Обывательство

Темный, грязно-синий коридор, мерцающая лампочка. Пол уложенный белой плиткой. Все пахнет сырым, старым плесневелым деревом, пыльными покрывалами и хлоркой. В конце коридора окно. За окном ад наяву: Огненные бури, всюду спирали плазмы разных цветов и оттенков, что издевательски медленно закручиваются. Так, словно ты в центре зацикленного ядерного взрыва. Сама комната крутится, все переворачивается, растягивается и сжимается. Зверские заунывные низкие звуки окутывают это место. Это звуки мертвых — тех кто тут давно находился, отголоски тех, кто всё это построил. Звуки уничтожают тебя медленно и мучительно, вгрызаются в уши, в твой мозг, обволакивают и сжимают его цепями. Давят и создают дичайшую какую только можно прочувствовать головную боль, даже когда всё замолкает.
Отсюда нет выхода. Все что остаётся — забившись в один из углов коридора, смотреть на то как происходит вакханалия в окне, или как единственная рабочая в помещении лампа мерцает. Вторая, что у окна — хило отдаёт свечением. Но если к ней подойти — потемнеет в глазах, ты упадешь и будешь густой черной жидкостью что тянется и капает по ходу кручения комнаты, извиваясь в агонии.
Неизвестно когда это кончится.
Веки срезаны, ты так и будешь смотреть на этот омерзительный коридор, и оттого быть его частью. Продолжишь сходить с ума но все осознавать.
Это лик гуманности, лик что смотрит изнутри и снаружи. Всё нескончаемо распадается на фрагменты что со временем теряются под ногами.