Цвет, который видит каждый

Слабый ветер поигрывал с луговыми травами и цветами; сквозь них, не торопясь, проходил по неширокой тропинке парень, обнимая за плечо девушку. Пара аккуратно спустилась на небольшой деревянный мостик. Юноша, придерживая спутницу, помог ей сесть и начал снимать с неё обувь.
— Я могу тебя кое о чём попросить? — приглушённо спросила девушка, поправляя солнцезащитные очки.
— Угу.
— Расскажи мне, какие они — цвета.
— Хм. — Собеседник задумался, сгущая брови. — Попробую. О каких именно ты хочешь слышать?
— А выбери первый ты, — нежно улыбнувшись, ответила девушка, немного погодя.
— Ну хорошо. — Отложив в сторону её босоножки, сидя на корточках, он осмотрелся, прищуривая глаза. — Синий… Или голубой. Они похожи, но только первый посерьёзнее будет, что ли. Голубой — он как бодрящий прохладный душ, как вода, — медленно опуская ноги девушки в реку, продолжал говорить юноша. — Освежающая.
Поднявшись, парень отошёл от собеседницы, доставая пачку сигарет и зажигалку из кармана штанов. Подул сильный ветер, растрепав волосы девушки, от которого она вздрогнула.
— Каков красный?
— Ну, с ним всё просто, — закурив сигарету, отвечал юноша. — Он, как огонь, может греть, а может и обжечь. На него всегда обратишь внимание — будто притягивает. Красный — дерзкий и вызывающий.
— Но он не так прост.
— Это точно.
— Расскажи про жёлтый.
— Хорошо, но только я его объединю с зелёным. Они схожи — освежающие, жизнерадостные… Они, как жизнь, насыщенные. Жёлтый — тёплый, как весеннее солнце; мягкий, как цыплёнок…
— Или утёнок?
— Ну или утёнок. Зелёный, как незрелое яблоко — терпкий, сочный, как трава, и молод. Они оба привлекают к себе внимание не меньше красного, но менее вызывающие, хотя если с ними переборщить, то их эффект будет не хуже.
— Какой следующий? — прервал повисшую тишину парень.
Девушка не спешила отвечать, она была задумчивой.
— А давай серый, — быстро проговорила собеседница.
— Честно говоря, нелюбимый мной цвет.
— Почему?
— Ну, он не радостный, будто безжизненный… Похож на дождливую погоду — и завораживает, но и одновременно противен…
— Как запах дыма?
— Да, — неохотно, протяжно сказал юноша, выкидывая недокуренную сигарету в реку.
— Ты же бросил?
— Бросил… Почти. — Присаживаясь рядом с девушкой и опуская разутые ноги в воду, не спеша болтая ими, добавил: — Про какой цвет ещё хочешь?
— Наверное, остался чёрный…
Парень долго молчал, смотря вниз и подбирая слова, но ему хватило сказать одно.
— Темнота.