Окно заложенное кирпичами или Как выглядят руки творца.

Мальчик смотрел в окно своей комнаты. Обычный человек увидел бы лишь кирпичную стену, холодную и скучную. Но он не был обычным ребёнком, он тот, кого называют «чокнутым». Но он не против этого, для него странность это обыденность, механизм, который защищает от внешнего мира и людей.
Он жил в своём мире, который был не похож ни на реальность, ни на книжный мир или мир кино. Но для него этот мир был как родной.
Мальчика было сложно назвать закрытым, если бы он скрывал себя сверстники бы не называли его чокнутым и не опасались бы его. Люди всегда боятся неизвестности, то, что отличается от нормы почти всегда кажется опасным. Но кто установил такое понятие как норма? Что за безумец посчитал себя богом? Кто диктует нам правила как жить? Мальчик этого не понимал. Он не был ни монстром, ни призраком, по крайней мере с наружи. Кто знает что творится у него внутри? Вряд-ли это знание подвластно хоть одному живому существу. А вот мёртвому…
Но тема смерти для него это ни что-то страшное или грустное. Ему это всегда казалось обыденным. Никто не знает что происходит после смерти, а значит каждый может создать свою версию. И каждый вариант развития событий будет равно вероятным. Это безграничный мир фантазии… Только не все об этом знают.
Мальчик продолжал смотреть в окно. Вместо улицы он видел свою тень. Кажется, только его тень почти всегда была рядом с ним и не боялась его.
— Привет… — Произнёс детский голос смотря на свою тень. Ответа не последовало. Он потянул руку и прикаснулся к ней. Мальчик почувствовал лишь холодную кирпичную стену.
Он посмотрел на свой стол, там лежали карандаши, фломастеры, листы бумаги… Его любимыми цветами были чёрный и белый. Также он не редко использовал зелёный, голубой, красный и розовый. Все эти сочетания создавали угнетающию, мрачную, но в то же время сказочную и рамонтичную атмосферу. Большенство его равестников любили рисовать свою семью или персонажей из книг или мультфильмов. Но этот мальчик любил рисовать различных монстров и чудовищ, наверное, он ассоциациировал их с собой. Хоть мальчик никогда не считал себя ни чёрным, ни тёмным. Скорее загадочным. Это загадка и стала его почерком. Его номером. Его фишкой.
А рисование для него было отдушиной.
— Эй чудик, что за приведение рисуешь? — Спросил однажды его одноклассник. Мальчик несколько раз посмотрел на свой рисунок. Худощавый парень, бесформенное и жуткое лицо, растрёпанные чёрные волосы. Нет никаких сомнений, художник нарисовал себя. Или того, каким он себя видит. Но на такой грубый вопрос, художник ответил по английски. Улыбнулся как демон и отвёл взгляд в сторону. Задира продолжал стоять рядом. Мальчику его присутствие было не по нраву, поэтому он начал говорить с собой. Он цитировал какие-то жуткие стихи.
Хулиган слушал его пару секунд, а потом с криком убежал из класса. Но художнику совершенно не было обидно, он лишь хихикнул.
Так и проходили его будни. По утрам он рисовал, потом шёл в школу где учился восномном хорошо, но часто жертвовал своим временем на рисование, вместо уроков. После школы он обычно рисовал или создавал декорации из всякого мусора и ненужных запчастей. Часто его родители не могли понять, что именно их сын сконструировал.
Но ему не было суждено быть вечно одиноким. Ведь у мальчика появилися друг. Четвероногий друг который понимал его лучше всех. Всегда мотал хвостом когда хозяин был счастлив и жалобно скулил когда у того было плохое настроение.
Вообще мальчик очень любил собак, у него за всю жизнь был далеко ни один пёс.
Но первый четвероногий друг мальчика не был вечным. Его жизнь оборвалась под колёсами самой обычной машины. Другой ребёнок бы долго горевал, но всё же смирился бы с потерей. Но этот мальчик не просто потерял пса, он потерял единственного друга и был безутешен. Но печаль — служила для него вдохновением.
Он вкладывал грусть в свои рисунки, которые гордо назвал картинами. Он начал сочинять различные истории и представлял себя главным героем. В его придумках всегда был элемент фантастики или мистики, но он вкладывал в них себя и свои чувства. Поэтому в его произведениях часто были изгои, которых никто не понимал.
Теперь у него было много друзей. Это были его персонажи. Они понимали его… В них часто была скрытая жестокость и злость на мир и его обитателей. Кто-то справлялся со своей злостью и скрывал её, а кто-то занимался наступлением. Истории о первых он придумывал когда был в хорошем расположении духа, а о вторых, когда был зол или тосковал. Все его персонажи были похожи, мрачные образы, спокойные лица и лёгкая неуклюжесть. Но были в них и различия и даже абсолютно противоположные черты. Он свято верил что противоречия делают персонажа интересным и объёмным. Ведь всем людям свойственно лёгкое лицемерие и двоемыслие.
Подросток смотрел в окно своей комнаты. Обычный человек увидел бы лишь кирпичную стену, холодную и скучную. Но он не был обычным, он тот, кого называют «чокнутым». Но он не против этого, для него странность это обыденность, механизм, который защищает от внешнего мира. Когда ему не приятно находиться в обществе людей, он начинает говорить сам с собой, поэтому почти все обходят парня стороной.
Всю свою жизнь он искал себя, искал своё предназначение и место в обществе. Ему не хотелось вечно быть изгоем, но как выйти из этого болота он не понимал. Он не понимал какого это быть «нормальным» что именно значит это слово. Любая попытка начать общение заканчивалась неудачей.
— Всё за что я берусь ломается и разрушается… Но я не хочу этого, хочу созидать а не разрушать. — Эта мысль долго крутилась в его голове. В таком возрасте все чувствуют себя немного непонятным, но у него это чувство было гораздо сильнее. И он сделал то, что всегда приносило ему удовольствие. Взял в руку карандаш и начал рисовать. Этот образ возник у юноши интуитивно, разум не был причастен к нему. Неведомая сила вложила в него внешний вид этого человека. Всё было как обычно, бледность, худоба, тёмные волосы… Но было одно существенное различие. Руки. Когда художник посмотрел на них то понял, что это не руки творца. Это руки того, кто хочет прикасаться, но не может делать этого. Это было ужасно. Неприятные ощущение пожирали душу, но он ещё не понимал своего потенциала и потенциала своих творений.
Юноша создал ни одно анимационное произведение и выиграл ни в одном конкурсе рисунков. Он понял кем хочет стать и к чему у него лежит рука. Он решил стать режиссёром.
Его дебют остался не очень известен, но более поздние работы знает почти каждый. Несколько раз его выгоняли с разных студий из-за мрачности. Но ему удалось подписать контракт со студией, которой очень понравился его стиль. Долгое время он трудился над своим первым фильмом и тот не остался незамеченным. Люди привыкли к типичным фильмам ужасов и комедиям, но что будет если эти жанры соединить и добавить сюрреализма? Именно так и выглядела его кино картина, которая положила начало нечту большему.
Взрослый смотрел в окно своей комнаты. Обычный человек увидел бы лишь кирпичную стену, холодную и скучную. Но он не был обычным, он тот, кого называют «чокнутым». Но для него это больше не обзывательство, а прозвище, элемент его стилистики. Он обратил внимание на свой рисунок, он нарисовал его не давно но уже забыл о нём. Подобных рисунков у него было очень много. Худощавые люди, мёртвенно бледные лица с тёмными волосами. Этот рисунок был именно таким, но было в нём существенное отличие — руки. Взрослый смотрел на эти руки и вспоминал свои слова:
— Это не руки творца. Это руки того, кто хочет прикасаться к вещам, но не может делать этого. — Но в этот раз он не видел разрушителя, он видел того, кто был способен на многое и имел множество талантов. Не смотря на то, что отличался от других. Он дал имя своему персонажу и решил снять о нём свой следующий фильм. Но режиссёр долгое время не мог найти актёра, который мог бы сыграть такого персонажа. — Он должен быть похож на меня. — Повторял режиссёр. И вот ему на глаза попался парень, который был почти что идеален. Чёрные волосы, худоба, бегающие глаза, лёгкая неуклюжесть, дёрганная но элегантная мимика. Было только несколько несоответствий, смазливое лицо и лёгкий румянец. Но грим бы это исправил. Такой человек мог бы быть гитаристом или любым другим музыкантом. Оказалось, этот актёр и правда играл в группе. Актёру тут же понравился его персонаж и он решился на эту необычную и новую в своём роде роль.
Актёр и режиссёр думали что разойдутся сразу после съёмки, но отказаться от сотрудничества было просто самоубийством. Они были настолько похожи как внешне так и внутрене, что актёра даже начали называть альтерэгом режиссёра. Быстро их сотрудничество переросло в дружбу, у них была похожая судьба. Оба они были изгоями и над ними часто подшучивали. Детство актёра казалось даже более трудным. Ведь режиссёра почти никогда не трогали и обходили стороной, а актёра регулярно обзывали глупым. Как-то раз когда актёр был школьником, ему сказали что он дурак и ничего не добьётся в жизни. Ведь школа и учёба его никогда не интересовали. Ему хотелось свободы. Свободы действий и самовыражения. И он её получил. У актёра была не только внешность и мимика но и талант к написанию сценариев. Его тоже привлекала мистика, мифология и нагнетающий страх. Правда в нём было гораздо больше романтики, поэтому фильмы режиссёра приняли любовный оборот.
Зрелый мужчина смотрел в окно своей комнаты. Обычный человек увидел бы лишь кирпичную стену, холодную и скучную. Но он не был обычным, он тот, кого называют «чокнутым». Раньше его так обзывали одноклассники, а сейчас он на полном серьёзе так себя называет. Вокруг него бегают люди, просят автограф, задают вопросы… Но ему уже не до них, не до людей, он погряз в свои воспоминания. Воспоминания о детстве, что сделало его тем, кем он является сейчас? Дом в котором он вырос стал музеем. Теперь каждый может посмотреть на эту кирпичную стену вместо окна… Но никто не видит в ней того, что видит этот человек. Он вспоминает как он был ребёнком… Когда у него не было ни жён, ни детей, ни фанатов… В душе он остался таким. Это видно по сказочности его фильмов. Он смотрел на свои старые рисунки, теперь каждый может посмотреть на них… Он мог назвать каждого персонажа по имени и при каких обстоятельствах он создал его. И вот ему на глаза попалась картинка… Всё было как обычно, худоба, бледность, тёмные волосы. Было лишь одно отличие. Руки. И сейчас он смотрит на эти руки с гордостью и счастьем.
— Именно это руки творца. Это мои руки. — Произносил он про себя и повторял раз за разом. — Это мои руки, это я… — Он сам не заметил как начал кричать эту фразу.
Старик лежал в гробу и осматривался вокруг. Страшно или грустно ему не было. Он был счастлив что прожил достойную жизнь. Да, в ней были трудности но ему хватало духа их перебороть. И ведь его жизнь ещё не закончена, она продолжается в новом облике. Старик посмотрел на свои пальцы, они уже были зеленовато-белыми. Он стал именно таким, каким видел себя всю жизнь, начиная со школьного возраста. В гробу было очень уютно и прохладно, но ему стало скучно, поэтому старик вышел наружу. Он осматривал могилы вокруг и наблюдал за душами которые ходят по земле. Старик обернулся и посмотрел на свою могильную плиту:
Здесь покоится режиссёр и продюсер — Тимати Бёртон.