Пролог (Глава 1)

12 сентября 2023 год

Резкий порыв ветра с грохотом распахнул окно в гостиной, заставив меня резко повернуться и невольно вдохнуть аромат осенней прохлады. На город обрушился шторм. Уже не первый за этот месяц. Шум стоял такой, что я не слышал даже своих мыслей. И это было прекрасно. Думать не хотелось. Чувствовать тоже. Не хотелось, в принципе, ничего.
Поднимая глаза в это осеннее черное небо, я задавался лишь одним вопросом — почему? И если не небо, то кто ответит на этот вопрос мне? Мне. Пилоту с десятилетним стажем. Тому, кто посвятил небу всю свою сознательную жизнь.
В дверь громко постучали, и, не дождавшись моего разрешения, также громко ее открыли.
— Кажется, я не приглашал Вас, — заметил я, внимательно изучая вошедшую.
— Я без приглашения, — отмахнулась девушка, которую я видел первый раз в жизни, — меня зовут София, я из центра психологической помощи. Мне нужно…
— Можете сразу уходить, — я устало закатил глаза, — выход там же, где и вход, — я кивнул на дверь. — Общаться с кем-либо из вашего центра я не намерен. На столе лежит папка зеленого цвета. В ней документы из медицинского центра, в которых есть заключения врачей. Психиатр написал, что я здоров, а, значит…что? – я усмехнулся. – Я здоров. Оставьте уже меня в покое, у меня нет никаких проблем, кроме физических.

София вздохнула, но, к моему удивлению, не стала настаивать на разговоре, выйдя за дверь. Я уже догадался, что за этим последует. Дверь распахнулась повторно, даже не успев закрыться.
-Ты понимаешь, что мы хотим помочь? — затараторила Лея, — ты сидишь здесь уже больше месяца!
— 37 дней. Я умею считать, спасибо.
Точнее умел. Должен был уметь, но теперь я сомневаюсь, что я вообще что-то умел, ведь всё пошло не так, всё сбилось. Жизнь потеряла направление, смысл, математика подвела. Я снова погружался в пучину отчаяния и ужаса, из которого мне было так трудно выбраться. Почти невозможно…
-Ты опять? — сестра сбила меня с размышлений, вернув в холодную реальность, — сколько можно вот так сидеть и жалеть себя?
— Ты в своем уме? — я даже охрип от возмущения, — я не жалею себя, я жалею их. Всех тех, кто..., — я шумно выдохнул, — кому… — и я замолчал, не в силах продолжать.
— Брат…неужели ты не хочешь узнать -?
— Нет, — я резко перебил сестру, не желая снова начинать этот разговор. Я слышал её речи уже более десяти раз. Я не готов. Не был готов тогда. Не готов и сейчас.
— Послушай, я просто хочу…
— А я не хочу, — отрезал я, — уходи. Пожалуйста, Лея, уходи – добавил я уже спокойнее.
— Ты даже не слушаешь, — сестра заводилась, и это раздражало ещё больше, чем её желание помочь.
— Лея! – я снова повысил на неё голос. — Я наслушался уже. Слушаю тебя уже больше недели. Я не хочу больше слушать, я не хочу слышать и не хочу говорить. Я просто хочу тишины, я хочу простой тишины!!! – на крик я всё таки сорвался. – Уходи. Пожалуйста, дай мне побыть одному… И перестань приводить мне людей из различных центров любой помощи. Я в ней не нуждаюсь.
Сестра взглянула на меня с сочувствием и покачала головой.
— Ты бы сначала выслушал. София — мастер своего дела. Когда-то она тоже пережила похожую трагедию.
-Неужели? За минуту убила 127 человек? Черт возьми, пусть вернется, я передумал. Пожалуй, пожму ей руку, — сарказм был неуместен, но сил на более адекватный ответ я не нашел.
Лея грустно улыбнулась.
— Ты не вернешь этих людей тем, что сидишь здесь и с отчаянием смотришь в небо. Не вернешь. Оттуда не возвращаются. Но твоя жизнь продолжается. И ты должен взять себя в руки и продолжать жить. Жить! И хотя бы попытаться разобраться во всем. Не ради них. А ради тех, кто все еще с тобой. Ради себя самого. Ведь ты же выжил ради чего-то? Или ради кого-то? Значит, так было нужно. Значит, это судьба. Просто дай тем, кто тебя любит, возможность тебе помочь, быть может, тебе станет легче?
Она тихо вышла за дверь, оставив меня одного. В тишине. В моей тишине. Вокруг было громко, шумно — снова дождь, снова гром. Но я был в вакууме. Своём вакууме. Я смог отключиться от внешних звуков, смог снова погрузиться в себя. Я пилот, мне 32 года, и ровно 37 дней назад мой самолет разбился. И среди 120 пассажиров и 8 членов экипажа выжил только я один. Почему? На этот вопрос нет ответа, ведь небо не умеет разговаривать. Оно может только давать надежду. Или отбирать её в самый неподходящий момент.
Я слегка покачал головой, чтобы выкинуть непрошеные мысли из головы, и развернул инвалидное кресло спиной к окну. Взгляд натолкнулся на лежащую на столе папку. Надпись «Личное». Я глубоко втянул воздух, прикрыл глаза. Вот теперь пора. Аккуратно раскрыв папку, я начал читать.