Звериный кастинг.

Не все выпускники театрального факультета попадают в театр и кино. Да что там, большинство туда вообще не попадает. Удача, знаете ли, дама капризная. Одним улыбается, другим корчит рожи.

Юля приехала в Москву после диплома, но, увы, чуть припозднилась. Все «раздачи ролей» уже закончились, а в приличные театры набрали свеженьких любимчиков педагогов.

Остальные разъехались кто куда. В областные ТЮЗы, клубы, а кто-то и вовсе в сельский дом культуры, где на сцене пахнет не гримом, а капустой с ярмарки.

Оставалась надежда — маленькие, никому не известные театрики Москвы. Их, оказывается, больше ста! Юля с такими же товарищами по несчастью взялась обзванивать все подряд, сверяясь со справочником.

Три дня, с утра пораньше: «Алло, здравствуйте, вам актёры нужны?»

И вот судьба подсунула телефон театра «Уголок дедушки Дурова».

— Подождите, — спохватилась Юля и сбросила звонок. — Дуров… Это не тот, который зверей дрессировал?

— Юль, ты что, его уже сто лет нет, — уверенно ответили коллеги. — Давай звони, вдруг возьмут.

— Точно?

— Точно-точно!

Юля набрала номер.

— Слушаю вас…

— Здравствуйте, вам актёры не нужны?

Пауза. Тишина такая, что слышно, как собеседник явно ртом воздух захватывает, чтобы не заржать:

— Нет… У нас театр зверей.

— А мы можем и зверей играть! — радостно выпаливает Юля.

В этот момент её друзья уже падают под стол. Один рычит, другой изображает собаку Павлова, третий машет воображаемым хвостом.

— У нас звери играют зверей, — отвечает мужской голос, и уже слышно, что он держится из последних сил. Видимо, сидит где-то рядом тигр на задних лапах и с интересом слушает переговоры.

Юля краснеет, мямлит «извините» и быстро вешает трубку.

И тут раздаётся взрыв смеха. Все хохочут до слёз, а Юля, утирая глаза, произносит:

— Ладно, тогда я зебра. На балалайке. В антракте.

В общем, театр им не достался, но настроение… ещё какое.