Из боли

Было начало октября, стояло тёплое бабье лето. Галина Анатольевна, возвращаясь с работы, шла красивой березовой аллеей, радовалась прекрасной погоде и, как всегда, благодарила Всевышнего за созданную Им красоту. Настроение было замечательным. Вдруг она увидела, что на аллею, на инвалидной коляске, выехал какой-то человек. Это была не роскошная управляемая коляска, каких много появилось в последнее время, а просто какая-то дощечка, какими в послевоенное время пользовались вернувшиеся с войны инвалиды. В руках у сидевшего на ней человека были приспособления наподобие папье-маше, которыми он отталкивался от асфальта, катя коляску.

Когда расстояние между ними сократилось, Галина Анатольевна увидела, что на коляске сидел молодой паренёк лет шестнадцати, при одном взгляде на которого Галина Анатольевна просто похолодела и одновременно подумала: «Красив как Бог». Да, молодой человек с огромными карими глазами был действительно очень красив и… уродлив. Его ноги напоминали скрюченные палки, а сзади был огромный горб. Глядя на него, она была потрясена контрастом красоты и уродства.

Галина Анатольевна почему-то посмотрела на часы и вдруг в её голове… стали рождаться строчки. Да, у неё, никогда не писавшей стихов, в голове рождались стихи об этом красивом молодом человеке. Записать слова было нечем и она ускорила шаг, чтобы не потерять их. А строчки шли сплошным потоком. Идти до дома оставалось минут пятнадцать.

Войдя в квартиру, Галина Анатольевна быстро передала сыну пакет с продуктами и молча приложила палец к губам. Сын понял: не беспокоить. Он видел, как мать прошла в комнату, взяла чистый лист бумаги и стала что-то быстро записывать. А Галина Анатольевна заносила на лист звучащие в её голове строчки, боясь потерять их. Она писала, а ей казалось, что кто-то Свыше диктует ей эти слова. Когда она поставила точку, перед ней лежало её первое в жизни стихотворение. Галина Анатольевна вновь посмотрела на часы. С момента встречи с инвалидом и до момента, когда она поставила точку под стихотворением прошло… ровно сорок минут!
Немного придя в себя от охватившего её волнения, она позвала сына и стала читать ему стихотворение, которая назвала «Боль»:

Мои нелепые обиды, несчастий целая гряда вдруг сразу выпали из вида, исчезли вмиг и без следа.
Потрясена. Оцепенела. Нет! Это выстрел в спину. Влёт! И если б я помочь сумела. Помочь нельзя. Аж зло берет!
Такое видеть невозможно. Так быть не может. Не должно! Зачем же в жизни всё так сложно? Так больно. Так обнажено!
Ведь только что в своих «несчастьях» копалась я, судьбу кляня, теперь увидела, что счастьем на три судьбы наделена!
Не ноги — скрюченные палки, и сзади не спина — гора! Лицо — икона. И …каталка. Не свяжешь вместе. Зла игра!
Ещё б куда ни шло, чтоб старость, так нет же — молодость сама. За что же столько-то досталось? На всю катушку. Всю. Сполна!
На пятерых разделишь — много! А тут — все одному. Куда-а-а?.. Какая ждёт его дорога, в какой тупик ведёт она?
О, как же ты, Судьба, жестока. Зачем не поровну всего? Кому-то счастья — слишком много, кому — ни капли. Ничего!
Дели на всех. Чтоб — без обиды! Ведь столько одному — нельзя! Иль у тебя, как у Фемиды, всегда завязаны глаза?
Спросил он что-то у прохожих. Я по аллее мимо шла. Те — по карманам. Что ж, похоже, его я просьбу поняла.
Молодка к сумке потянулась, искала долго в кошельке, а я прошла, не оглянулась, зажав купюру в кулаке.
Отдать её я так хотела. Всё без остатка б отдала! Нет, денег я не пожалела. Я не сумела. Не смогла.
Как больно: видишь — не поможешь. А ведь всё то, что с ним, — навек.
Ты выдержишь. Я верю. Должен! Ты — выдержишь. Ты — ЧЕЛОВЕК!

По телу Галины Анатольевны бежали мурашки. Сын удивлённо смотрел на мать.
— Ничего себе! Мама, я даже не знал, что ты пишешь стихи…
— А я и сама об этом узнала только сейчас, это моё первое в жизни стихотворение.

И именно этот октябрьский день стал дебютом её поэтического творчества. С этого дня стихи просто рекой полились. И этому послужил стресс от встречи с мальчиком-инвалидом. Позже она написала строчки:

Стих и боль… Какая в этом связь?
Прямая! Это — непрерывность цикла.
Поэзия из боли родилась,
Из глубины отчаянья возникла!

Да, поэзия Галины Анатольевны действительно родилась из боли…