Настоящий художник
Возрастные ограничения 16+
Говорят, что настоящий художник должен быть голодным. Правда, что ли? Я считаю, что настоящий художник должен быть пьян.
Почему ты доводишь меня до такого состояния? Моя муза…
Я так тебя любил. Так любил. Начал любить сразу, как увидел. Ты прекрасна, очаровательна, великолепна. Ты затмеваешь всех и вся, от тебя невозможно отвести взгляд, никак от тебя не оторваться. Я забываю, как дышать.
Я хочу нарисовать тебя, но каждый раз я разрываю картину на части. Невозможно. Твою красоту передать невозможно.
Я пью. Из-за тебя, да. Но тебе нет дела, поэтому я тебе не говорю. Зачем? Ты только больше будешь смеяться надо мной.
Сегодня отличный день. Ты спишь, и я снова сел тебя рисовать. Пастель легко ложиться в руку, холст податливо принимает цвет. Я стараюсь написать каждую твою черту. Каждую тень.
Ты открываешь глаза.
— Опять за старое? – ты встаешь с кровати, волосы рассыпаются по твоим плечам, ткань одеяла медленно слетает с тела. – Я же говорила не рисовать меня.
Я пытаюсь содрать картину с мольберта и убежать с ней, спрятаться на краю Земли.
Но ты подходишь ко мне быстрее и выдергиваешь работу из моих рук и рвешь на куски. Раскидываешь их по комнате с хохотом и кружишься. Волосы водоворотом утягивают меня. Они у тебя светлые, мне кажется, я попал в ураган из света.
Говорят, что настоящий художник должен быть голоден. Это ложь.
Настоящий художник должен быть пьян.
Почему ты доводишь меня до такого состояния? Моя муза…
Я так тебя любил. Так любил. Начал любить сразу, как увидел. Ты прекрасна, очаровательна, великолепна. Ты затмеваешь всех и вся, от тебя невозможно отвести взгляд, никак от тебя не оторваться. Я забываю, как дышать.
Я хочу нарисовать тебя, но каждый раз я разрываю картину на части. Невозможно. Твою красоту передать невозможно.
Я пью. Из-за тебя, да. Но тебе нет дела, поэтому я тебе не говорю. Зачем? Ты только больше будешь смеяться надо мной.
Сегодня отличный день. Ты спишь, и я снова сел тебя рисовать. Пастель легко ложиться в руку, холст податливо принимает цвет. Я стараюсь написать каждую твою черту. Каждую тень.
Ты открываешь глаза.
— Опять за старое? – ты встаешь с кровати, волосы рассыпаются по твоим плечам, ткань одеяла медленно слетает с тела. – Я же говорила не рисовать меня.
Я пытаюсь содрать картину с мольберта и убежать с ней, спрятаться на краю Земли.
Но ты подходишь ко мне быстрее и выдергиваешь работу из моих рук и рвешь на куски. Раскидываешь их по комнате с хохотом и кружишься. Волосы водоворотом утягивают меня. Они у тебя светлые, мне кажется, я попал в ураган из света.
Говорят, что настоящий художник должен быть голоден. Это ложь.
Настоящий художник должен быть пьян.
Рецензии и комментарии 1