Безысходность

Безысходность. Рассказ
Галина-Анастасия Савина

То ли иду, то ли бегу…и не понимаю, что сейчас? День или ночь? Путаются мысли… Какая-то невидимая сила несёт меня, как беззащитную пушинку, сквозь глухой бурелом, сквозь мрачные дебри непроходимого леса. Так темно, так жутко темно…только силуэты или какие-то странные тени в этой сумрачной непроглядной тьме. Карявые голые ветви хлещут в лицо и как живые, тянутся и цепляются, будто когтями, в волосы, в кожу, оставляя на ней кровавые следы…и эти раны болью отдаются ранами в сердце. Чёрные трухлявые пни каждый раз будто пытаются подставить подножку…спотыкаюсь, падаю, поднимаюсь и снова бегу…не хочу, но бегу…и нет сил остановиться и прекратить этот сумасшедший бег…бег куда-то или от чего-то…
Если, это день, то где же свет, где солнце, которое греет и спасает? Его нет…и нет спасения… Ни облачка на небе ни туч…просто невыносимая чернота, непроглядный мрак…будто чёрная полоса жизни и, кажется, сплошная…
А, может, это ночь? Тогда, где же звезды, где эти путеводители, которые укажут верный путь… Путь к спасению…
Хочу кричать о помощи, но кому? Жуткая чернота и ни одной живой души. Да и крик, немой крик отчаяния будто растворяется в этой зловещей черноте.
И вдруг…резко падаю…в бесконечную тяжёлую черноту. Путаются мысли…Через время, какое-то неопределённое время, я понимаю – я на дне. Это ловушка, бездонная яма…выхода нет…и только вязкое дно и стены, глухие стены, которые давят, и нет сил сопротивляться, стены, у которых осыпается земля и кое-где торчат корни, но так высоко, что до них не дотянуться, а потому, не выбраться. Неужели никогда не выбраться? Глаза устали от нависшей темноты и мрака, по щеке предательски катится слеза…смахиваю её рукой, будто назойливую мошкару…но она снова и снова появляется сама собой, не спросив моего согласия, и падает в никуда…обиженная, не замеченная никем, исчезает в бездне… В груди что-то надломилось…и ноет, и болит, и бьётся ночным мотыльком, таким незаметно серым, но ищущим свет, как спасение…
Путаются мысли…может, я тоже маленький беззащитный мотылёк…но тогда…эта яма – просто пустяк, но тогда…я смогу взлететь туда, где свет, ведь мотылёк всегда находит свет.
Я опалю крылья, но я выживу, я буду возрождаться, пусть медленно, складывая минуты в часы, а часы в дни и даже ночи. И будит солнце, и будут звёзды, и будет белая полоса…
И придёт она, придёт обязательно, именно в тот момент, когда я уже совсем отчаюсь её ждать, когда совсем потеряю веру, когда уже не останется никакой надежды, но осушатся сами собой непрошеные слёзы, зарубцуются в потаённых уголках сердца ноющие раны, придёт она, как свет, который дарит тепло, согревает и возрождает… Это и будет новая любовь.