Яд

Каждый раз, когда ты смотрел на меня, яд проникал мне под кожу. Он отравлял мое существование. Ты отравлял меня.
Ты был в меня влюблен, а я никогда тебе не отвечала. Зачем? Мне ты никогда не был интересен, хотя знакомы мы давно. Ты менялся, как и я, но никогда у меня даже мысли не возникало, что ты будешь мне подходить.

Когда ты признался мне, я старалась быть вежливой. Старалась пощадить твое сердце и чувства. Сберечь их для той, которая оценит их по достоинству. Которая полюбит тебя. Это мог бы быть кто угодно, кроме меня.

Но ты был зациклен на мне, помешан. До такой степени, что ничего вокруг не видел и со временем расшугал ради наших редких встреч всех, кто до сих пор это терпел.

Ты начал следить за мной. Преследовать. Я хотела обратиться в полицию, но мама сказала мне: «Это пройдет, не переживай». И я ждала (пока ты свихнешься окончательно).

Дождалась.

Я потерла руки, уже сутки скованные наручниками. Спина затекла и болела. Хотелось есть. Ты должен был вернуться с работы через два-три часа, если меня не обманывают часы на стене в подвале. Ты повесил их туда, чтобы «шавка могла радоваться приходу хозяина».

Когда же это пройдет, мама?