ОКНА Оксана

Оксане скоро сорок. Нормальный возраст, когда жизненный опыт уже накоплен, а впереди ещё много интересного. Она балалаечница. Конечно профессия в трудовой книжке записана как-то по другому, это было бы несколько странным увидеть запись «дата. Принята балалаечницей».
Но сама по себе балалайка тут не при чём. Балалайка это музыка, простая, незатейливая на первый взгляд, но музыка. В умелых руках балалайка способна на многое. Она может проникнуть с самую глубину русской души, даже в глубину самой зачерствевшей. Распаковать в ней налёт всего принесённого из-вне, наклеенного на неё с рекламой синтетической еды, глянцевых журналов, чуждого образа жизни, построенного на обмане себя, окружающих, детей, родственников, сорвать с неё покровы чьих-то чужих, навязанных желаний, искоренить из неё соревновательность, построенную на зависти и желании выделиться, казаться лучше других. Балалайка настроит на праздничный лад, вдохновит на что-то такое, о чём никто никогда не задумается под синтетические звуки современной так называемой музыки — бессмысленной и бездушной. Балалайка заставит вспомнить о своих предках, об их жизни, об их подвигах и наследии, что они нам оставили. Она часть истории и напоминание о ней, с задорным укором, как может прозвучать только этот инструмент.
И Оксана виртуоз в своём деле, балалайка в её руках звучит так, что мурашки бегут по спинам слушателей с первого и до последнего звука. И это не единственный инструмент, который звучит в её руках. Она же служит в оркестре народных инструментов. Залы, полные залы собираются во время концертов. Аплодируют стоя, бывает, кидают цветы под ноги. Есть ещё ценители живой музыки, исполненной от души, собственными руками, на деревянных инструментах с вековой историей.
В общественной жизни Оксаны всё тоже очень хорошо, по крайней мере выглядит на отлично. Она же педагог, дети любят её, стараются угодить, чаще, чем у других преподавателей, попадают в ноты. И она выкладывается на сто процентов, учит их всему, что умеет сама, даже вкладывать душу в незатейливое бренчание. Правда преподаёт она будущим гитаристам, не хочет молодое поколение владеть народными инструментами. А ещё недавно она овладела искусством игры на гуслях, точнее на доске с натянутыми на ней струнами, мастер назвал своё изделие, выглядящее именно так таким громким былинным названием, но это касается его совести.
А ещё Оксана туристка с огромным стажем. Лет с пятнадцати бродит по лесам и горам в шумных компаниях, сплавляется по рекам, ходит на лыжах зимой, не боится трудностей и всегда, что на сцене, что в кружке по гитарному искусству, что в походе, она в центре внимания и никак иначе. Всегда можно услышать её звонкий голос и заливистый смех.
И все свои достижения она транслирует в соцсетях. Вот она у костра поёт песню, вот улыбается с катамарана посреди реки, вот на сцене в новом платье, сшитым собственными руками, а это уже среди учеников — гитаристов, с грамотой в руках. А вот снова в лесу, с рюкзаком за плечами, на лыжах. Жизнь, казалось бы, наполнена и разнообразна, что ни день, то новое событие.
В личной жизни, правда, не заладилось. Муж куда-то сбежал, исчез, растворился, пропал. Вышел из общаги, где они жили сначала вместе, а теперь она живёт одна, за хлебом, и растворился. Потом, конечно, нашёлся, объяснил, что с женщиной, живущей напоказ и умеющей готовить только полуфабрикаты, ему не по пути, хочется чего-то попроще, подомашней, с пониманием и поддержкой рядом, а не посредством смс-сообщений из леса или из-за кулис между номерами. Ещё заявил, что хорошо, что не успели детьми обзавестись, потому что мать из неё получилась бы крайне непутёвая. И ушёл, а она даже не заплакала. Пила всю ночь кофе и щипала струну гитары.
Недавно Оксана притащила домой кошку, подобрала на улице, на даче так называемых друзей. Разговаривает с ней вечерами, когда возвращается более-менее рано. И кошка ей отвечает мурлыканием. Кошки гораздо менее прихотливые, чем мужчины, на полуфабрикаты они не жалуются, а сама она привыкла.
Недавно она стала замечать, что ей пользуются. Туристы. Когда все сидят вытянув ноги отдыхая, она их развлекает пением. И гитару, никто, кроме неё, не носит. Все носят только своё, а она ещё и тянет на себе не тяжёлый, но громоздкий и габаритный инструмент. И это начало её беспокоить.
И всё реже зовут её в гости, все заняты своими делами, растят и воспитывают подросших детей, ходят в кино, ездят на дачи. И всё реже в гости ходят к ней, хотя она сама зовёт. И мужики обходят её стороной, как будто на ней какая-то метка, тревожный сигнал, предупреждающий об опасности.
А за всем этим показным фасадом, размалёванным всеми цветами концертов, выступлений, аплодисментов и прокопчённым дымом бесконечных костров, живёт девушка-подросток, заблудившаяся в своём первом походе, очарованная им уведённая в такую даль, откуда теперь выбраться очень и очень сложно. И ночами она тихо плачет в подушку, беззвучно, одними широко открытыми глазами, уставившимися в потолок. Что бы утром умыться, накрасить глаза, одеть на лицо улыбку и раствориться в своём фасаде без остатка, ведь он такой привычный, как полуфабрикаты, почти готовые к употреблению.

Еще больше историй здесь — https://vk.com/public161963806