Горизонт для Ван Гога

Меня зовут Ника, мне 17 и меня переполняет энтузиазм. Мне тесно. В этом городе, в этой стране, в этом мире. Как будто у меня из-под лопаток рвутся крылья и дома вокруг не дают им расправится. Я не могу взлететь.

В моей голове бурлят мысли, даже быстрее, чем движется город. Как я от него устала, бог мой. Устала от людей, которым нет ни до чего дела, от еды, которая еще пятьсот лет назад могла оказаться на столе короля, а теперь ее можно купить в ресторане тем, кто даже близко не похож на короля. Устала от ритма, в котором ты не можешь вздохнуть.

Устала, устала, устала, устала.

Как будто внутри меня горит костер, но все вокруг меня льют на него тяжелую морскую воду, раз за разом туша, а он все горит на зло всему.

Мы стали похожи на мешки с песком. И я намерена это изменить.

Счастье юности – думать, что ей все подвластно. Я знаю это, но все равно верю. Верю, что могу расправить крылья и улететь, что могу сделать что угодно, могу изменить мир прямо сейчас.

Я люблю Ван Гога. Мне нравиться некая печальная оторванность его картин. От чего? От реальности, конечно!

Завожу мотор машины, складываю стопку книг на пассажирское сидение. На водительское сажусь я. Выезжаю на трассу и вжимаю педаль газа в пол, давлю со всей силы, как будто хочу разогнать машину и оторваться от земли.

Останавливаюсь на высоком холме, съезжаю с трассы и дальше еду по заросшей дороге. Поворачиваю с лес и торможу. Достаю из бардачка банку твердого меда и ем пальцем. Мерзну.

На задних сиденьях лежит багаж, в основном сумки, еще рюкзак. На первое время хватит.

Мне просто тесно.