Книга «Ритуал пропавшего»
Добро пожаловать (Глава 1)
Истории, которые рассказывают в темноте. Возрастные ограничения 16+
Дорога в эту страну прошла достаточно тяжело. Несколько пересадок, стресс по поводу того, что не успеешь на очередной самолет. Но вот я уже в отеле.Меня быстро заселили в просторный и милый номерок с двуспальной кроватью и хорошим видом на океан.Как только я попала в номер, то сразу же упала на кровать.
-Наконец-то! Добро пожаловать в Тайланд.
Отпуск действительно достался тяжело.Год накоплений, переработки на не слишком любимой и порой очень нелюбимой работе.И вот я наконец, отдыхаю в месте, где обезьяны в городе — это норма, а разновидностей фруктов и национальных блюд просто не перечесть.Перекатившись на кровати в сторону стены, к слову кровать была шикарной, накрахмаленные простыни приятно прилегали к открытым участкам кожи.Перевернувшись на бок, мой взгляд упал на пол.На нем лежала книжица в коричневой обложке и перетянутая резинкой вдоль, обычный дешевенький ежедневник который можно было купить на любой заправке.Я потянулась за книжкой и достигнув этой цели, перекатилась на спину, подняв книжку над собой.
Приключения начинаются?
Высказав еще пару мыслей вслух и переборов свою совесть, которая кричала мне о том, что такое трогать нельзя и тем более читать намного правильнее отнести находку на ресепшен, я открыла ежедневник и прочитала увиденный текст вслух:
Дневник Марка. 16.02.20. В Таиланде. День первый. Запись первая.
По спине пробежал легкий холодок от чтения чужой тайны, но это меня не остановило от дальнейшего чтения, забегая вперед, очень-очень зря.
-«Прибытие в Бангкок. Путешествие началось в оживленном и шумном Бангкоке, где ультрасовременные небоскребы соперничали с древними храмами. Воздух был наполнен ароматом специй и уличной еды, думаю работать здесь поначалу будет очень сложно, но скоро я должен привыкнуть к духоте и жаре, буду вести записи о своём пребывании и всём что тут происходит здесь, чтобы потом ничего не забыть рассказать Мари.»
Я думала, уже лет сто никто не ведет дневников. Мне это всегда казалось чем-то устаревшим, пережитком прошлого, но в этом имелся свой шарм и уникальность.Сам дневник был достаточно потертым, с слегка пожелтевшими страницами приятными на ощупь, то ли от местного климата, то ли уже от времени.Где-то текст слегка плыл от воды, видимо случайно попавшей на него. Я решила не относить его к стойке информации, чтобы местный обслуживающий персонал объявили о пропаже загадочной книжки.Долго не думая, я положила дневник на тумбу, стоящую с правой стороны от кровати, и начала разбирать набитые чемоданы: платья, купальники, шорты, футболки, крема от солнца и прочая ерунда, которую люди гребут с собой в отпуск, надеясь надеть и использовать все.Закончив с этой мукой, развесив и убрав все на свои места, я решила выйти из отеля прогуляться и осмотреться.
Взяв с собой только все самое нужное, я вышла из номера и направилась на яркие улочки, полные неоновых вывесок.При выходе из прохладного холла отеля в нос ударил тяжелый влажный воздух с примесью запахов еды от ближайшего ночного рынка. Собственно, туда и направилась.Как и на любом тайском рынке, разнообразие еды было огромным- от местной кухни до привычного нам фастфуда. Побродив там, но не найдя ничего что могло бы вызвать аппетит, я двинулась дальше по улице, пройдя около пяти местных супермаркетов, 7/11я вышла к пляжу.
Усевшись на прохладный песок. Меня никак не покидала мысль о найденом дневнике. Мне хотелось знать больше. Может, великий интернет поможет? Ни на что не надеясь, я ввела дату и имя парня, которые были указаны все в том же дневнике. То, что было написано под первой же ссылкой, мягко говоря, привело меня в шок:
«Случай Марка Уильямса, британского археолога, пропавшего в Таиланде ровно шесть лет назад, выходит за рамки обыденного. Его исчезновение обрастает мистическими слухами и необъяснимыми деталями, оставляя близких в мучительной неизвестности и полицию в тупике.
Семья Марка, не теряя надежды, наняла частного детектива, который уже несколько месяцев ведет собственное расследование. Пока никаких новых фактов, проливающих свет на произошедшее, не обнаружено. Дело Марка Уильямса остается одной из самых загадочных тайн Таиланда, напоминая о том, что порой самые обычные путешествия могут обернуться встречей с непостижимым.»
Пропал? Шесть лет назад? И еще примерно сто тысяч вопросов пронеслись у меня в голове, не находя ни логического, ни какого-либо другого завершения.Не смотря на жару, которая еще витала в воздухе, неприятный холод пронесся у меня по всему телу, от самой головы до кончиков пальцев ног.
Прочесав еще пару десятков сайтов с информацией о пропаже автора дневника, я выяснила, что Марка не нашли ни живым ни мертвым, он словно испарился. Последний раз его видели в деревушке на севере Тайланда, и, по словам очевидцев, он был нервным и дерганым. Некоторые местные жители при опросе говорили, что это явно влияние местной нечисти.Одержимость? Крайне интересно. Может мне съездить в эту деревню?
Меня всегда увлекали подобного рода истории, а мысль о том чтобы стать ее частью будоражило мое сознание до самых темных его дебрей. Хотя может мне не стоит лезть, а с другой стороны, я ничего не теряю. Отпуском и временем на него отведенным я распоряжаюсь сама.Подумаю над этим позже, а пока мне нужно все это переварить и успокоить назойливые вопросы в собственной голове.
По пути обратно в отель я все таки заскочила в один из местных супермаркетов, купив себе нехитрый ужин состоящий из шоколадного молока и сэндвича с сыром и ветчиной.Дойдя до номера и открыв дверь магнитным ключом, я вошла в прохладу кондиционера.Положив покупки на столик рядом с противоположной от кровати стеной, я упала на кровать. Мой взгляд сразу упал на дневник Марка.Опять мысли и вопросы взлетели роем над моей головой.Похоже пока я не разберусь в этом хотя бы для собственного спокойствия, рой не утихнет.
Проведя пару дней в раздумьях по поводу поездки в перерывах на пляж, прогулки по ночному городу и пробы местной кухни, я пришла к выводу, что все таки поеду.Все-таки мой дух авантюризма пересилил мой здравый рассудок.Все-таки я решилась на это.
Вечером я снова взяла дневник в руки.
18.02.20.День третий.Запись вторая.
«Работа не смогла надолго отпустить меня и дать насладится Бангкоком.Уже скоро я должен выезжать в новое место на севере страны, в какую-то деревушку, а точнее в храм Ват Умонг, или как его называют в народе тоннельный храм. Пещерный храм.Я застряну там на большую часть моего путешествия. Пообещал привезти кучу всего Мари, главное успеть поскорее закончить, а то она очень расстроится, что я вновь не выполнил обещание.Не знаю, стоит ли изливать свою душу в бумагу и буквы, но у меня странное предчувствие.Я спросил пару знакомых, которые живут тут достаточно давно, что они знают об этом монастыре.С их слов места «нехорошие, проклятые». Легенды гласят, что этот храм возвели ради монаха-провидца, так как он мог медитировать и видеть свои предсказания только в полной тьме и тишине. Говорят монах сутками плутал по пещерным тоннелям в поисках прозрения. Соответсвенно легенда обросла мифами о том, что монах до сих пор там и ходит по тоннелям, путая прихожан, заводя вглубь. Я не верю во всю эту мистику и паранормальное, так что думаю мне удастся нормально поработать в этом месте.»
«Странное предчувствие», «нехорошие, проклятые места», «монах, который до сих пор ходит по тоннелям, путая прихожан» – эти слова Марка отозвались во мне глубочайшим эхом.Я сознательно шагаю в неизвестность.Эта мысль стала пугающей и захватывающей одновременно, знакомый холодок пробежал по спине оставаясь в пальцах рук.
-«Он почувствовал это… Он знал… Что если это место не просто «проклято», а… голодно?»
Слова вырвались внезапно, как черная плесень, расползающаяся по сырому камню. Марк искал прозрения в полной темноте и тишине. А что, если эта темнота и тишина не были пустыми? Что, если они были прибежищем чего-то, что питалось тем, кто в эту темноту входил, ищущий? Что, если сам храм – это ловушка, построенная не для медитации, а для жертвоприношений…?
Бред! Так не бывает, но эти мысли вертелись у меня в голове, путаясь, сворачиваясь в мерзкие клубки, пока меня не окутал сладким забвением сон.
Я проснулась от странного шороха — тихого, как шелест сухих листьев, но настойчивого, словно кто-то скребся по дереву изнутри стены. Комната была погружена в полумрак: кондиционер тихо гудел, а единственный свет падал от уличного фонаря через приоткрытые шторы, отбрасывая длинные тени на пол. Часы на телефоне показывали 3:14 ночи — время, когда, по тайским поверьям, духи выходят на охоту.
Шорох повторился, ближе. Я села на кровати, сердце колотилось, как барабан на ночном рынке. Взгляд упал на тумбочку. Дневник Марка лежал там, но… он был открыт. Я точно помнила, что закрыла его перед сном, заложив страницу пальцем. Теперь страницы разошлись сами собой, и на той, что была сверху, виднелась новая запись. Свежая. Чернила еще блестели, словно только что высохли, а почерк… он был тем же самым, неровным, с легким наклоном, как у Марка. Но дата — сегодняшняя. 16 февраля 2026. Шесть лет спустя.
Дрожащими руками я поднесла книжицу к свету и прочитала вслух, шепотом, чтобы не спугнуть:
«Дневник Марка. 16.02.26. В Таиланде. День… последний. Запись для тебя.»
Мой голос дрогнул. Это не могло быть. Я перелестнула страницу — предыдущие записи были на месте, пожелтевшие, потертые. А эта… новая.
«Ты нашла меня. Я ждал. Тоннели шептали твое имя с тех пор, как ты взяла эту книгу. Храм голоден, но теперь он знает твой вкус. Завтра ты приедешь. Ты уже здесь. Смотри под кровать.»
Холод сковал меня, как цепи. Под кровать? Я медленно опустила взгляд. В полумраке, в тени от ножки кровати, что-то шевельнулось. Не тень. Рука. Бледная, костлявая, с длинными пальцами, увенчанными черными ногтями, как у утопленника. Оно медленно вытягивалось из-под кровати, царапая пол, оставляя борозды в ковре. Шорох… это были ногти.
Я закричала, дневник выскользнул из рук и шлепнулся рядом. Рука замерла, пальцы изогнулись, словно приглашая. А потом из темноты под кроватью раздался голос — хриплый, эхом отдающийся в моей голове, голос мужчины, но искаженный, голодный:
-Добро пожаловать… в тоннели. Теперь твоя очередь писать.
Комната закружилась, и я почувствовала, как невидимая хватка тянет меня вниз, в бездонную тьму. Дневник лежал раскрытым, и на новой странице уже проступали буквы — моим почерком: «День первый. Я в тоннелях…»
Я проснулась в холодном поту, сердце барабанило в грудную клетку.В этом состоянии я прошептала:
-Боже, сохрани мою душу.
Позже, я пойму, что бог меня оставил, но это позже……
-Наконец-то! Добро пожаловать в Тайланд.
Отпуск действительно достался тяжело.Год накоплений, переработки на не слишком любимой и порой очень нелюбимой работе.И вот я наконец, отдыхаю в месте, где обезьяны в городе — это норма, а разновидностей фруктов и национальных блюд просто не перечесть.Перекатившись на кровати в сторону стены, к слову кровать была шикарной, накрахмаленные простыни приятно прилегали к открытым участкам кожи.Перевернувшись на бок, мой взгляд упал на пол.На нем лежала книжица в коричневой обложке и перетянутая резинкой вдоль, обычный дешевенький ежедневник который можно было купить на любой заправке.Я потянулась за книжкой и достигнув этой цели, перекатилась на спину, подняв книжку над собой.
Приключения начинаются?
Высказав еще пару мыслей вслух и переборов свою совесть, которая кричала мне о том, что такое трогать нельзя и тем более читать намного правильнее отнести находку на ресепшен, я открыла ежедневник и прочитала увиденный текст вслух:
Дневник Марка. 16.02.20. В Таиланде. День первый. Запись первая.
По спине пробежал легкий холодок от чтения чужой тайны, но это меня не остановило от дальнейшего чтения, забегая вперед, очень-очень зря.
-«Прибытие в Бангкок. Путешествие началось в оживленном и шумном Бангкоке, где ультрасовременные небоскребы соперничали с древними храмами. Воздух был наполнен ароматом специй и уличной еды, думаю работать здесь поначалу будет очень сложно, но скоро я должен привыкнуть к духоте и жаре, буду вести записи о своём пребывании и всём что тут происходит здесь, чтобы потом ничего не забыть рассказать Мари.»
Я думала, уже лет сто никто не ведет дневников. Мне это всегда казалось чем-то устаревшим, пережитком прошлого, но в этом имелся свой шарм и уникальность.Сам дневник был достаточно потертым, с слегка пожелтевшими страницами приятными на ощупь, то ли от местного климата, то ли уже от времени.Где-то текст слегка плыл от воды, видимо случайно попавшей на него. Я решила не относить его к стойке информации, чтобы местный обслуживающий персонал объявили о пропаже загадочной книжки.Долго не думая, я положила дневник на тумбу, стоящую с правой стороны от кровати, и начала разбирать набитые чемоданы: платья, купальники, шорты, футболки, крема от солнца и прочая ерунда, которую люди гребут с собой в отпуск, надеясь надеть и использовать все.Закончив с этой мукой, развесив и убрав все на свои места, я решила выйти из отеля прогуляться и осмотреться.
Взяв с собой только все самое нужное, я вышла из номера и направилась на яркие улочки, полные неоновых вывесок.При выходе из прохладного холла отеля в нос ударил тяжелый влажный воздух с примесью запахов еды от ближайшего ночного рынка. Собственно, туда и направилась.Как и на любом тайском рынке, разнообразие еды было огромным- от местной кухни до привычного нам фастфуда. Побродив там, но не найдя ничего что могло бы вызвать аппетит, я двинулась дальше по улице, пройдя около пяти местных супермаркетов, 7/11я вышла к пляжу.
Усевшись на прохладный песок. Меня никак не покидала мысль о найденом дневнике. Мне хотелось знать больше. Может, великий интернет поможет? Ни на что не надеясь, я ввела дату и имя парня, которые были указаны все в том же дневнике. То, что было написано под первой же ссылкой, мягко говоря, привело меня в шок:
«Случай Марка Уильямса, британского археолога, пропавшего в Таиланде ровно шесть лет назад, выходит за рамки обыденного. Его исчезновение обрастает мистическими слухами и необъяснимыми деталями, оставляя близких в мучительной неизвестности и полицию в тупике.
Семья Марка, не теряя надежды, наняла частного детектива, который уже несколько месяцев ведет собственное расследование. Пока никаких новых фактов, проливающих свет на произошедшее, не обнаружено. Дело Марка Уильямса остается одной из самых загадочных тайн Таиланда, напоминая о том, что порой самые обычные путешествия могут обернуться встречей с непостижимым.»
Пропал? Шесть лет назад? И еще примерно сто тысяч вопросов пронеслись у меня в голове, не находя ни логического, ни какого-либо другого завершения.Не смотря на жару, которая еще витала в воздухе, неприятный холод пронесся у меня по всему телу, от самой головы до кончиков пальцев ног.
Прочесав еще пару десятков сайтов с информацией о пропаже автора дневника, я выяснила, что Марка не нашли ни живым ни мертвым, он словно испарился. Последний раз его видели в деревушке на севере Тайланда, и, по словам очевидцев, он был нервным и дерганым. Некоторые местные жители при опросе говорили, что это явно влияние местной нечисти.Одержимость? Крайне интересно. Может мне съездить в эту деревню?
Меня всегда увлекали подобного рода истории, а мысль о том чтобы стать ее частью будоражило мое сознание до самых темных его дебрей. Хотя может мне не стоит лезть, а с другой стороны, я ничего не теряю. Отпуском и временем на него отведенным я распоряжаюсь сама.Подумаю над этим позже, а пока мне нужно все это переварить и успокоить назойливые вопросы в собственной голове.
По пути обратно в отель я все таки заскочила в один из местных супермаркетов, купив себе нехитрый ужин состоящий из шоколадного молока и сэндвича с сыром и ветчиной.Дойдя до номера и открыв дверь магнитным ключом, я вошла в прохладу кондиционера.Положив покупки на столик рядом с противоположной от кровати стеной, я упала на кровать. Мой взгляд сразу упал на дневник Марка.Опять мысли и вопросы взлетели роем над моей головой.Похоже пока я не разберусь в этом хотя бы для собственного спокойствия, рой не утихнет.
Проведя пару дней в раздумьях по поводу поездки в перерывах на пляж, прогулки по ночному городу и пробы местной кухни, я пришла к выводу, что все таки поеду.Все-таки мой дух авантюризма пересилил мой здравый рассудок.Все-таки я решилась на это.
Вечером я снова взяла дневник в руки.
18.02.20.День третий.Запись вторая.
«Работа не смогла надолго отпустить меня и дать насладится Бангкоком.Уже скоро я должен выезжать в новое место на севере страны, в какую-то деревушку, а точнее в храм Ват Умонг, или как его называют в народе тоннельный храм. Пещерный храм.Я застряну там на большую часть моего путешествия. Пообещал привезти кучу всего Мари, главное успеть поскорее закончить, а то она очень расстроится, что я вновь не выполнил обещание.Не знаю, стоит ли изливать свою душу в бумагу и буквы, но у меня странное предчувствие.Я спросил пару знакомых, которые живут тут достаточно давно, что они знают об этом монастыре.С их слов места «нехорошие, проклятые». Легенды гласят, что этот храм возвели ради монаха-провидца, так как он мог медитировать и видеть свои предсказания только в полной тьме и тишине. Говорят монах сутками плутал по пещерным тоннелям в поисках прозрения. Соответсвенно легенда обросла мифами о том, что монах до сих пор там и ходит по тоннелям, путая прихожан, заводя вглубь. Я не верю во всю эту мистику и паранормальное, так что думаю мне удастся нормально поработать в этом месте.»
«Странное предчувствие», «нехорошие, проклятые места», «монах, который до сих пор ходит по тоннелям, путая прихожан» – эти слова Марка отозвались во мне глубочайшим эхом.Я сознательно шагаю в неизвестность.Эта мысль стала пугающей и захватывающей одновременно, знакомый холодок пробежал по спине оставаясь в пальцах рук.
-«Он почувствовал это… Он знал… Что если это место не просто «проклято», а… голодно?»
Слова вырвались внезапно, как черная плесень, расползающаяся по сырому камню. Марк искал прозрения в полной темноте и тишине. А что, если эта темнота и тишина не были пустыми? Что, если они были прибежищем чего-то, что питалось тем, кто в эту темноту входил, ищущий? Что, если сам храм – это ловушка, построенная не для медитации, а для жертвоприношений…?
Бред! Так не бывает, но эти мысли вертелись у меня в голове, путаясь, сворачиваясь в мерзкие клубки, пока меня не окутал сладким забвением сон.
Я проснулась от странного шороха — тихого, как шелест сухих листьев, но настойчивого, словно кто-то скребся по дереву изнутри стены. Комната была погружена в полумрак: кондиционер тихо гудел, а единственный свет падал от уличного фонаря через приоткрытые шторы, отбрасывая длинные тени на пол. Часы на телефоне показывали 3:14 ночи — время, когда, по тайским поверьям, духи выходят на охоту.
Шорох повторился, ближе. Я села на кровати, сердце колотилось, как барабан на ночном рынке. Взгляд упал на тумбочку. Дневник Марка лежал там, но… он был открыт. Я точно помнила, что закрыла его перед сном, заложив страницу пальцем. Теперь страницы разошлись сами собой, и на той, что была сверху, виднелась новая запись. Свежая. Чернила еще блестели, словно только что высохли, а почерк… он был тем же самым, неровным, с легким наклоном, как у Марка. Но дата — сегодняшняя. 16 февраля 2026. Шесть лет спустя.
Дрожащими руками я поднесла книжицу к свету и прочитала вслух, шепотом, чтобы не спугнуть:
«Дневник Марка. 16.02.26. В Таиланде. День… последний. Запись для тебя.»
Мой голос дрогнул. Это не могло быть. Я перелестнула страницу — предыдущие записи были на месте, пожелтевшие, потертые. А эта… новая.
«Ты нашла меня. Я ждал. Тоннели шептали твое имя с тех пор, как ты взяла эту книгу. Храм голоден, но теперь он знает твой вкус. Завтра ты приедешь. Ты уже здесь. Смотри под кровать.»
Холод сковал меня, как цепи. Под кровать? Я медленно опустила взгляд. В полумраке, в тени от ножки кровати, что-то шевельнулось. Не тень. Рука. Бледная, костлявая, с длинными пальцами, увенчанными черными ногтями, как у утопленника. Оно медленно вытягивалось из-под кровати, царапая пол, оставляя борозды в ковре. Шорох… это были ногти.
Я закричала, дневник выскользнул из рук и шлепнулся рядом. Рука замерла, пальцы изогнулись, словно приглашая. А потом из темноты под кроватью раздался голос — хриплый, эхом отдающийся в моей голове, голос мужчины, но искаженный, голодный:
-Добро пожаловать… в тоннели. Теперь твоя очередь писать.
Комната закружилась, и я почувствовала, как невидимая хватка тянет меня вниз, в бездонную тьму. Дневник лежал раскрытым, и на новой странице уже проступали буквы — моим почерком: «День первый. Я в тоннелях…»
Я проснулась в холодном поту, сердце барабанило в грудную клетку.В этом состоянии я прошептала:
-Боже, сохрани мою душу.
Позже, я пойму, что бог меня оставил, но это позже……
Рецензии и комментарии 0