дали выбор — жить в мире собственных иллюзий или жить там, где он имеет лишь опосредственную власть? Если бы можно было уничтожить всю боль и всё плохое, что бы случилось с миром? Как создать что-то идеальное?
Иногда этот мир похож на сон какого-то взростого-ребёнка, который хотел бы придумать лучшее, но ужастик заполнил все его мысли. И нет просто хорошего. Нет прекрасного. Есть сравнение. Есть «относительно чего». Пока нет тепла, нет холода. Пока нет зла, нет добра. Идеальный мир, Рай — что же там? Нет, не Рай на Земле, мама. На Земле ад, мама. Что бы не было за пределами комнаты, оно не может быть хуже умирания.
Мама, я умираю. Мама, у меня больше нет сил быть. Мама, прости. Мама, я люблю тебя.
Я бы хотела, что бы ты отпустила меня. Я бракованная, я мусор. Никому не нужен мусор, вот и ты… Отпусти и забудь. Прости? Нет, ты не простишь. Да, я знаю, я виновата… Но я вижу мир не так, как ты. Когда я была совсем маленькой, я каждый вечер умоляла вас с папой не ругаться. Почему папа не хочет быть папой? Почему мама не мама? Почему они не хотят быть тем, кем, с кем, где и как им удобно?.. А когда я стала старше, я плакала каждый вечер и ваша ругань сопровождала мои мысли:«Пожалуйста, разойдитесь. Найдите свою дорогу. Зачем вы портите друг другу жизнь? Зачем делать плохо другому просто потому что ты можешь? Почему вы губите друг друга?»
Может, после того как я прыгнула за пределы комнаты, вы осознали немного свою жизнь.
***
Как человек сходит с ума? Каждую секунду, постепенно… Борясь с собственной истерикой.
Вы даже никогда этого не видели, если только не в зеркале. Ни за что никто не поймёт сумасшедего, и если вдруг его мысли кажутся здравыми… Вы сходите с ума в той же степени. И ведь как сложно, когда ты начинаешь плакать, а потом смеёшься от боли, понимая никчёмность собственных слов. У всех всегда есть цель, мечта — все всегда движутся к чему-то. Но что, если ты не можешь достичь цели? Что делать, если как бы ты не старался, твои мечты не смогут воплотиться в реальность просто потому, что они противоречат законам ЭТОЙ ВСЕЛЕННОЙ. И ведь не сломать, не нарушить, не уйти от этих правил.
«Мечтать не вредно,» — говорили они. Нет, не правда, это самое вредное, что есть в нашем мире. Прекратите мечтать, вернитесь в реальный мир. Смотрите на свою жизнь глазами реалиста, а не ребёнка.
Закройте глаза на эту комнату. Её нет и никогда не было в вашей жизни. Есть только вы и реальность. Творите что хотите, вы вольны в собственной фантазии. У вас нет ограничений.
Если вы когда-нибудь чувствовали, что уже ничего не можете предпринять, то как бы поступили? А вы когда-то чувствовали, что именно вы — главная помеха. Что, если бы вы чувствовали главной проблемой? От вас были бы все неприятности, именно вы причиняли бы боль другим. И даже после… Вы всегда причиняли бы неудобства — и своим отсутствием, и своим присутствием… Постоянно! У вас есть право быть кем-то большим. У вас нет причин считать себя помехой.
***
Я умирала чаще, чем рождалась. Я была тут, есть тут и буду тут. Но сейчас мне уже это не надо. Я выполнила то, что обещала. Я могу оставить саму себя на саму себя. Я сходила с ума миллиарды раз. Сойду и в этот.
***
Смотря в отражение вы когда-нибудь дергались от отвращения? Вы старались даже в своих мыслях не выходить из собственного тела что бы не содрагаться от ужаса? Как часто вы смотрите на себя чужими глазами?
Я хочу быть чем-то простым, зачем эти заморочки? Что я могу, когда ничего не умею и не могу научиться? Переступая границу в уме я не могу дотянуться до неё своими уродливыми короткими кривыми руками. Кричи, прыгай, беги — ты в пустоте и та заветная линия над головой сверкает, словно издеваясь.
Смотри, смотри, пока кровь из глаз вёдрами, а душа из рта гнилью.
А кто ты? Вот ты вроде в толпе, вроде и настолько много общаешься с другими, что просто нет сил дышать, но всё равно ты словно позади, словно ты единственный на привязи. Что ты? «Вдохни, свежий воздух освежает» — говорили они, а ты вдыхал и задыхался в чистом яде. Они не видят звуков, не слышат цвета и не знают вкус чувств. Забыли? Забыли, забыли… Знали! Забыли… Ты знаешь? Знаешь! Ты понимаешь? Понимаешь? Куда? Нет… Не уходи! Постой! Убери руки! Уйди! Вернись! Помоги! Спаси… Изыди…
Долго ли можно притворяться тем, кем ты не являешься? Заставлять себя молчать и давиться словами, что бы не быть другим. Оставаться золотой, ведь это цвет драгоценности. Бред… Серый — вот, самый дорогой цвет. Но когда он стирается в кровь, потому что ты уже не можешь взлететь, тебе ничего не остаётся, как взять за руку того, кто тебя понимает. И вроде, таких, как мы — тысячи, но мы не можем изменить мир. Нашего желания мало. Наших возможностей мало.
И вот, просчитал все ходы наперёд и уже готов кинуть ключевое «Шах и Мат», как мир рассыпается, разрушенный сам собой. Слишком мало времени на такое количество людей. Слишком мало нас, совершенно других.
И хотелось бы изменить всё подчистую, стереть неугодных и создать новый мир, как в книжке какой-то фантастике, но ломай руки и кроши зубы — у тебя ничего никогда не получится.
Потому что ничего не получится.
Когда?
Она умерла в этом месяце. Ни минутой раньше, ни секундой позже. Может, именно в это мгновение она умирает. А может, она умерла так давно, что про неё уже забыли.
Чисто из любопытства — сколько времени всем понадобиться, что бы осознать это? Никто и никогда не готов к потерям, поэтому они всегда валят с ног неожиданностью. Но ведь в этот раз она предупреждала. Ох, да, лицемеры, возьмите вину на себя, конечно! Это же вы, вы её не услышали и не смогли помочь в нужный момент. Вы слышали о смерти, но закрывали не только глаза, но и уши. Вы виноваты.
Ан нет! Не так! Не правда!
Каждый умирает тогда, когда ему приходит время. Всё по расписанию — тик-так, тик-так, тик-так. Секунда, вечность — в чём разница? Ты всё равно ничего не успеешь. Время на часах? Тринадцать? Это было в будущем, забудь.
Этот год, этот день, этот месяц… Он меняется, растворяется и остаётся таким же. Время — это материя, которую создал человек. Которую предопределил человек. В которой нуждается человек. Тогда был ноябрь. Тогда было красиво. Что сейчас, лето, весна? Ей было семнадцать, а за окном — восемнадцатый. Всего ничего, это даже не срок. Смотря для чего, конечно.
Ждать, просто вечно ждать своей смерти — вы бы согласились? Вы бы стерпели?
Хуже любой пытки — ожидание момента, когда ты умрёшь. Душа покинет тело? Пропадут чувства? Ты удалишь свою резервную копию? Ты удалишь оригинал? Неизвестно… И ты ждёшь, ждёшь бесконечность неизвестности, которая наступит. Нет, не отвертеться. Бесконечность покажется такой бесконечной и такой короткой. Такой неопределённой во всём, кроме собственной мучительности.
Сколько раз она будет повторяться? Это как жизнь с ужасной памятью — каждый промежуток времени всё по новой, потому что ты забыл, что это уже было. Бесконечный эффект жамевю, ты ущемляешь себя ощущением фрустрации. Когда это закончится? Двадцать восемь ударов ножём, ты действовал наверняка! Но почему-то всё пошло не по плану… Поезд свернул и твоя голова, казалось бы, осталась одним целым с телом, однако призрак собственной боли убил тебя ещё вчера.
***
Ничто никогда не происходит моментально. Для всего нужно время. Любая химическая реакция происходит за определённый промежуток времени, любая эволюция требует времени. Так и моя деградация заняла года. Ну какой человек, даже будучи не в здравом уме по собственной воли попрощается с осенью?
Время замирает, жизнь замирает и замираю я…
Хотелось бы, что бы это было безболезненно. Что, для меня? Ахахха, нет. Я бы не хотела причинять боль никому из вас потому, что я вас люблю. Дорогие люди. Любимые… Лучшие.
Что бы не происходило в мире, что бы не случалось — я хочу, что бы вы помнили, что я вас безумно люблю. Каждый человек на планете для меня дорог. Даже если он совершает отвратительные поступки, даже если ведёт себя неподобающие — ведь и в этом случае у него есть причина для его поступков и слов. Может, мне и отвратительны его действия или мне тяжело с ним общаться — он всё равно один из самых ценных существ и сущностей на планете.
И пускай я никогда не была смаритянином, не умела быть Терезой, но я ценю человеческую жизнь.
Кроме своей.
Я бы хотела, что бы меня любили или ценили, но не за цену существа, а за ценность сущности. Я не наследственный материал, я не объект для изучения — я дух. И зачем мне быть в бренном, если даже оно для количества не учитывается.
Может, я исчезну, может, стану приведением или ещё кем-то совершенно бестелесным, но я надеюсь на то, что я не стану перерождаться.
Мир не для меня, если сущность тут не имеет смысла и душу тут просят откинуть. Пафос запрещён и вы должны уметь лишь как машинки использовать тяжёлые и грубые слова для сухого отчёта и негих цифр.
Я не подхожу по критериям.
Я — слабая особь.
Выживайте, сильнейшие.
Будьте счастливы.

P.S. Пожалуйста, слушайте людей. Слова — не пустой звук. Спасите тех, кого можно спасти.