Внутренний мир
Левчик Возрастные ограничения 6+
Свет пробивается сквозь занавески, полосы света и тени, как будто кто-то рисует на стенах его комнаты. Он сидит на краю кровати, ноги свисают, и он не знает, куда деть руки. Они слишком тяжелые, чтобы просто лежать, и слишком легкие, чтобы что-то делать. В голове — шум, как в старом радиоприемнике, где кто-то пытается поймать сигнал, но все время что-то мешает.
Почему я здесь? — вопрос, который не уходит. Он как гвоздь в голове, вонзенный слишком глубоко. Каждый раз, когда он пытается его вытащить, он только глубже вонзается. Зачем? — снова и снова. Вспоминается детство, как он прятался под столом, когда родители ссорились. Стол был его крепостью, но теперь он — пленник.
Взгляд падает на окно. За ним мир, который движется, как река, полная камней и водоворотов. Люди проходят мимо, они смеются, говорят, у них есть свои заботы. А у меня? — пустота. Он чувствует, как внутри что-то щемит, как будто кто-то сжимает сердце в кулаке.
Я не могу быть таким, как они. — мысль, как шип, вонзается в сознание. Он вспоминает, как однажды сказал другу, что все будет хорошо, а сам чувствовал себя, как в клетке. Ложь. Ложь, которая прилипла к языку, как жвачка к подошве.
Что значит быть честным? — вопрос, который не дает покоя. Он вспоминает, как однажды сказал правду, и это разрушило все вокруг. Правда — это оружие. Но он не хочет быть воином. Он хочет быть свободным, но свобода — это не просто отсутствие оков, это способность быть собой, и это пугает.
Я не знаю, кто я. — снова и снова. Он чувствует, как мир вокруг него начинает расплываться, как краски на холсте, когда дождь попадает на него. Он смотрит на свои руки, они кажутся ему чужими, как будто он живет в теле другого человека. Кто я?
И вдруг — вспышка. Воспоминание о бабушке, как она сидела в кресле, вязала и рассказывала истории. Она всегда говорила, что правда — это свет. Но что, если свет слепит? Что, если он не готов видеть? Он вспоминает, как однажды, когда она спросила, что его беспокоит, он ответил: «Ничего». И она посмотрела на него с такой печалью, что он почувствовал, как внутри него что-то треснуло.
Я не могу больше врать. — это осознание приходит, как холодный душ. Он понимает, что честность — это не только про других, это про себя. Это про то, чтобы увидеть свои собственные страхи, свои собственные мечты, даже если они кажутся нелепыми.
Он встает, ноги подкашиваются, но он идет к окну. Открывает его, и воздух врывается в комнату, как будто он вырывается из плена. Я здесь. — мысль, которая звучит, как колокол. Он чувствует, как мир наполняет его, как будто он наконец-то дышит.
Я хочу быть честным. — это не просто слова, это решение. Он смотрит на улицу, на людей, которые идут мимо. Они не знают его, и он не знает их, но это не важно. Важно то, что он наконец-то готов быть собой.
И это начало.
Почему я здесь? — вопрос, который не уходит. Он как гвоздь в голове, вонзенный слишком глубоко. Каждый раз, когда он пытается его вытащить, он только глубже вонзается. Зачем? — снова и снова. Вспоминается детство, как он прятался под столом, когда родители ссорились. Стол был его крепостью, но теперь он — пленник.
Взгляд падает на окно. За ним мир, который движется, как река, полная камней и водоворотов. Люди проходят мимо, они смеются, говорят, у них есть свои заботы. А у меня? — пустота. Он чувствует, как внутри что-то щемит, как будто кто-то сжимает сердце в кулаке.
Я не могу быть таким, как они. — мысль, как шип, вонзается в сознание. Он вспоминает, как однажды сказал другу, что все будет хорошо, а сам чувствовал себя, как в клетке. Ложь. Ложь, которая прилипла к языку, как жвачка к подошве.
Что значит быть честным? — вопрос, который не дает покоя. Он вспоминает, как однажды сказал правду, и это разрушило все вокруг. Правда — это оружие. Но он не хочет быть воином. Он хочет быть свободным, но свобода — это не просто отсутствие оков, это способность быть собой, и это пугает.
Я не знаю, кто я. — снова и снова. Он чувствует, как мир вокруг него начинает расплываться, как краски на холсте, когда дождь попадает на него. Он смотрит на свои руки, они кажутся ему чужими, как будто он живет в теле другого человека. Кто я?
И вдруг — вспышка. Воспоминание о бабушке, как она сидела в кресле, вязала и рассказывала истории. Она всегда говорила, что правда — это свет. Но что, если свет слепит? Что, если он не готов видеть? Он вспоминает, как однажды, когда она спросила, что его беспокоит, он ответил: «Ничего». И она посмотрела на него с такой печалью, что он почувствовал, как внутри него что-то треснуло.
Я не могу больше врать. — это осознание приходит, как холодный душ. Он понимает, что честность — это не только про других, это про себя. Это про то, чтобы увидеть свои собственные страхи, свои собственные мечты, даже если они кажутся нелепыми.
Он встает, ноги подкашиваются, но он идет к окну. Открывает его, и воздух врывается в комнату, как будто он вырывается из плена. Я здесь. — мысль, которая звучит, как колокол. Он чувствует, как мир наполняет его, как будто он наконец-то дышит.
Я хочу быть честным. — это не просто слова, это решение. Он смотрит на улицу, на людей, которые идут мимо. Они не знают его, и он не знает их, но это не важно. Важно то, что он наконец-то готов быть собой.
И это начало.
Рецензии и комментарии 0