Не Маяковский.

Вселенная — Это пространство
Зевнувшее
населёнными ею
призраками?

Да или нет?
Нет или да?

Небо синей тучей
Касается
Обветшавших плешью

Макушек чьих-то голов.

Седых и потрёпанный
Скоротечным временем.

Зонты набекрень,
Калоши обмазанные

грязью
Шаркают небрежно
по гнилостным

Лужам
Вновь и вновь.

Что предложат мне
Призраки
Исчезающие и появляющиеся
В серой дымке
Скрученных в цигарку снов?

Сонное царство
Топчущееся на месте
Тысячелетия.

И что ж
Много натопали?
— Много, но всё впустую, — Един ответ.
— Вам
предлагали нечто иное, Святое,
Но вы отказались.
И вот, нищие,
нагие,
слепые
и раздавленные
каплями дождя
Сидите под тенью
Чьих-то
Заплесневелых могил

В депрессиях,
стрессах,
Контузиях,
фантазиях,
Угрюмые,
Как засохшие цветы
В
растрескавшейся вазе.
Христово принять
не пожелали.
А альтернативы какие?
— НТП.
— НТП?
И всё?
— Да.
Не густо, детки-конфетки.
А внутренняя суть?
— Зачем она нам?
И без неё проживём.
Жили же тысячелетия.
— Жили, да ничего не нажили.
Ну вот вам тогда совет:
Купить у Него, у Иисуса
золото огнём очищенное,
чтобы вам обогатиться
и белую одежду,
чтобы одеться,
и чтобы не была видна
срамота наготы вашей,
и глазною мазью помажьте
глаза свои,
чтобы видеть.