Росток

иногда я спешно сближаюсь с горстью складных строк. мои ноги, словно тонущие в зыбучих песках, погружаются глубже, размокают в тепле словно сахарный кубик, погрязший в пучине причудливых форм, которые принимают порывы ветра, запрятанные в колосистых травах.
или я ему не верю? или я, отчаянно мечась среди клоков седых волос и сломанных радиоприёмников, прячу сердце в громадный чемодан, что держит пост на полотне безумных сновидений и горе облетевших, совсем желтых, глубоко скорбящих «мешков» под глазами, подбирающихся к обличению в доски из белого дерева, возведенные слезами моих сокровенных печалей? может, словно болезнь, она свалилась в поседевшие массы баллоном вязкой гуаши, сравняв с землёй и вырастив на ней неизведанной красоты росток? он еще мал, но обещает цвести ярко и пышно, только его шипы больно ранят кончики моих пальцев и гадкий росток подпитывается непреодолимым желанием вырвать его с корнем и разбить на мелкие осколки летающих тревожных атак.