Пыль прошлого (Глава 2)

Ностальгия.
Все знают это слово. Но что оно может рассказать?
Разве в силах звук передать ту самую глубину души, рвущейся к истокам?
К месту, где ты родился и рос? Где знаешь каждый камушек, каждый поворот тропинки…
Где память цепляется за запахи, тени, голоса — и не отпускает.

Разве объяснишь словами, что значит — вновь увидеть место, где ты был собой?
Где даже скрип двери и старая занавеска знают тебя лучше, чем ты сам.
Место где тебя всегда ждут…

— Дверная ручка привычно легла в ладонь и легко повернулась.
Стоять на пороге? Нет. Я пригнулся и вошёл.

Солнечный свет заливал комнату, выхватывая из воздуха вьющиеся пылинки.
Будто я вернулся в день отъезда. Всё — на своих местах.
Только толстый слой пыли да вставшие часы на стене напоминали: прошло десять лет.
И блокнот на тумбочке…
Тот самый.

Старый друг…
Обложка выцвела, страницы пожелтели, слежались. Казалось, он ждал… как верный пёс, как Хатико.

Я сел, с трудом разлепил страницы…
Последняя запись — та самая дата.
Дата отъезда. Без слов, без упрёка. Просто напоминание.

Карандаш будто сам оказался в руке.
На полях появилось новое число — сегодня.

И запах… щекочущий ноздри, родной, забытый…
Я чихнул, подняв в воздух пыль, набившуюся между страниц.

Все ушло — мы помирились.

Я снова стал тем самым мальчишкой — без тревог и забот.
Просто я вернулся домой.
Навсегда