Музыкант моей юности

— Бабушка, бабушка, расскажи о своей юности! – голосили трое внучат. Бабушка оторвалась от перебирания цветных катушек с нитками в коробке из-под печенья и, поправив очки на носу, прокашлялась.
— Опять?
— Да, да! – дети поудобнее расселись вокруг кружевного кресла с чашками остывшего чая и шоколадом.
— Ладно. – снисходительно кивнула бабушка.
Когда-то, когда я была совсем юной…
(-Как мы? – хихикнул старший.
— Нет, постарше. – улыбнулась бабуля.)
…я подрабатывала в театре уборщицей. Это был большой театр, в котором выступали балерины. Для них играл оркестр.
Я всегда засматривалась на блеск струн виолончели, блики на крышке рояля, аккуратные и длинные пальцы музыкантов, которые так напоминали мне кукольные.
И вот, однажды, я познакомилась там с одним музыкантом-скрипачом. И он сыграл мне чудесную мелодию, которую я не могу забыть.
Дети заснули. Бабушка повернулась к окну и вспоминала. Чудесную мелодию, манящие изгибы скрипки. Ничего подобного она в жизни не слышала. Но она не могла даже вспомнить сам мотив, напеть его. Он ускользал сквозь пальцы памяти, как пыль, неуловимо кружа где-то рядом.
Бабушка аккуратно обогнула спящих детишек и пошла на чердак.
Там, разгребая пыльные тряпки, покосившиеся табуретки и коробки с елочными игрушками, женщина нашла старый чехол. В нем лежала скрипка.
«Сыграй на ней, когда захочешь вновь уйти в свою молодость.» — гласила записка внутри чехла. Там лежала скрипка.
Женщина аккуратно взяла ее дрожащими руками, взяла смычок и заиграла. Вокруг лишь мрак, старость и пыль, а она играла чудесную звонкую мелодию своей молодости.
Вдруг окно с треском распахнулось. Прямо перед ним, освещенный лишь уличным фонарем, стоял высокий юноша.
— Я знал, что этот час скоро настанет. – прошептал он.
— Музыкант. – сказала женщина. – Здравствуй.
Он подошел к ней и откинул с лица темно-коричневую, больше не седую, прядь. Прикоснулся рукою к гладкой, более не морщинистой, щеке.
— Нам пора. – сказал он и протянул девушке руки.
— Пора. – кивнула она.