Запоздалые воспоминания

Лето. Июнь.
Самая непонятная погода, которая только может быть. Яркое солнце заволакивает тучами, налетает ветер, на землю падает несколько капель дождя и вот уже снова светит солнце.
Он остановил свой велосипед около лавочки в парке, сел на нее, посмотрел в телефон. В последние дни он все больше думал о ней. И, вот совпадение, сегодня ровно 6 лет, как они познакомились.
Он до сих пор отчетливо помнил, как увидел ее впервые. Короткие волосы, властный взгляд. Немного суетливая, заметно, что нервничала. Но от нее исходила такая непоколебимая аура силы и спокойствия, что на мгновение он даже замер. Нет, тогда он ни за что не хотел признаваться себе. Это случилось недавно. Он и сам не ожидал, что все так повернется. Их связь успела достичь пика и буквально рухнуть за эти шесть лет. Вернее сказать, что он сам все разрушил. Намеренно. Сам закрыл дверь, вытолкав ее, сам перестал с ней общаться. Тогда он оправдывал себя тем, что так будет лучше для нее. Она — самый добрый, открытый и искренний человек из всех, кого он когда-либо встречал, но по всем параметрам комфортной жизни она ему не подходила. Именно по этой причине выбор пал совершенно на другого человека. Почему так? Зачем? Он до сих пор не мог сам себе честно ответить. Он всегда любил ее, но слишком поздно себе в этом признался. Прошел уже год, как он перестал поддерживать с ней связь, оправдываясь перед собой тем, что все для ее блага, ей так будет лучше.
Сегодня мысли окончательно его накрыли. Весь этот год он не переставая смотрел в телефон, ждал, что она хоть что-нибудь напишет, но нет. Ни единого сообщения.
Он вспомнил ее. Вспомнил весьма детально. Ее лицо, когда она задумывалась о чем-то, ее глаза, когда она смотрела на него. Ее волосы, как он зарывался в них пальцами. Вспомнил ее неуверенные прикосновения к нему, ее губы, ее тело, каждый его изгиб, каждую ее татуировку, даже ее запах. Глаза пощипывало. Он чувствовал, что вот-вот даст волю слезам. Конечно этого нельзя было допустить, ведь он же мужчина! Как же она забавно ругалась на эту шаблонность!
Интересно, где она сейчас? Как живет? Что с ней? Кто с ней? На кого она смотрит с той же теплотой во взгляде и искренней улыбкой? От последней мысли он ощутил весьма неприятный укол ревности.
Он зашел в мессенджер, нашел не. Не без боли прочитал ее последнее сообщение, на которое так и не ответил. Попытки написать ей жестко останавливались тем, что это было его собственное решение дать ей жить дальше, но без нее он откровенно уже не мог. Каждую ночь он видел сны о ней, целыми днями она не покидала его головы.
Тяжело вздохнув, он встал, взял свой велосипед и медленно побрел с ним по аллее. Выйдя из парка он с тоской посмотрел на дом, в котором она когда-то жила. Теперь-то ему стало ясно, что тогда она не просто переехала в другой город, а сбежала. От него. От боли. Она не раз пыталась сказать об этом, но весьма завуалированно, чтоб не ранить его чувства. Каким же идиотом он тогда был, что даже не попытался ни понять ее, ни разобраться в себе.
По дороге располагался небольшой магазин. Он давно не употреблял алкоголь, но тут понял, что нужно. Зашел, купил бутылку и отправился на работу. Только тут он мог побыть один, наедине со своими мыслями. Здесь тоже многое напоминало о ней. Как она сидела в кресле и пила чай, весело наблюдая за ним. Как обнимала его уходя. Как ругалась, когда приходила, на разные обстоятельства. Их долгие разговоры здесь.
Как на зло, она давно перестала вести соцсети, потому оставалось только догадываться где она вообще может быть. Общих друзей у них не было, потому узнать что-то было почти нереально. И от этого было хреново. Как никогда.
Алкоголь уже прилично ударил в голову. Он отменил всех клиентов и просто сидел пил.
В момент, когда стало совсем невмоготу, он сдался. Зарегистрировал себе номер, создал аккаунт в мессенджере, добавил фото, указал свои имя и фамилию и просто написал ей «привет». Его трясло. Он не выпускал телефон из рук, ждал ее ответ. Ему так много хотелось сказать ей. Он выстроил у себя в голове кучу вариантов развития диалога, что скажет ей, как поведет себя. Попытался предположить ее реакцию. Холодно, в своей манере, поинтересуется что ему понадобилось? Или, наоборот, весьма тепло ему ответит, как делала это всегда? Ответа так и не было.
«Господи, пожалуйста, ответь хоть что-нибудь, я тебя умоляю!!!». Это все, что проносилось в его голове, он ждал.
И вот, спустя несколько часов, она прочитала. В этот момент он даже забыл как дышать. С нетерпением ждал ответ. И он его просто убил. «Это кто? Мы знакомы?».
Казалось, жизнь рухнула. Ему хотелось кричать, хотелось схватить ее за плечи, потрясти, спросить не дура ли она? Но нет. Все, что ему оставалось, это опустить руки и дать волю слезам. Он написал огроменный текст, в котором напомнил ей все, рассказал о том, как все это время не мог отпустить ее, думал о ней, вспоминал. Что сегодня 6я годовщина со дня их знакомства. Чего он ждал? Да хоть чего-то.
«Припоминаю. Бывает. Я уехала из страны, все хорошо, нет смысла в принципе думать обо мне. Прощай».
И это все? Боже, что с ней стало? Во что он ее превратил? Неужели это на самом деле конец? Майка была уже мокрая насквозь, слезы больше не стоили его внимания.
«Как же поздно я все осознал»…