Друг

Владимир Хомичук.

Мы и без слов всегда друг друга понимаем. Так уж повелось ещё с моих школьных времён. Он был старше меня лет на пять, школу уже закончил и работал на химическом заводе каким-то там инженером. По району шла слава, что парень он непростой: интересовался хард-роком, сам виртуозно играл на гитаре, занимался карате. По тем временам – наборчик увлечений действительно неординарный, напряжённый и взрывоопасный, я бы сказал. Он обладал всем тем, чего мне катастрофически не хватало в мои шестнадцать лет: абсолютным музыкальным слухом и умением постоять за себя. Поэтому я и заявился к нему домой. Без предупреждения. Просто позвонил в дверь квартиры, где он жил с родителями.
—Здравствуйте,..—обратился я к мужчине нетрезвого вида, появившемуся в скрипучем проеме.
—Здорово, малец! Чего надо?—пахнУл на меня зловонием дядечка лет пятидесяти с гаком.
—Мне бы с вашим сыном повидаться,..—робко промямлил я.
—А-а,… С этим недоделком!—прошамкало создание. —Ну проходи, сюда вот. —Гру-у-ня!—Тут к тебе пионэр пришел.
Я постучал в боковую дверь и вошёл внутрь. За письменным столом спиной ко мне сидел молодой человек с длиннющимы светлыми волосами. Он обернулся, поправил круглые очки а-ля Джон Леннон, показал на диван:
—Присаживайся, Вовка! Не робей, я давно тебя поджидаю.
Щуплый, беловолосый лопоухий «Вовка», то бишь я, вытаращил глаза и плюхнулся на диван.
—А откуда вы меня знаете? —пролепетал я.
—Ну, во-первых, не «вы», а «ты», а во-вторых, кто ж тебя не знает? Ты же первый дискотеки в школе начал устраивать. Музыку хорошую крутишь, комментарии твои по поводу некоторых групп слышал в субботу. Но особенно ты прославился после недавней драки со старшеклассником. Н-да, досталось тебе не хило!
—Я именно поэтому к… тебе и пришёл, Груня. Кстати, что это за имя такое, женское?
—Да не имя это, а кликуха. С детства приклеилась—не отдерёшь. Вон даже папаша меня так кличет. Впрочем, я сомневаюсь, что он помнит, как меня на самом деле зовут.
—Но почему Груня?
—Фамилия моего родного отца—Грунько.
—Ясно. А этот?—я ткнул пальцем в стену.
—Отчим. Алконавт полный.
—Так что насчет?..
—Шотокана?
—?
—Это стиль у нас такой. Завтра пойдём, покажу тебя тренеру. Только никому ни гу-гу. Мы там типа мышцы качаем, а не карате занимаемся. Понял?
—Угу.

Груня научил меня не только драться. Он научил меня… нет… не на гитаре играть. Правильно оформлять свои мысли в произносимые фразы, «одевать» их, как он сам выражался по этому поводу. О чём только мы не говорили! Да обо всём: о кино, музыке, об искусстве вообще, о людях, нам встречавшихся «по жизни», о девушках, о политике, родителях, друзьях, планах на будущее…
По прошествии стольких лет я часто вспоминаю тебя, Груня. И думаю: «Как было бы здорово, если бы у меня на самом деле был такой друг!»