Мост жизни.

Я ступаю на мост, только что отстроенный, мрачно серый, с глупой зеленой оградой и отбойниками, ограждающими меня от быстро несущихся машин. Делаю третий шаг, смотря вперед. Всегда удивляло строение мостов. Если обратить внимание, можно заметить, что будто поднимаешься в небеса, и, только пройдя половину пути, ты заметишь его конец. Спустя еще нескольких шагов я поднимаю голову вверх. В тот день было особенно красивое небо. Прямо надо мной ни одного облака, чуть дальше первое их появление, а совсем вдали огромная стая туч. То ли это были тучи, то ли просто облака в тени.
Я иду по мосту бесконечно длинному, но также и нещадно маленькому, рассматривая проезжающие мимо машины и людей, идущих мне на встречу. В наушниках играет любимый плейлист, подходящий на все случаи жизни. Там находятся треки разных жанров: от тяжелой андеграунд музыки до классической, от зарубежной до русской, от мировых и легендарных песен и мелодий до известных только маленькому кругу лиц. Трек переключается.
Мимо меня проносится необычный, задел под старый минивэн со старушкой за рулем. Он напоминает мне июньского жука, синий переливается в изумрудно-зеленый. Я бы хотела быть обладателем подобного транспорта, разъезжать с друзьями по окраинам, остановиться на типичной, почти заброшенной, американской заправке, закупиться батончиками и дешевой газировкой, вернуться в машину и продолжить ехать по дикой дороге в неизвестном направлении. Но к сожалению, это всего лишь фантазии. За рулем сидела милая бабушка, тощая, в очках с тонкой оправой. Жалко она проехала настолько быстро, что я не успела лучше рассмотреть ее. Трек переключается.
Подходя к середине моста, замечаю двух дрищеватых парней, идущих под мост. Одетые в черную одежду, со странными прическами и, если я не ошибаюсь, с серьгами в носу. Знаете, у меня плохое зрение, но, касаемо людей, я вижу все досконально. Возможно, мой мозг просто додумывает черты лица, какие-то детали, а я и вправду верю, что это наяву. Впрочем, не думаю, что это столь важно. Когда я вижу подобных персон, отличающихся в какой-либо стезе от других, я пытаюсь понять, что их заставило, в данном случае, выглядеть так. Весь наш внешний вид — отражение внутреннего. Если ты ешь один фастфуд или же другую еду, твое лицо будет покрыто прыщами. Если ты простудился, и в твоем организме находится какая-то зараза, у тебя появляются такие симптомы, как кашель, насморк, бледность лица. Если тебе обидно или больно, слезы так и норовят выбежать поскорее наружу. Наш организм пытается показать нам самим и другим, в том числе, наше самочувствие, внутренний мир, проблемы, посредством влияния на наш внешний вид. То же самое можно и сказать про тех парней. Что-то заставило их одеться не как все, немного бунтарски. То ли это издевательства в школе, домашнее насилие, психологические проблемы, приобретенные или хронические. Я считаю, что человека, в большинстве случаев, строит среда в которой он находится. Именно твое окружение делает тебя таким каким ты являешься сам. Может им просто не хватало внимания родителей, и подростки стараются всем своим видом показать свое недовольство. «Все, хватит»— говорю я себе, —" Нет смысла «мусолить» эту тему. Правду я никогда не узнаю, да и эта информация будет лишней для меня". Трек переключается.
Я дохожу до середины моста. Впереди виднеется его конец. Я уже не знаю, куда деть взгляд. Смотрю на реку, красиво волнующуюся в солнечном свете. Замечаю впереди идущую пару мальчика и девочки из школы. Лет им было по 14. Девочка нерусская, это видно по её цвету кожи и длинным, черным как уголь волосам. Её лица я не вижу, так как она смотрит только вперед. Одета она в голубую, облегающую рубашку, на ногах у нее черные брюки. На обувь я не обращаю внимание. Справа же парень светленький, русые волосы, редкие усы под носом, следы от прыщей на щеках. Он то и дело смотрит на идущую слева девушку, именно поэтому я и смогла его рассмотреть. На нем рубашка в желто-серую клетку и темные джинсы. Он несет портфель девушки, видимо хочет расположить её к себе. Но она даже не обращает внимание на его старания, то ли от стеснения, то ли он не в её вкусе. Пристально рассмотрев их, я пытаюсь их обогнать, предварительно поправив волосы и рубашку. Мы идем примерно с одинаковой скоростью, и мне неловко «дышать им в спину». Сделав это, я еще 10 секунд рассматриваю их тени, лежащие на дороге, которых то и дело переезжают машины. Трек переключается.
Я подхожу к концу моста. Уже виден тот самый поворот, который отвел бы меня от дороги. Шаг замедляется, чувствую усталость от пройденного пути. Я заглядываю в телефон, проверяю сообщения, по привычке листаю ленту инстаграма и лайкаю три до безумия бессмысленные фотографии каких-то красиво штампованных девушек. Убираю телефон в карман, и, спускаясь с моста, начинаю напевать какую-то песню из моего плейлиста. Она мне незнакома, но уже успела «заразить» меня. Я понимаю, что я не знаю эту песню. Я использую приложение, имеющее свойство иногда подмешивать в твой плейлист музыку, которая может тебе понравится. Это придумано не только для того, чтобы ты находил новых исполнителей и новые звучания, но и, чтобы продвигать новых артистов в массы. Я сошла с моста и, напевая себе под нос ту самую мелодию, что я больше не услышу, свернула за угол улицы. Над головой собрались тучи. Гул машин прекратился, улица, по которой я шла, была пуста, ни единой души. Музыка в наушниках перестала играть. «Видимо телефон разрядился»—подумала я.