Мужчина, который не ушел (Глава 3)

Роман бросил ключ-карту на мраморную стойку и молча кивнул портье.
Номер он снял наспех, прямо по пути из аэропорта — домой ехать не хотелось. Встречаться с родными в первый же день, выслушивать вопросы и оправдания — к этому он был не готов.
Ему нужен был покой. Golden Mirage подходил идеально: тишина, сервис и никакой семейной суеты.

После рейса из Лондона хотелось одного — тишины, алкоголя и пространства без обязательств.

Он закинул дорожную сумку в номер, переоделся в чёрную футболку и кожаную куртку — и спустился вниз, в бар.

Полумрак. Джаз из колонок. Дорогой алкоголь на полках. Уставшие лица и случайные взгляды. Всё как обычно.

И тут он её увидел.

Женщина в изумрудном платье. С хищным разрезом глаз, дерзким изгибом губ и уязвимостью, которую она безуспешно пыталась спрятать за рюмками.

Она сидела одна, за столиком у окна. Пятая рюмка была уже пуста.
Он наблюдал минуту. Вторую. Потом подошёл.

— Ты — та самая, — сказал он, садясь напротив без приглашения. — Я всю жизнь искал такую, как ты.

Она вскинула бровь, но не ушла. Улыбнулась — почти презрительно.

— Такая — это какая?

— Настоящая, — пожал он плечами. — Женщина, а не фасад. Слишком редкий вид.

Она рассмеялась — горько, но красиво.

Потом был ром. Один. Второй. Ещё пара. А потом — история.

О том, как её двоюродная сестра вышла замуж за мужчину, которого любила Вика.
Как она пришла на свадьбу, улыбалась, танцевала, а внутри разрывалась на куски.
Как хотела стереть всё. Напиться. И больше никогда не вспоминать.

Роман слушал. Молча. Не перебивал.

Он не знал её фамилии. Имя она назвала только после шестого рома.
Вика.
Имя подходило. Мягкое и острое, как она сама.

Она была чуть старше — и это его не смущало. Наоборот, нравилось.
Он устал от инфантильных кукольных лиц с глянцевыми взглядами.
А в ней было что-то… хищное. Настоящее.
Глаза умные. Улыбка — горькая, но искренняя. И тело — создано для греха.

Когда она наклонилась к нему через стол, он понял: она — не случайность.
И если сейчас уйдёт — потом пожалеет.

Он не ушёл. И она — тоже.

Поцелуи начались в баре. На столике между стаканами. Потом — коридор. Лифт. Номер.

А дальше…

Он усмехнулся, вспоминая её руки, её кожу, то, как она шептала его имя —
а может, и не шептала, он уже не помнил.
Ночь была долгой. Жадной. Без слов.

И вот теперь она уезжает.
Садится в такси. Даже не оборачивается.

Роман стоял у окна, опершись рукой о раму. На теле — только простыня и лёгкий запах её духов, всё ещё витавший в комнате.

— Мы обязательно встретимся, — сказал он вслух, глядя ей вслед.

И тихо добавил:

— Вика. Я не из тех, кого забывают.