Лень и Прокрастинация
crucifiedbutnotrisen Возрастные ограничения 16+
Я бы хотел начать повествование с крушения самолета или огромной аварии на ядерной станции, может убийства в Восточном экспрессе, но к сожалению это балкон. Сижка главного героя докурена и искрится падая вниз. Удар об асфальт. Еще больше искр. Немного рассыпанного пепла. И на 1 непереработанный бычок наша планета грязнее. Легкие прокуреннее. Состояние сознания без изменений. Я вышел с балкона. Но балкон не вышел из меня. Ну всм мне было холодно. Бутылка вина и горящая свеча. Бля почему настолько много клише. Хотя, наверняка, в глазах какого-нибудь школьника из Твери это выглядит даже романтично. Время на часах неумолимо просит о сне. А мой рот просит еще пару бокалов. А вот сигарет то уже и нету. Придется пройтись по улице полной ненастья и смрада. Теперь ленивая луна сидит на небе и пялит как я передвигаю свою тушу. Захожу в магазин. Выпускаю магазин. Да ладно шучу. Просто стою в винном отделе. Представим, что, либо вы меня не слышали, либо не осуждаете. И тут какой-то коматозный чувак в маске врывается со стволом и кричит бабки в шапку мразь рыжая. Ну рыжая мразь соответственно начинает открывать кассу. Я пытаюсь не обращать внимание. Ну, то есть, разные же ситуации бывают. Может ему на сыр не хватает. Или на новый айфон. Все люди, а то есть две бабки, выглядевшие как одна полноценная и 50 летний мужик с джином, реально ахуели и легли на пол. Видимо этого парня действительно взбесила скорость выдачи денег рыжей мразью, и он спешил показать верх своей мужественности. После осознания этого, он пальнул по вину, которое я выбирал 20мин. Бам. Бутылка разрывается на множество осколков. (Пасхалка для математиков — это множество счетно). Вены на моем лбу принимают оттенок морской волны, и я выдаю реплику в стиле:«какого хуя придурок». Он в недоумении. Дама с рыжими волосами тоже прихуела. Этот чел подходит ко мне, полный ярости и стремления показать у кого из нас яйца больше. Отсутствие реакции заставляет его нервничать сильнее. Мне становится страшно. Самую малость. Норадреналин заменяет в голове вкус маминого молок.Но конечно я не собирался геройствовать. Или как-то полнее раскрывать персонажа. Просто выебнулся, как рэперы в своих клипах. Не то что бы это плохо, но теперь красная жидкость сочится по полу с вдвое большим энтузиазмом. Красная жидкость смешивается с каберне 1997, и игра принимает печальный для меня оборот. Он выстрелил не глядя. Фактически в слепую. А я потерял равновесие и упал на осколки предыдущей жизни и всех переживаний с ней связанных. Распластался на полу пытаясь занять наибольшую площадь пола.
Кадр — куча людей. Кадр — машина скорой помощи. Кадр — белый потолок. Кадр — мужские гениталии. А бля это же из другого фильма. Потом я открыл глаза. Кроме зрачков больше ничего не шевелилось. Все органы как будто связанны. Я пытаюсь вырваться. Это ловушка. Пиздец, а что если я в дур доме или жестком порно 90. Но нет. Похоже это не так. Я пялюсь в потолок минут 5. Потом над моей головой появляется голова доктора. Я говорю, что у меня нет психических расстройств и прошу не насиловать меня огромным страпоном. Так сказать, чтобы убить 2 зайцев сразу. Но он в недоумении говорит кому-то слева, что пациенты часто бредят после наркоза. Затем он сообщает, что меня ели удалось откачать, и я был на грани смерти и что у меня Параплегия. Этот чувак попал пулей в мой спиной мозг. Теперь я не могу шевелится. Заперт. Не чувствую ни температуры, ни боли. Это шокирует. Это ломает. В один момент ты выбираешь винчик, а в другой просишь медсестру помочь покурить. Проходит пару дней и наступает окончательный пиздец. Помимо того что тебя постоянно качают морфием, и ты абсолютно ни на что не способен. Всё застряло в одном моменте. Ты заперт в границах своего сознания. В границах своего тела. И я не смог найти ключ из этого обезьянника. Представляете сколько художников или музыкантов мечтали о том чтобы остаться так надолго наедине со своим сознанием. Но уверяю вас, дай сбыться этим мечтам и они сойдут с ума. Моим лучшим другом был паук на потолке. И в то же время злейшим врагом. Ведь его жертвы испытывают тоже что и я сейчас. Уверен от катался на своей паутине туда — сюда и думал, что это его самая большая добыча, которая лежит на кровати как трофей. Даже кушать без надобности.
Проходит пару недель и ты сомневаешься в шансах на своё спасение. Медсестра, которая за тобой ухаживает заменяет родителей, заменяет вопросы про религию. Потому что теперь она твой Бог. И ты осознаёшь всю его власть. Покорно отдашь своё тело, а он снисходит до помощи. Жидкость заменяет в капельницах-материнское молоко. Я как героиновый наркоман, который сидит на месте. Только они-то хотя бы кайф получают. Ходят по своим домам и воруют телевизоры. Ключевое слово «ходят» полагаю.К том же ты лишаешься всякой амбициозности. Всяких потребностей. Ни что тебе сегодня покушать.Ни куда сходить побухать. Думаю к такому состоянию стремятся буддийские монахи.Только они хотят максимально ощутить своё тело освободив тем самым сознание. А я максимально его не ощущаю. Ещё какой-то мелкий гандон, играющий в прятки со своими корешами, спрятался в моей палате и по приколу воткнул мне вилку в ногу. Вокруг одни клише.
Проходит месяц — мне пиздец не по себе. Я настолько загнал себя анализом всего в этом мире, что моя крыша едет. Голоса заполонили мою голову. Голоса не кричат убей всех, как в фильмах ужасов. Они просто разделяют сознание на несколько секторов. Это как будто офис с безнадёжными бизнесменами. Или типа как яблочный пирог поделенный на несколько частей. Я не понимаю кто из них я. Теряюсь в бесконечной тёмном пространстве, которое принято называть самим собой. Сознание как будто со временем стирается. Как и само время. Оно заполняет всё вокруг. Ты успеваешь всё обдумать настолько много раз что забываешь как думать.Как будто проживаешь каждый день в теле нового человека. Как будто я стал сраным Билли Миллиганом. Только без дерьмовой развязки как в «Cплите». Сижу и жду на кровати когда ко мне придёт карманный Иисус и скажет:" Иди сын мой". Периодически мед сестра включает мне телевизор. Врачи поговаривают, что прогресса нет и собираются выселить меня из этих богемных апартаментов.Суть в том, что я уже не различаю, когда говорят по телевизору, а когда у меня в голове. Кругом один ширпотреб. Балаболящие головы или голова, какая разница. Мб различия в тембре голоса. Интернет, мыльницы, депрессии, голоса поколения или голоса внутри меня. Теперь я плавно прихожу к просветлению. Балансируя на грани полностью «опиздиневшего», но всё ещё живого. Под спиной гниют пролежни и жировые отложения. Теперь я не очень похож на пафосного челика с сижкой, который ходит по магазинам вечерами.
Проходит ещё неделя, потом ещё неделя. Я настолько устал от реальности, что решил перестать думать, о том что из этого сон, а что действительно происходит. Через пару дней меня переселят обратно домой. Единственным гостем там будет социальный работник.Как будто я сраная пенсионерка. Мои родители и друзья, конечно приходили навещать меня. Первый раз нам всем было грустно. Последующие только им. Я не то чтобы смирился с участью. Просто меня осталось слишком мало. Можно было бы выделить тут мораль и сказать не лезть куда не следует. Но я не буду этого делать, поскольку, немного меня тут всё-таки осталось. А выводить морали-не моё.
И вот, меня везут в служебной машине домой, а ощущение, что на кладбище. Знаете, а по моему я достиг Самадхи потеряв себя. Мимика лица — единственное, что периодически срабатывает. И в глазах акушеров я видел, что судя по моей мимике, из меня как-будто кто-то хочет вырваться. Вот меня привозят домой, теперь я забота пыли, которая будет на мне оседать.
Проходит ещё недели 2. Иногда я прихожу в себя, но, это либо заканчивается эпилептическими галлюцинациями, либо приходит соц.работник и обновляет мою капельницу. Скажу вам ребята, что в такой жизни нет кайфа. Хотя и в моей предыдущей тоже. Мне кажется что люди на 1-вое января \ и похуже себя чувствуют. Но как-то ночью умирая в полнейшей агонии. У меня как будто уже не осталось шансов. Пения птиц и другие звуки полностью заменили голоса в голове. Теперь они говорят убей их, сожги. Все ноты выдуманы, все слова переосмыслены, сочетание всего уже было миллионы раз и просто повторяется. Но тут меня как будто бьёт молния. Все мышцы вдруг напрягаются. Резкая боль всех узников освенцима настигает моё тело.Я могу делать. Я могу двигаться. Через миллиарды повторений болевого шока я делаю первое движение. Потом встаю. Не могу поверить в это. Потеряв все я ничего не обрёл. Это байки для маленьких девочек. Прохожу по гостиной. Иду к кухне. Падаю. Видишь. Все не зря. Все ради чего-то. Неужели я смог. Почти дохожу до выключателя света. Дверь резко открывается. И тут пару массивных парней с ломом ломают мне дверь. Я как Маколей Калкин. Только больше инвалид чем он и к тому же не успел расставить ловушки. Не могу сказать ни слова. Удар ломом. Удар. Удивление. Последнее что я видел как телик выносят из моего дома. Попытался встать и получил добивающий.Красная жидкость опять заполняет пол, но к сожалению без каберне… конец
Кадр — куча людей. Кадр — машина скорой помощи. Кадр — белый потолок. Кадр — мужские гениталии. А бля это же из другого фильма. Потом я открыл глаза. Кроме зрачков больше ничего не шевелилось. Все органы как будто связанны. Я пытаюсь вырваться. Это ловушка. Пиздец, а что если я в дур доме или жестком порно 90. Но нет. Похоже это не так. Я пялюсь в потолок минут 5. Потом над моей головой появляется голова доктора. Я говорю, что у меня нет психических расстройств и прошу не насиловать меня огромным страпоном. Так сказать, чтобы убить 2 зайцев сразу. Но он в недоумении говорит кому-то слева, что пациенты часто бредят после наркоза. Затем он сообщает, что меня ели удалось откачать, и я был на грани смерти и что у меня Параплегия. Этот чувак попал пулей в мой спиной мозг. Теперь я не могу шевелится. Заперт. Не чувствую ни температуры, ни боли. Это шокирует. Это ломает. В один момент ты выбираешь винчик, а в другой просишь медсестру помочь покурить. Проходит пару дней и наступает окончательный пиздец. Помимо того что тебя постоянно качают морфием, и ты абсолютно ни на что не способен. Всё застряло в одном моменте. Ты заперт в границах своего сознания. В границах своего тела. И я не смог найти ключ из этого обезьянника. Представляете сколько художников или музыкантов мечтали о том чтобы остаться так надолго наедине со своим сознанием. Но уверяю вас, дай сбыться этим мечтам и они сойдут с ума. Моим лучшим другом был паук на потолке. И в то же время злейшим врагом. Ведь его жертвы испытывают тоже что и я сейчас. Уверен от катался на своей паутине туда — сюда и думал, что это его самая большая добыча, которая лежит на кровати как трофей. Даже кушать без надобности.
Проходит пару недель и ты сомневаешься в шансах на своё спасение. Медсестра, которая за тобой ухаживает заменяет родителей, заменяет вопросы про религию. Потому что теперь она твой Бог. И ты осознаёшь всю его власть. Покорно отдашь своё тело, а он снисходит до помощи. Жидкость заменяет в капельницах-материнское молоко. Я как героиновый наркоман, который сидит на месте. Только они-то хотя бы кайф получают. Ходят по своим домам и воруют телевизоры. Ключевое слово «ходят» полагаю.К том же ты лишаешься всякой амбициозности. Всяких потребностей. Ни что тебе сегодня покушать.Ни куда сходить побухать. Думаю к такому состоянию стремятся буддийские монахи.Только они хотят максимально ощутить своё тело освободив тем самым сознание. А я максимально его не ощущаю. Ещё какой-то мелкий гандон, играющий в прятки со своими корешами, спрятался в моей палате и по приколу воткнул мне вилку в ногу. Вокруг одни клише.
Проходит месяц — мне пиздец не по себе. Я настолько загнал себя анализом всего в этом мире, что моя крыша едет. Голоса заполонили мою голову. Голоса не кричат убей всех, как в фильмах ужасов. Они просто разделяют сознание на несколько секторов. Это как будто офис с безнадёжными бизнесменами. Или типа как яблочный пирог поделенный на несколько частей. Я не понимаю кто из них я. Теряюсь в бесконечной тёмном пространстве, которое принято называть самим собой. Сознание как будто со временем стирается. Как и само время. Оно заполняет всё вокруг. Ты успеваешь всё обдумать настолько много раз что забываешь как думать.Как будто проживаешь каждый день в теле нового человека. Как будто я стал сраным Билли Миллиганом. Только без дерьмовой развязки как в «Cплите». Сижу и жду на кровати когда ко мне придёт карманный Иисус и скажет:" Иди сын мой". Периодически мед сестра включает мне телевизор. Врачи поговаривают, что прогресса нет и собираются выселить меня из этих богемных апартаментов.Суть в том, что я уже не различаю, когда говорят по телевизору, а когда у меня в голове. Кругом один ширпотреб. Балаболящие головы или голова, какая разница. Мб различия в тембре голоса. Интернет, мыльницы, депрессии, голоса поколения или голоса внутри меня. Теперь я плавно прихожу к просветлению. Балансируя на грани полностью «опиздиневшего», но всё ещё живого. Под спиной гниют пролежни и жировые отложения. Теперь я не очень похож на пафосного челика с сижкой, который ходит по магазинам вечерами.
Проходит ещё неделя, потом ещё неделя. Я настолько устал от реальности, что решил перестать думать, о том что из этого сон, а что действительно происходит. Через пару дней меня переселят обратно домой. Единственным гостем там будет социальный работник.Как будто я сраная пенсионерка. Мои родители и друзья, конечно приходили навещать меня. Первый раз нам всем было грустно. Последующие только им. Я не то чтобы смирился с участью. Просто меня осталось слишком мало. Можно было бы выделить тут мораль и сказать не лезть куда не следует. Но я не буду этого делать, поскольку, немного меня тут всё-таки осталось. А выводить морали-не моё.
И вот, меня везут в служебной машине домой, а ощущение, что на кладбище. Знаете, а по моему я достиг Самадхи потеряв себя. Мимика лица — единственное, что периодически срабатывает. И в глазах акушеров я видел, что судя по моей мимике, из меня как-будто кто-то хочет вырваться. Вот меня привозят домой, теперь я забота пыли, которая будет на мне оседать.
Проходит ещё недели 2. Иногда я прихожу в себя, но, это либо заканчивается эпилептическими галлюцинациями, либо приходит соц.работник и обновляет мою капельницу. Скажу вам ребята, что в такой жизни нет кайфа. Хотя и в моей предыдущей тоже. Мне кажется что люди на 1-вое января \ и похуже себя чувствуют. Но как-то ночью умирая в полнейшей агонии. У меня как будто уже не осталось шансов. Пения птиц и другие звуки полностью заменили голоса в голове. Теперь они говорят убей их, сожги. Все ноты выдуманы, все слова переосмыслены, сочетание всего уже было миллионы раз и просто повторяется. Но тут меня как будто бьёт молния. Все мышцы вдруг напрягаются. Резкая боль всех узников освенцима настигает моё тело.Я могу делать. Я могу двигаться. Через миллиарды повторений болевого шока я делаю первое движение. Потом встаю. Не могу поверить в это. Потеряв все я ничего не обрёл. Это байки для маленьких девочек. Прохожу по гостиной. Иду к кухне. Падаю. Видишь. Все не зря. Все ради чего-то. Неужели я смог. Почти дохожу до выключателя света. Дверь резко открывается. И тут пару массивных парней с ломом ломают мне дверь. Я как Маколей Калкин. Только больше инвалид чем он и к тому же не успел расставить ловушки. Не могу сказать ни слова. Удар ломом. Удар. Удивление. Последнее что я видел как телик выносят из моего дома. Попытался встать и получил добивающий.Красная жидкость опять заполняет пол, но к сожалению без каберне… конец
С уважением, Константин.
Прокрастинация — медицинский диагноз для тех, кто любит откладывать дела и решения в долгий ящик. Возникает в ребенке, как западло-ответ на родительский диктат. В подростке закрепляется как бунт. Во взрослом становится образом жизни, и одной из причин тяги к алкоголю. А дальше депрессняк, осознание собственного ничтожества, и суицидальные мысли.
Герой — брошенный окурок. Да не куда нибудь, а на дно колодца. И не на сухую землю, а в лужу, и теперь отравляет невинную воду накопившейся кровавой желчью, смакует эту свою зловонь, и говорит: «Видишь как я крут. Лежу воняю, но мыслю, а значит существую».
Все бы хорошо, если бы это было начало, а во второй серии герой бы воскрес, принял урок, и реализовал бы свои таланты. Ведь излагает-то весьма недурно, да и не дебил, а действительно мыслит. Но не живет, а существует. Отброс кароч. Половая тряпка, и та по сравнению с ним — положительный герой, потому что регулярно полощется в чистой воде, и выжимает из себя грязь. Типа стремится к очищению. Грязную воду при этом, выливают в канализацию, а не на люди, как автор сего произведения, которое по сути есть отчаяние с примесью чернушного философского гнуса.
На воскрешение есть намек (встал и начал ходить), но конец предопределен. Типа устал так жить, но менять ничего не хочу. Найдите меня и убейте. Суицидальная безысходность. Потому что прокрастинация — жизненное кредо. Мол не вышло с этой жизнью, оставлю-ка я воскрешение до следующей. Авось следующая жизнь будет удачнее. Это вряд ли. Эту еще не отработал.
С древних времен литература была средством, пробуждающим в людях высокие стремления, желание оставить после себя память, яркий положительный пример. Поэтому первые произведения — это Эпосы о героях, сказания о победах и тому подобное. Записать текст стоило отдельных трудов и денег: выбить в камне, натеснить на глиняной табличке, написать на шкуре животного. Сегодня писать может каждый. В том числе и такие вот «распятые, но не воскресшие», смакующие чью-то, а скорее всего, собственную ничтожность. Что сказать распятому? Воскресай.
Что же касается данного произведения и его автора, то найди я его сам, без вашей помощи, то написал бы тоже самое. Так уж выходит, что вы комментируете произведения, на которые я не могу промолчать. Не жалею, что прошелся по автору. Тот, кто считает себя распятым, но не воскресшим, явно находится в жуткой депрессухе. Ему нужен шок, пощечина. И нефик заступаться за раскисшего псевдофилософа, упивающегося тем что он окурок, брошенный с балкона. К тому же сам себя предварительно выкуривший, и бросивший в колодец, где, скорее всего продолжает валяться и сейчас. Зашел, накатал, как во сне полюция — кончил на лист бумаги своей скорбью, и ушел дальше себя докуривать, на этот раз уже до ожога губ. Если я ошибаюсь и это не так, то первый поздравлю автора с тем, что ему удалось вжиться в чужую для него шкуру мусорного человека, неимоверно правдоподобно.
Если желаете продолжить беседу, выберите вашу или мою страницу, а распятого ради меня более не тревожьте. Его интересует только он сам. От нашей с вами милой беседы, у него скорее всего разболится голова. Ну и да, вы в чем то правы насчет того, что я хожу за вами. Это шутки моего подсознания. Мне не хватает глубокой и умной собеседницы, каковой вы с полным правом можете себя считать. Но не зазнавайтесь, это всего лишь часть причины (о другой я уже сказал выше). Вы тем и хороши, что с вами не скучно: с вами можно ругаться до битья тарелок, или обниматься с опасностью удушить.