Между зимой и весной
Антон Москалёв Возрастные ограничения 16+
Зима всегда трапезничает напоследок, перед тем как весна станет рассаживать своих гостей. И ни разу ещё не бывало, чтобы она после себя насухо вытерла стол, вымыла посуду и выгладила скатерть. Обыкновенно, балованный сквозняк сбрасывает все объедки на тёплый ковёр весны, и зима уходит прочь, не закрыв за собой дверь. И до тех пор, пока в доме не будет как следует прибрано, настоящего весеннего уюта можно не ждать. Остаётся лишь сидеть у телевизора, надеясь на оптимистичный прогноз погоды. Что ж, во все времена крошки слыли крутым нравом и приторно пахли сволочинкой. Для обретения безупречной чистоты нередко приходится разорять все запасы терпения. В такие дни не легка доля идущего под флагом весны, особенно, если на дорогах до сих пор гололёд. Вот и сейчас весна ворчит с пылесосом в руках, а зима нет-нет, да и забежит в гости, чтобы напакостить и смыться с ехидной улыбкой, снова не закрыв за собой дверь. Лишь гром битой посуды и сырые глаза отчаявшейся хозяйки коронуют здешний быт. Запах большого скандала велит мне одно – убраться под кровать.
Но вот я снова угодил под сердитую руку погодных разногласий, застряв в центре розы ветров, а вокруг меня шныряет дичь холода. Оплеухи холодного ветра вышибают слёзы из моих глаз. Я сгребаю их в охапку с шершавой кожи и крепко сжимаю в кулаке, а солёная влага режет смятые ладони. И не ведомо, то ли крепкая клешь силы намертво держит при себе слёзы, то ли слёзы точат каменную твердь силы. Такая вот скучная живопись в духе заветренных фотообоев и засиженных мухами газет. А ведь должно быть что-то еще. «Или кто-то», — произношу я, увидев её.
Нескорым шагом она дарит движение миру, а линии её осанки вносят поправки в его совершенство. Её глаза, как кофейная гуща, ворожат покой и погожую пору. Её волосы плещутся изящной волной в порывах городского ветра, словно плат из золотой нити. Фантастической галерой она плывёт, обращая ветер в тёплую пену и бросая колючие брызги за черту холодов. От удивления я открываю рот и, сбиваясь на кашель, глубоко вдыхаю холодный воздух. Клубы густого пара скачут перед моими глазами, сливаясь в слепой туман, но непоседливый кашель снова и снова сметает зыбкую пелену, нарушая правила тишины. В упрёк моему скандальному дыханию ОНА подаёт мне строгий знак своего внимания, скрестив у переносицы стрелы бровей. Её взгляд касается моих глаз, и тёплая слеза путается в ресницах. Озноб горит в пламени её взгляда, и я ощущаю румянец на щеках. Оттепель спешит ко мне с солнечными гостинцами, и в моём сердце наступает весна. И вот первый певчий соловей клюёт на карте моего сердца знаки любви. Обретённое чувство трогает метроном в моей груди, выпуская на волю возглас восхищения и клятвы в вечной преданности. Но вдруг ласковые ноты её голоса заполняют пустой звук непогожего ветра:
— Тьфу ты! Весь двор зассали, сволочи! Зла на вас не хватает!
Эхо её голоса растворяется в городской тишине, она оборачивается и плывёт к неведомым сказочным горизонтам, а я лишь неподвижно стою на причале между зимой и весной, смотрю ей вслед и желаю попутного ветра.
20 сентября 2018 г.
Но вот я снова угодил под сердитую руку погодных разногласий, застряв в центре розы ветров, а вокруг меня шныряет дичь холода. Оплеухи холодного ветра вышибают слёзы из моих глаз. Я сгребаю их в охапку с шершавой кожи и крепко сжимаю в кулаке, а солёная влага режет смятые ладони. И не ведомо, то ли крепкая клешь силы намертво держит при себе слёзы, то ли слёзы точат каменную твердь силы. Такая вот скучная живопись в духе заветренных фотообоев и засиженных мухами газет. А ведь должно быть что-то еще. «Или кто-то», — произношу я, увидев её.
Нескорым шагом она дарит движение миру, а линии её осанки вносят поправки в его совершенство. Её глаза, как кофейная гуща, ворожат покой и погожую пору. Её волосы плещутся изящной волной в порывах городского ветра, словно плат из золотой нити. Фантастической галерой она плывёт, обращая ветер в тёплую пену и бросая колючие брызги за черту холодов. От удивления я открываю рот и, сбиваясь на кашель, глубоко вдыхаю холодный воздух. Клубы густого пара скачут перед моими глазами, сливаясь в слепой туман, но непоседливый кашель снова и снова сметает зыбкую пелену, нарушая правила тишины. В упрёк моему скандальному дыханию ОНА подаёт мне строгий знак своего внимания, скрестив у переносицы стрелы бровей. Её взгляд касается моих глаз, и тёплая слеза путается в ресницах. Озноб горит в пламени её взгляда, и я ощущаю румянец на щеках. Оттепель спешит ко мне с солнечными гостинцами, и в моём сердце наступает весна. И вот первый певчий соловей клюёт на карте моего сердца знаки любви. Обретённое чувство трогает метроном в моей груди, выпуская на волю возглас восхищения и клятвы в вечной преданности. Но вдруг ласковые ноты её голоса заполняют пустой звук непогожего ветра:
— Тьфу ты! Весь двор зассали, сволочи! Зла на вас не хватает!
Эхо её голоса растворяется в городской тишине, она оборачивается и плывёт к неведомым сказочным горизонтам, а я лишь неподвижно стою на причале между зимой и весной, смотрю ей вслед и желаю попутного ветра.
20 сентября 2018 г.
Рецензии и комментарии 0