Эстет

3 дня назад ночью похитили и жестоко убили мою пятидесятисемилетнюю мать. Убийца скрылся. Криминалисты говорят, что ей наносили колюще-резанные удары пока она была жива, в подвале заброшенного дома №8 на улице Правды.

Похороны. Собралось много людей, мамины подруги, коллеги, родственники, каждый может посмотреть на неё в последний момент и попращаться. Вот дошла очередь и до меня, я подошёл к открытому гробу, а там в белом платье лежит она, не живая. Я смотрю в её стеклянные глаза, затем отвожу взгляд на её дешевое свадебное платье, просто отвратительно, неровный шов, везде много складок, скомконостей, будто накинули мешок на бесформенный тюк сена, пробегаю глазами от платья к ее лицу, и у меня образовался ком в горле, не от чувства скорби, а из тошноты. Жалкое, мерзкое зрелище. От старости очень обвисла кожа, многочисленные морщины по всему лбу, много жировых складок на лице и теле, мне это напомнило размоченную глину, и в целом понятно почему.

Я закрываю глаза и вспоминаю, как тогда я резал её, а она кричала от боли, молила отпустить, но я уже не слушал. Я наносил удар за ударом по её дряблому, старческому телу и наслаждался от почти точной музыкальной синхронности, мой взмах — её крик. И наконец все стало идеально. Чисто кристализированная гармония.