Художники не видят души...

Небо начинает медленно наполняться различными красками. Сначала начинают появляться разнообразные оттенки серого, которые ненадолго погружают весь город во тьму и уныние. Но после, незаметно начинают вырисовывать цвета голубого оттенка. Вначале несмелыми и немного отдаленными штрихами. Но шаг за шагом и небо окрашивается в голубые цвета с проблесками белых и уже почти незаметных серых тонов.
Небо начинает меняться. Вместе с небом начинает меняться и настроение.
Теряясь в красках этой картины, ты видишь все цвета: незаметно возникнувший розовый оттенок, разводы фиолетовых и белых тонов. И на всем этом фоне – меняющийся голубой. Голубой, напоминающий цвет васильков в летнем поле. А иногда голубой, напоминающий цвет чистого моря, совершенного спокойного и настолько зеркального, что взглянув в него, не сразу определишь, где заканчивается небо, а где начинается море.
Ты теряешься и не замечаешь.
Не замечаешь самого главного. Не замечаешь человека.
Художник, в чьем небе ты только что потерялась.
Художник.
Он сидит, склонивши голову над холстом, сигарета в зубах и кисть в руках. Это все, что ему нужно для творческого путешествия в недра твоего сознания.
Художники не видят души.
Художники отчетливо видят материю.
Он рисует небо города. Его небо не похоже ни на одно, что ты когда-либо видела.
Ты видишь небо, которое напоминает отдельную картину. Картину, которая рассказывает свою историю.
Но когда ты поднимешь голову, то увидишь совершенно иное небо.
Небо, которого не коснулась рука художника.
Небо, наполненное серыми красками и дождем, охладившим ощущения и погоду.
Художники не видят души.
Но художники отчетливо видят материю.
Его небо ненастоящее, но его небо создано из цветов, которые видит только он.
Томительно-серый цвет, который он взял за основу, после, начал проявлять что-то совсем иное.
Оттенок голубого, который поначалу так сильно напоминал цвет василькового поля, нашелся на зонтике у проходящей мимо женщины. И через долю секунды этот цвет уже воплотился на холсте.
Голубой, напоминающий цвет чистого моря, появился на тележке с мороженным, так недалеко стоявшей от художника.
Розовый оттенок был похож на цвет рюкзака так удачно пробегавшей мимо девочки, которая на мгновение остановилась возле художника, чтобы утолить свое любопытство, но не увидев ничего впечатляющего, сразу же оставила его.
Фиолетовый цвет был на самой обычной бутылке с соком.
В это время, его рука, державшая кисть – словно радужный мост, проложенный из сплетения сознания.
А образ, исходящий на бумагу, получает новую жизнь и находит частичку себя.
И каждый раз, видя, как художник создает одну из своих уникальных историй.
Вспоминай, что при этом…
Художники не видят души.
Художники видят материю.
© orl.