"Кубы сна."

Это были пенопластовые прямоугольники и кубы наполняющие комнату.
В своём бензиновом блеске они смешивались, как в калейдоскопе, в гигантские хаотические спирали, двигаясь вверх и в стороны по одной им известной траектории.
Вся эта какофония ядовитого переливчатого цвета, медленно подымалась вверх, внутри трубы металлического ржавого цвета, диаметром около двух метров, вместе с собой поднимая вверх и человека, в серебристого цвета трико; тело его было как бы не весомо.

Всё происходящее было лишь частью сна. И вот он проснулся.
Кто то решил за него. Вот эта мысль. Она опять взята из портала для снов и перемещена в реальность.
Он собственно и не сопротивлялся, приняв за должное подобные перемещения из пограничного мира в мир подушек и записной книжки андроида.

Зелёные кубики из сна передавили кровь, идущую к голове. На веки, изнутри, навалилась тяжесть подкожной ткани, смоченная приливом влаги. Механизмы сна закрутили свои шестерёночки, пружинки, метрономы, маховики.
Тело постепенно стало впадать в транс, выключая сознание.
Он опять стал погружаться в этот свой микрокосмос, но в папке «Заметки» уже присутствовала запись, как билет в электричке, дающий право на этот проезд из реального в мир эфирных фантазий.

Он поддался этому влечению и оно увлекло его опять в серебряном костюме по почему-то ржавой трубе, вверх, по пенопластовым вращающимся кубам.
Он теперь знал: как; но совсем не беспокоился: куда; просто плыл, делая то, что не реально в настоящем, а только лишь в снах.

Если сильно зажмурить глаза, можно услышать, как тикает Время.
Вверх внутри трубы.
Это ценное наблюдение открывается только во сне.
Когда мягкая темнота наполняет полумрак комнаты, превращая мысли в своеобразные клише из слов и ощущений.

Давно, в четверг другой, параллельной жизни, звук трясущегося железнодорожного полотна, визуально разделил комнату своей вибрацией.
Звук этот исчез, но ещё какое-то время ощущения его вмешательства пытались стать частью смешанных ощущений ночи; переместили взгляд на неоновую гитару на стене, манящую зелёным светом туборг.

Человек в серебристом костюме понимал, что если поток мыслей не прекратить моделировать, выспаться на завтра совершенно не получится. Язык сам формирует звуки внутри рта, кончик его прижимается к нёбу, посылая невидимые белковые цепочки прямо в мозг. А оттудова в разум.

Человек в серебристом скафандре нажал сохранить в правом верхнем углу. Но эта проклятая система опять перемешала буквы, разбросав их в своём, непонятном потребителю алгоритме; втискивая одной ей приемлемые варианты Т9, как будто лишь они являются идеально правильными, а не Интеллект, который их и изобрёл.

Спать, спать, по коридору и налево, где рука вместо подушки, где сладко и темно, провалиться до совершенно нового дня, забыть непонятно к чему зелёные бензиновые кубики во вращающейся ржавой трубе.

Хочется рассказать всю эту историю, длящуюся семнадцать минут, а это не возможно, потому, что конец её привязан к прошлому, а другой тянется к будущему, которого в сущности-ещё нет!

Вячеслав Жадан 2020