По мотивам электричества, Жванецкого и мамы.
Возрастные ограничения 0+
Меня шарахнуло током.
Несильно, но обидно.
Так, чтобы посидеть, потрогать себя за локти и подумать:
«Женщина… венец творения.
А розетка — венец инженерии.
И кто кого — это ещё спорный вопрос».
Сижу.
Искрит.
В носу — озон.
В голове — старый кинопроектор: щёлкает, дымит и никак не выключится…
Вспоминаю маму…
Тогда я была в третьем классе.
Мама белила потолок.
В ванной.
На стремянке.
В платье.
Поверх рабочий халат, белый уже не от цвета, а от жизненного опыта.
В чулках. Потому что ремонт.
Потому что — это не повод выглядеть плохо. Даже перед проводкой.
Дом старый, потолки чуть ниже небес.
Поднялась.
Затихла.
Творит.
И тишина такая, что можно услышать, как пыль оседает.
Я сижу, терзаю один учебник и общие нервы.
Сестра — археолог на диване.
И тут — крик. Не просто крик.
Звук, как будто из женщины вылетело сразу всё: дыхание, грация, чуть-чуть гордости и запасная серьга.
Потом, грохот.
Выбегаем.
Мама — в коридоре.
Из ванной — в коридор.
Через стену здравого смысла.
Это вам не бытовуха, это квантовая механика.
Глаза — во всю силу материнской любви…
Одна нога — всё ещё на стремянке.
Поза — «здравствуй, неожиданный вторник».
Сестра в панике, я в шоке.
Мать — в коридоре.
Потолок — не побелен.
А она — смеётся.
Нет — ржёт.
Как будто не долбануло, а ТикТок посмотрела.
— Я, — говорит, — лечу. Понимаю, что лечу. Думаю: «Надо за что-то хвататься!»
— Чем? — спрашиваем.
— Пальцами ног.
В чулках, понимаете?
В чулках она пыталась тормозить.
По воздуху.
Смотрим — чулки разорваны, как после рок-концерта.
Пальцы — в судорогах, будто до последнего хватались за воздух.
Как кошка за шторы, только без штор и без кошки.
Как будто ток зарядил не в смерть, а в жизнь.
Гравитация проиграна, но чувство юмора — победило.
Вот так.
Шарахает и маму, и меня, и вообще всех, кто полез вверх с оптимизмом и халатом.
Живём как электросхема: всё вроде работает, но искрит.
Немножко смешно.
Немножко страшно.
И где-то глубоко — очень по-настоящему.
Так и живём.
Женщина — венец творения.
В чулках, с проводом над головой, с уроками в тетради и с коридором вместо подушки безопасности.
А говорят — из ребра Адама.
Нет, из проводки. Из плиты, швабры и трёх метров абсурда.
Но стоим.
Держимся.
Ржём…
Несильно, но обидно.
Так, чтобы посидеть, потрогать себя за локти и подумать:
«Женщина… венец творения.
А розетка — венец инженерии.
И кто кого — это ещё спорный вопрос».
Сижу.
Искрит.
В носу — озон.
В голове — старый кинопроектор: щёлкает, дымит и никак не выключится…
Вспоминаю маму…
Тогда я была в третьем классе.
Мама белила потолок.
В ванной.
На стремянке.
В платье.
Поверх рабочий халат, белый уже не от цвета, а от жизненного опыта.
В чулках. Потому что ремонт.
Потому что — это не повод выглядеть плохо. Даже перед проводкой.
Дом старый, потолки чуть ниже небес.
Поднялась.
Затихла.
Творит.
И тишина такая, что можно услышать, как пыль оседает.
Я сижу, терзаю один учебник и общие нервы.
Сестра — археолог на диване.
И тут — крик. Не просто крик.
Звук, как будто из женщины вылетело сразу всё: дыхание, грация, чуть-чуть гордости и запасная серьга.
Потом, грохот.
Выбегаем.
Мама — в коридоре.
Из ванной — в коридор.
Через стену здравого смысла.
Это вам не бытовуха, это квантовая механика.
Глаза — во всю силу материнской любви…
Одна нога — всё ещё на стремянке.
Поза — «здравствуй, неожиданный вторник».
Сестра в панике, я в шоке.
Мать — в коридоре.
Потолок — не побелен.
А она — смеётся.
Нет — ржёт.
Как будто не долбануло, а ТикТок посмотрела.
— Я, — говорит, — лечу. Понимаю, что лечу. Думаю: «Надо за что-то хвататься!»
— Чем? — спрашиваем.
— Пальцами ног.
В чулках, понимаете?
В чулках она пыталась тормозить.
По воздуху.
Смотрим — чулки разорваны, как после рок-концерта.
Пальцы — в судорогах, будто до последнего хватались за воздух.
Как кошка за шторы, только без штор и без кошки.
Как будто ток зарядил не в смерть, а в жизнь.
Гравитация проиграна, но чувство юмора — победило.
Вот так.
Шарахает и маму, и меня, и вообще всех, кто полез вверх с оптимизмом и халатом.
Живём как электросхема: всё вроде работает, но искрит.
Немножко смешно.
Немножко страшно.
И где-то глубоко — очень по-настоящему.
Так и живём.
Женщина — венец творения.
В чулках, с проводом над головой, с уроками в тетради и с коридором вместо подушки безопасности.
А говорят — из ребра Адама.
Нет, из проводки. Из плиты, швабры и трёх метров абсурда.
Но стоим.
Держимся.
Ржём…
Свидетельство о публикации (PSBN) 78720
Все права на произведение принадлежат автору. Опубликовано 05 Июля 2025 года
Автор
Пишу истории, где чулки разговаривают, соседи спорят с холодильниками, а реальность иногда путается с юмором. В жизни я мама, жена, человек с чайником на..
Рецензии и комментарии 0