Зимой

Вот и я, не хуже других, написав сто сорок седьмое сообщение человеку, которому явно было не до меня, выкурив очередную сигарету на кухне, прищурив опухшие веки, смотрела как падает снег.В помещении было темно, но на улице, благодаря режущему сиянию белого покрывала, мерцающим снежинкам, которые летели вниз, соревнуясь между собой умением взвиваться, вращаться игриво и изящно, а затем очень мягко приземляться, становясь малой частью необъятной пелены, было светло.
Катастрофа: что делать? как жить? Почему нельзя быть просто снежинкой, чтобы так не заморачиваться? Слишком много вопросов.Глупо так себя вести и прискорбно осознавать, что ты-овощ, а овощу на сцене не плясать-его место в салате, в перемолке чьей-то полости рта, потом в желудке, а бытие его кончается в дерьме, но не на сцене. Перед толпой зевак, стереотипных и ничтожных масс должна быть- личность.Это птица, жертвующая собой, отдавая на растерзания свою тушку, но духом сильная, духом смеющимся, карающим восхищенных хищников, принимая их нападки, подпуская в самую глубину души своей, оставляя ее на растерзание, оставаясь при этом жутком зрелище совершенно свободной, а после и вовсе -легендой.Хочешь, чтобы помнили и восхищались-жертвуй, а иначе -примеряй участь овоща.
И именно в этот момент, в твою келью, в твой скучный и одинокий мирок кто-то заходит.Чужой. Враг? Друг? Ох… Это только начало истории!
В зимнюю полночь, когда ты так уязвим и никого не ждал.Один в пустоте собственной комнаты склоняешься над безысходностью своей жизни и скорбишь по уходящим в пропасть мечтам-звонок в дверь.Оборачиваешься, пульс бешено бьётся.Страшно:
-О, Боже… нет.Только не это!